Mariposas en el estómago

Adiós, 2009

2009-12-30T06:31:00.001-08:00

Empecé el año entre lágrimas de añoranza y aún tardé unos meses en conseguir unir cabeza y cuerpo en mi querida Barcelona, que tanto me ha dado y a la que mi corazón traicionó a la primera de cambio. En este 2009, y pese a la crisis, casé a mi madre entre vapores etílicos y relajación suprema, hice un Jack&Rose en Dublín, conté tortugas en un pantano de Madrid, recorrí en moto Menorca, me perdí con nocturnidad en los arrozales del delta del Ebro, fui la albina más feliz de las islas griegas y sentí todos los adoquines de Lisboa bajo mis suelas. Reí y lloré, hice y deshice planes, me peleé a gritos y me reconcilié entre susurros, fortalecí lazos, creé nuevos para siempre y aflojé sin querer otros. El trabajo me centró y despistó a partes iguales y di la campanada en una noche de primavera en la que me quedé dormida en un portal. Regresé a casa para gritar a los cuatro vientos que me había enamorado y entre las piedras de Santiago me lié la manta a la cabeza para decidir que contigo pan y cebolla, pero contigo.
Feliz 2010.

Horóscopo 2008

2008-12-30T12:30:00.000-08:00

Amiga Virgo, despidamos este 2008, año de la rata para los chinos y de la hormiga para ti, con una mirada atrás de ésas que te gustan tanto. Un año cargadito de cosas, demasiadas sobre tus espaldas por momentos. Siempre con el objetivo en mente de ahorrar hasta la última pesetilla para llevar a cabo tus proyectos, intentando abarcar demasiadas cosas hasta que Hueso de pollo llegó a tu vida a mediados de año.
Empezaste el 2008 con un viaje a Berlín, gélido, rebosante de historia y en la mejor compañía con la visita siempre corta de Sofi. No sería el único viaje del año, ya que además de un roadtrip a Valencia entre canciones y risas, la embajada de Estados Unidos te llevó a Madrid por dos ocasiones, aprovechadas ambas al máximo, y la misma embajada te permitiría pasarte 3 meses en tu porsiempreamada NYC.
Ha sido un año marcado sin duda por lo laboral, como Virgo de pro que eres. El destino ha querido que cayeras con buen pie en una editorial de cómics que sería el trabajo de tu vida si te diera para vivir. En este 2008 has descubierto qué es lo que quieres hacer y casi más importante, qué es lo que no quieres hacer. Has conseguido, tras muchos meses de lágrimas, búsquedas en internet, flores de Bach y visitas al médico, perderle el miedo a Hueso de Pollo y con ello darle la estocada final. Ahora sólo le concedes carta blanca para aparecer en momentos puntuales, pero sólo de paso.
A lo tonto a lo tonto no ha sido un año perdido sentimentalmente. Te has confundido durante un tiempo, te has enamoriscado en la capital y te has reencontrado con el amor en el otro lado del charco. Tu corazón necesita un pequeño respiro para recomponerse y volver a la carga, porque por tener has tenido hasta una relación quasitelefónica con un chico más pobre que las ratas.
Te has sentido siempre apoyada en tu hogar (en el familiar no siempre comprendida, pero apoyada al fin y al cabo). Las Chatungas han sido siempre tu mejor apoyo. Nuevos amigos han entrado en tu vida para quedarse, acompáñándote en las risas y prestándote su hombro para los lagrimones.
Sólo queda decir, amiga Virgo, que las cosas han salido en líneas generales a pedir de boca, no te quejarás. Que aunque ahora estés deseando que este 2008 acabe, que empiece un nuevo ciclo que haga más fácil mudar la piel para seguir adelante, sólo te queda decir "que me quiten lo bailao", que ha sido mucho.
Feliz 2009.

New Yorker Post. Crónica novena (y final)

2008-12-09T19:13:00.000-08:00

Acabo de recibir el aviso, por si no me había dado cuenta, por si pensaba hacerme la longuis, de que este sábado debo abandonar mi humilde morada judia en NYC. Como si no llevase temiendo este momento desde hace tiempo, contando los días en una dolorosa cuenta atrás.

Me siento confusa, terriblemente confusa. Sé que todo se debe a este síndrome de final de campamento al que sucumbo después de cada viaje, cuando vuelvo con la cabeza a pájaros con planes de mudar mi residencia a Madrid/Bilbao/Londres (intercambiable por cualquier ciudad en la que me lo haya pasado en grande) y por un lado tengo ganas de volver, ver a mi gente y en cierta manera retomar algunas de mis rutinas, pero siento que esta ciudad y yo no nos hemos dicho aún la última palabra y que volveremos a vernos pronto.

Todo va rápido en NYC, constantemente en movimiento, entrando, saliendo. Y me encanta sentirme una hormiguita dentro de este flujo de gente, tráfico, idiomas. No me puedo imaginar pasar un día entero sin levantar la cabeza y buscar con la mirada el Empire, omnipresente.

Por momentos me siento emocionalmente agotada. Han sido 3 meses exprimidos al máximo, viviendo todo tipo de experiencias, riendo, llorando, sintiendo. Magnificando los sentimientos, vaya, que me viene al pelo. Todo el día pegada a mi móvil yankee, una pequeña centralita pelirroja. Recibiendo mensajes llenos de slang y abreviaturas indescifrables para mí en un principio. Ahora sé que LMAO significa "laughing my ass off", o lo que es lo mismo, nuestro partirse el culo de toda la vida.

Hay gente a la que te encuentras de vez en cuando en la vida, quizá por un instante, pero que no podrás olvidar jamás. Deben de ser esas personas amarillas de las que habla Albert Espinosa, personas en un estado intermedio entre la amistad y el amor. Mi amarilla por siempre, mi Alicia. Y si ella me hizo la vida más feliz durante mi estancia aquí, mis dos hermanos mayores neoyorquinos me la hicieron infinitamente más divertida, gracias Sam y Namil, convirtiendo los lunes en mi día favorito de la semana y los martes en mi día de convalecencia. Y nunca me he sentido sola, porque siempre estaba ahí Javi de Calpe.

Voy a echar de menos tantas cosas. Pero sólo dos estoy deseando perder de vista, y una es el hecho de que todo, absolutamente todo en esa ciudad me da calambre, me paso el día entre molestos chasquidos al tocar lo que sea. Y otra es al maloliente homeless que se ha instalado en la parada de metro de la 86 con Lexington para los restos, convirtiendo la cotidianeidad de coger el metro en un pequeño suplicio. Quiero seguir paseándome por los pasillos de un súper con miles de tipos de mantequilla de cacahuete y comerme un baggel con cream cheese para desayunar. Quiero acercarme hasta Union Square a ver qué se cuece, hacer fotos a las miles de tonalidades distintas que hay en Central Park, tomarme un frozen margarita cuando se me antoje, disfrazarme de lo que sea pero sexy en Halloween, comer pavo en Thanksgiving, y maldecir y acompañar casi cada palabra con un fucking.

Nadie me tomó realmente en serio cuando me propuse venir a NYC a mejorar mi inglés. El día que empecé a hablar en castellano con mi profesora de inglés me acordé de todos ellos. La profe más linda del mundo, la más graciosa, la de los dientes más bonitos, Faboulous Maria.

También mis novios (algunos reales, algunos ficticios, algunos conscientes de ello, otros secreto objeto de mi amor), inolvidables a su manera: el persistente Mark, John el Listo, Lovely Bartender, mi fiel Eusung y mis dos esclavitos coreanos, Sunwoo y Gilwan. Y de alguna manera, sí, tendré que abrir los ojos de una vez y darme cuenta de que poco queda de aquel chico que perdió el avión en el momento perfecto para aterrizar en mi corazón durante 4 años.

Muchas cosas he aprendido sobre mí misma en estos meses. Lo bien que me las apaño solita y al mismo tiempo lo friendly que puedo llegar a ser. Y lo que me gusta darle vueltas a la cabeza y dar rienda suelta a la drama queen que llevo dentro.

Vivo en la misma zona que Charlotte, mi vida sexual podría llegar a ser tan agitada como la de Samantha (no he visto lugar donde se ligue más fácilmente), no sé cómo todo me lleva a Brooklyn como Miranda y me he enamorado de la persona equivocada, como la tonta de Carrie. Pero, salvando que mi colección de zapatos se ha visto incrementada notablemente y que los fines de semana ya no volverán a ser lo mismo sin un brunch acompañado de un bloodymary, NYC me pertenece porque yo le pertenezco (parafraseando a Holly Golightly), es real, algo tangible que ya forma parte de mí.

Y perdonen la ñoñería de entrada, pero recuerden que hoy es martes, día de convalecencia. Y apiádense de mí, que tengo que traducir todo esto a la lengua de Shakespeare.

New Yorker Post. Crónica octava

2008-11-23T15:06:00.000-08:00

Hace un frío de perros, amigos míos. Pese al calentamiento global, que me permitió hace cosa de dos semanas tomar un café en una terraza en Union Square a las 9 de la noche a 19 grados centígrados, el invierno ha llegado a la gran manzana. La nieve amenaza, pero el sol de momento la mantiene a raya.
En fin, de tan abandonadas que tengo mis crónicas semanales ya no sé cómo retomar el hilo de la cuestión, así que me limitaré a escribir lo que me vaya pasando por la cabeza, es decir, pensamientos sin ton ni son y recuerdos varios.
Entro en la recta final de mi estancia neoyorquina con sentimientos encontrados. Sobre todo hoy, que acabo de despedir a mi por siempre adorada Alicia, de vuelta a España. Ella ha hecho mi estancia en Nueva York más fácil, tremendamente más divertida y posiblemente más adolescente si cabe, una conexión de las que se encuentran pocas. El viernes hicimos una fiesta de despedida en el Caliente Cab y se pasó la noche entre strawberry daiquiris pidiéndole a la gente que me cuidara mucho, snif. Acaba de llamarme desde el aeropuerto para unos cotilleos finales y acabar con el saldo de su móvil yankee y tengo una pena horrible.
En estas semanas han pasado muchas cosas, he hecho y deshecho planes, he soñado con una vida que al momento no sabía si quería vivir, he roto y me han roto el corazón de alguna manera, y aún ahora trato de bajarme de la roller-coaster en que se ha convertido mi vida. Llevo viviendo tan intensamente estos tres meses emociones de tan diversa índole que empiezo a sentirme física y psíquicamente agotada. Suerte de la royal jelly.
He vivido Halloween a lo grande y me hubiera gustado que la noche se alargara por siempre. Mi disfraz de Campanilla tuvo mucho éxito entre el personal y me pasé la noche recibiendo atenciones de distintos personajes, en especial de un broker de Wall Street y de un rapero que me dedicaba sus mejores rimas y al que no le entendía nada, hasta que la pequeña hadita se cayó dentro de una copa de vodka y cramberries y acabó vomitando de color rosa, como todas las hadas de pro. A la espera estoy de Thanksgiving, este jueves. Tengo una invitación para cenar en casa de la familia coreano-brasileña de Namil, uno de mis hermanos mayores neoyorkinos (tengo 2, Sam y Namil, que me cuidan y me protegen haga lo que haga y tienen mucha paciencia conmigo), pero probablemente lo pase cenando con Javi de Calpe y otros compañeritos y preparando nuestro propio pavo. La ciudad se resiste a engalanarse de navidad y los pavos (de cartón, papel, chocolate) campan a sus anchas. Ayer estuve en una fábrica de chocolate en el Village tomando un hot chocolate en alegre compañía y todo estaba chocolateadamente decorado para Acción de Gracias. Incluso el abeto del Rockefeller Center está instalado a la espera de que le retiren el envoltorio para mostrar la tremebunda estrella de Swarovski que le han puesto en la punta. He seguido las elecciones desde el Rockefeller, emociones a flor de piel. La apabullante victoria de Obama me ha hecho recuperar la fe en el pueblo americano. No me cabía duda de que NYC era cien por cien obamista, pero en las profundis no las tenía todas conmigo con el resto del país. Pero sí, y todo el mundo está muy feliz, a pesar de que un estudio haya vaticinado el fin del imperio yankee para una fecha tan próxima como es el 2025. El primer domingo de la era Obama estuve en Harlem y si ya la misa gospel es un acto inenarrable, imagínense la performance que fue aquello, desbordados por la alegría. Y ayer, que estuve en el Comedy Celler (donde suelen actuar Chris Rock, Dave Chapelle y Jerry Seinfield entre otros), todos los monólogos llevaban a Obama. Incluso el merchandising, que pensé que se acabaría con las elecciones, está más presente que nunca.
Me encantan los neoyorkinos. Son la gente más inesperadamente amable que me he encontrado nunca (con permiso de los sicilianos, que son más que amables). Son alegres, abiertos, educados y divertidos. Y aunque balbucees en inglés, siempre les parece que tu inglés es amazing. Tengo un ligero problema con la dinámica de las citas y el amor, pero a todo se acostumbra una. Que nos estamos viendo? Pues nos estaremos viendo, oye. Llámalo como quieras. También en este aspecto he vuelto a la adolescencia. Salto del amor al odio hacia Tom en cuestión de segundos y nos volvemos un poco locos el uno al otro. Ahora mismo estoy en mood hate, pero si me paro un momento y pienso en su voz diciéndome "are you ok, babe?" con ese acento de New Jersey que tiene, algo se me mueve por dentro. Voy a echar terriblemente de menos su voz. Entre otras cosas.
Las noches neoyorkinas siguen siendo de lo mejorcito. Puedo acabar tomando un cocktail superchic en el Greenwich como bebiendo unas cervezas tranquilamente sentada en unas cajas en la showroom de Sam. Pero mi corazón noctámbulo sigue perteneciendo 50-50 al East Village y al Lower East Side. Baruchos y cerveza, aunque yo vaya subida en mis tacones. Ayer estuve jugando al futbolín (a uno rarísimo, nada que ver con el de Alexandre de Fisterra) con unos coleguis que me eché a los que no parecía importarles demasiado que yo no diera literalmente pie con bola. Y la noche antes en un music hall donde un pianista entonaba canciones de musical y todo el público se apretujaba a su alrededor coreando las letras a voz en grito. Mi escasa cultura musical en este tipo de lides sólo me permitió canturrear "Don't cry for me, Argentina". Supergaier y superrecomendable, Marie's crisis. Imagen mental para el recuerdo.
He ido a ver a los Knicks y teniendo en cuenta lo poco aficionada que yo soy a cualquier deporte, disfruté como una enana comiendo perritos, tratando de hacerle una foto a Michael Jordan (sentado entre el público) a dos kilómetros de distancia y siguiendo con escasos resultados el ritmo de las coreografías aplaudidoras, que tienen su intríngulis y yo muy poco xeito.
En fin, que me quedan 3 semanas. Que el tiempo vuela. Y que tengo que comprar millones de cosas a las que le tengo echado el ojo desde el principio en el Black Friday, asistir a alguna cosa que se me ha quedado en el tintero y exprimir un poquito más si cabe esta fascinante ciudad. Así que a abrigarse bien, y allá vamos.

Mi problema

2008-11-07T15:19:00.000-08:00

Hace unos meses recibí una llamada de mi madre diciéndome que había estado dándole vueltas a la cabeza, pensando en mi "problema" a la hora de encontrar a un chico que me guste. Mi problema en realidad, siempre a ojos de mi madre, es que no ve remotamente cercano el momento en que me asiente y le de muchos nietos, que es lo que le gustaría. En fin, que previendo una conversación de lo más cómica, me dispuse a oírla teorizar acerca de "mi problema".
-El problema, hiji, es que me he dado cuenta de que los nombres de los chicos que te gustan de verdad siempre riman.
Caída de ojos por mi parte, ésta idea era nueva.
- Sí, fíjate. Tu exnovio Gon, para empezar. El yankee, Tom. ¿Y te acuerdas de Mon?
-¿Mon?
- Sí, aquel amiguito tuyo de la infancia que te seguía a todas partes como un esclavito.
No pude evitar troncharme de la risa al recordar a Mon, tan delgaduchito, tan leal, tan en las nubes. Pero sobre todo tan lejos de haber sido un amor de la infancia. Pero no quería desmontarle la teoría a mi madre y la dejé seguir.
- Ah, sí... Recuerdo que nunca querías empezar tus cumpleaños hasta que llegara Mon, que siempre estaba perdido y teníamos que mover cielo y tierra para encontrarle. Siempre juntos en la playa, en el parque, en el patio, te pasabas el verano con Mon pegadito a tus talones.
- Mamá, tenía 6 años.

En fin, locuras varias. Ahora que he presentado a Mon (que lo último que supe de él es que toca la guitarra en un grupo heavy y que había superado su tartamudez), que creo que no hace falta que hable aquí de mi exnovio Gon y menos aún de Tom (ya que sólo tienen que remontarse unas cuantas entradas para enterarse de la más bella historia de amor ever), a dónde quería llegar yo es que, hace unos días, de la manera más inesperada y en el lugar más inesperado, conocí a través de unos amigos a un chico muy simpático y listo para más inri y regocijo de mi persona. Y se llama John. Curioso.

New Yorker Post. Crónica séptima

2008-10-28T16:18:00.000-07:00

Esta semana por fin he conseguido ir a Coney Island en una maravillosa tarde de domingo. Coney Island es uno de los sitios que más ganas tenía de visitar y he dado mucho la tabarra a mis amigüitos de por aquí con el tema. Y a pesar de que hay quien piense que me paso la vida entre copichuelas y crean que no aprovecho la ciudad lo suficiente, a pesar de que hoy me he enterado de que están reestructurando mi departamento por la crisis y no las tengo todas conmigo de que mi puesto de trabajo me siga esperando a mi vuelta, la vida es maravillosa y que me quiten lo bailao, que es mucho. Así que procedamos.
Mis primeras visitas han disfrutado de lo lindo, y yo con ellas. La verdad es que recibir a gente que se apunta a un bombardeo, que todo le gusta y con un saque considerable, es un auténtico placer. Esta mañana se han ido Sabela y Noa después de reconocerse rendidas a los pies de NYC. Han paseado por Central Park, comido perritos, bailado en el Lower, reído de la loca de mi brasi, cruzado el puente de Brooklyn y formado parte de mi cuadrilla de los lunes en el Windfall. Tanto se han imbuído del espíritu del Winfdfall que Sabela me confesaba con la lengua de trapo y agarrada a la recién bautizada "Bebida de Sam" que le encantaba ese lugar. El Windfall es lo mejor de lo mejor. Creo que ya lo he contado, pero es el bar donde mi escuela organiza una especie de cocktail de bienvenida los lunes, bastante aburridillo. Pero una vez que ellos se van, y los nuevos alumnos desaparecen, aquello se convierte en un despiporre del que no salgo hasta que me echan.
Pero bueno, eso, volvamos a Coney Island. A pesar de que en el trayecto mi amiga la brasi destapara con todo detalle su verdadera personalidad de niña de 7 años y tratara de amargarnos la aventura, el resultado fue inmejorable. El parque está cerrado, no tengo claro si para siempre o hasta verano, pero todo en la zona parece que se ha quedado en un impass esperando al verano de 1957. A media hora de NYC y parece que te has trasladado en el tiempo y en el espacio. Los dueños de los puestecitos de tiro de los alrededores, por ejemplo, están dormitando a la espera de que pase algún ingenuo que se deje unos bucks echando unos tiros. Lo mejor de todo es que, entre los posibles premios, están unos pitufos gigantes pero revertidos, es decir, con el cuerpecito blanco y los pantis y el gorrito azul, de alguna partida que salió muy pitufosamente. La atracción estrella, la montaña rusa "Ciclón", en su día debió de ser algo imponente, ya que aún se venden melancólicas postales que rezan "Yo sobreviví al Ciclón de Coney Island". Puede que su peligrosidad radique hoy en su ruinoso estado. La playa de Brighton no es ninguna maravilla, pero fue un gustazo oler el mar, pasear, y sentarse a mirar el Atlántico desde el otro lado.
El domingo en Harlem, después de ir a una misa gospel en una iglesia pequeñita por tardonas que somos, nos fuimos a tomar el brunch a Sylvia's. Este sitio es muy famoso por lo abundante, rico y barato de sus brunch y por la música en directo. Una cantante se va paseando por el local micrófono en mano dándole la bienvenida a cada mesa, y pobre de ti si ese día estás de cumpleaños, porque te dedican el happy birthday más largo de la historia, pero muy divertido todo y muy recomendable.
El jueves cruzamos el puente de Brooklyn para que las niñas lo vieran al atardecer. Creo que es lo mejor de NYC, al menos para mí. Espero que no prospere esa idea de bombero que tienen de adosarle vayas publicitarias, qué mala que es la crisis. Después nos fuimos a un pequeño museo de arte contemporáneo en el Bowery para acabar comiendo costillas y tarta de chocolate y bebiendo cerveza en Arlene's grocery. Dada mi conocida inclinación por los antros oscuros y destartalados, éste es mi bar favorito de toda la ciudad, con permiso de mi dj y de su bar, que es también muy divertente.
El viernes se nos truncó el plan de ir a patinar sobre hielo y acabamos remando en un barquito en el lago de Central Park. Muy romántico para las parejas, extremadamente divertido para nosotras, remando en círculos y tratando de no llevarnos por delante al resto de navegantes.
Este viernes es Halloween y no me llega el momento. Llevamos toda la semana buscando el disfraz adecuado, porque todo lo que encuentras aquí es no sexy, lo siguiente. Putanesco, diría. Todo lo que se os pueda ocurrir tiene su versión sexy para Halloween. Hasta Bob Esponja tiene su versión sexy. Y son carísimos y de ínfima calidad, con lo que tras mucho buscar y descartar por motivos económicos y con mucha pena la idea de disfrazarnos de Batman y Robin versión verbenera, ya tengo preparado mi disfraz de Campanilla, que al menos con él no se me ve el culo. En fin, amigos, manténganse en línea que ya contaré.

New Yorker Post. Crónica sexta

2008-10-19T16:40:00.000-07:00

Tras una temporada intensiva visitando todo lo visitable en la ciudad, esta semana me he dedicado básicamente a conocer la noche neoyorquina. Y la noche neoyorquina es muy divertida, sobre todo cuando te alejas de los macroclubes y descubres los antros oscuros con gente rara, que es lo que a mí me gusta. Y he descubierto que las cervezas aquí tienen más gradación, vaya usted a saber por qué, con lo cual me he pasado la semana bordeando la resaca, sucumbiendo a la resaca y superando la resaca. Pero qué divertido todo, oye.
El lunes lié a mi amiga Alicia para tomarnos una en el bar de mi escuela, donde dentro de nada nos saludan al entrar como en Cheers. Acabamos bastantes horas después de palique con un libanés y un coreano-brasileño que hablaba perfectamente español entre otros miles de idiomas y que llevaba dos horas escuchando como dos bobas se peleaban por las atenciones del guapísimo camarero. Una no está segura en ningún lado por aquí hablando español, hasta las paredes hablan español. Por momentos nos hicimos uña y carne de este par de dos, hicimos planes para el fin de semana y todo y ellos se las prometían muy felices, hasta que llegó el momento de la triste despedida y los dejamos allí con un bye y si te he visto I don't remember. Mi inglés cada vez es más jalajala, pero yo hablo por los codos, me la suda. Entiendo a la gente y ellos hacen que me entienden.
Estuve en el Madison Square Garden intentando comprar unas entradas para los Knicks con intento frustrado de colarnos y todo. La vuelta a la adolescencia, siempre acechando. Estuvimos regateando y llegamos a enfadar a los millones de reventas que había en la entrada, que muy amablemente nos sugirieron ir a ver el partido a un bar mientras comíamos un pedazo de cheesecake.
El miércoles me compré unos patines muy bonitiños y muy baratos. Ayer los estrenamos bajando toda la ribera del Hudson hasta Battery Park, con un sol de otoño precioso, imagen mental para recordar siempre. Nuestro objetivo es acabar bailando en patines con un grupo de domingueros en Central Park que son la bomba, pero todavía tenemos algún problemilla con los frenos.
Mi primera triste despedida, la de mis dos españoles casados, omitiendo este dato hasta última hora, con petición de matrimonio en Las Vegas incluída, menos mal que no acepté y me encontré compuesta y sin Elvis en el altar. Qué par de golfos más divertidos, los voy a echar mucho de menos. Con ellos salí el jueves por el Lower East Side después de cenar las mejores costillas de la ciudad, hallazgo gastronómico de la semana. Acabamos la noche en Arlene's Grocery, mítico antro de conciertos, donde un mago israelí hacía aparecer cartas del sitio más insospechado de mi persona. Ver para creer. No sé qué le ha dado a la magia conmigo últimamente. El resultado de esta noche fue una tremebunda e inesperada resaca y el comprobar que vivir en una residencia donde tienes que esperar que acaben de limpiar los baños cuando tienes una urgencia no es demasiado compatible.
Cuando dos días después conseguí recuperarme, salí por el East Village de investigación. Lo pasé en grande. El dj de un garito me pretende y es algo muy ventajoso económicamente teniendo en cuenta lo caras que son las noches en esta ciudad. Mañana me ha invitado a cenar a través de un sms lleno de slang y he recibido un emoticón triste ante mi respuesta negativa, pero creo que iremos al sitio en el que pincha. Este chico me ha dicho que le gusta mi acento y que no lo pierda, qué mono. Como si pudiera perderlo.
Mi pandilla sufre crisis internas, porque unos no aguantan a otros. Princess Peach se mete conmigo y me llama "la amiga de los coreanos" y me dice que soy la más popular de la escuela (porque está a rebosar de coreanos). Es cierto que hay coreanos que me saludan por mi nombre a los que juraría no haber visto en la vida. Alicia se ríe de mí porque soy como un imán para los locos: ayer mismo un hombre nos cantaba a las 5 de la mañana en medio de la calle "Lady in red" y yo le apaludía mucho su arte. A mí todos estos miembros más o menos constantes de mi pandilla me dan un juego tremendo y me lo paso pipa, menos cuando empiezan a cargarme un poco, que puedo ser un poco cortante. Hay un holandés que se empeñaba en cogerme de la mano y yo venga a soltarme y a explicar que no me gusta que me toquen de buenas a primeras. Ya tengo acuñados varios conceptos: "la teoría del don't touch me", "hacerse un brásil", "ser un Taylor" y unos cuantos más. La brasi me ha dado un poco la ídem y no acaba de encajar en el grupo, porque menuda es la marimandona de mi brasi, que merece una entrada para ella sola, tiempo al tiempo. Mi pobre Javi de Calpe ha pasado una semana de bajuni y tristura mientras yo alternaba por la ciudad, pero creo que con el brunch de hoy se le ha pasado un poco.
Y esta semana tengo visita, que tiemble Manhattan con Sabela y Noafontán en la Gran Manzana. Y por fin han encendido la calefacción, qué más puedo pedir.

New Yorker Post. Crónica quinta

2008-10-11T15:07:00.000-07:00

Gran semana ésta, puede que la mejor desde que estoy haciéndome las Américas. Un montón de planes, un montón de gente nueva divertida y mucho amor.
El finde pasado fui a un club. En la puerta me han cacheado de una manera tal que yo no daba crédito, hasta metiendo el dedo debajo de mi sujetador. Menos mal que ese día había dejado el puñal en casa. Sólo le faltó meterme la mano por debajo del vestido y creo que no me hubiera extrañado lo más mínimo, peor que en el aeropuerto, macho. El sitio no estaba mal y si no fuera porque mi amiga coreana está como un cencerro y me tiene loca me lo hubiera pasado muy bien bailando R&B entre negracas de dos metros. Es un lío ser el núcleo de unión de una incipiente pandi internacional, believe me. Este sábado en cambio ya fue otra cosa. Me pasé el principio de la noche tratando de coordinar horarios con todo el mundo y por momentos deseando tirar el móvil por la ventana de la casa con vistas al Empire State Building de Alicia, mi recién descubierta alma gemela, pero al final mandé a todo el mundo a tomar por saco y me dediqué a pasármelo en grande. Me pasé la noche a carcajada limpia. Fuimos a otro club, Marquee, donde un negro de 2x2 intentó seducirme. Yo estaba muy nerviosa, porque el hombre en cuestión era tan grande que me tapaba toda visibilidad y no podía saber dónde estaban mis amigos. Se lo comenté amablemente y me dijo que era jugador de fútbol americano, mostrándome orgulloso un gigantesco anillo como prueba, en un gesto tan papal que me dieron ganas de besárselo. Este club estaba lleno a rebosar de españoles, madrileños para ser más exactos. Cuando el club cerró se vivió un momento de lo más grotesco. José Truman, el relaciones públicas que nos coló y que gracias a su nombre se ha ganado mi corazón para siempre, micrófono en mano empezó a entonar pasodobles por todos conocidos. Yo pensaba "oh my god", mientras todo el mundo seguía a gritos a José Truman. "No me seas kaleborroka, anda", me han comentado debido a mi estupor y vergüenza ajena. La brasi se ligó a un español de ésos después de ofenderse mucho con un yankee que le intentó tocar una teta. Esta mujer es la monda, hace unos días fuimos juntas a ver el Top of the rock (impresionante en si mismo e impresionantemente caro) y hablando de Obama (yo en mi línea) me decía que no creía que pudiera ganar, por un detalle. Bajaba mucho la voz, pero no se acababa de decidir a contarme cuál era ese detalle. Yo, aunque en mi fuero interno sabía de sobra por dónde iban los tiros, me esperaba una confesión sorprendente, algún detalle sórdido del pasado de Obama. Ella daba rodeos y más rodeos y al final, con un hilillo de voz apenas audible me dice "es que es negro". Casi me atraganto de la risa.
El lunes, sin planes concretos en perspectiva, me fui con mi profe al encuentro semanal que hacen en mi escuela, que se traduce en beber cerveza desde las 5 de la tarde y comer pollo frito y pizza gratis. Javi de Calpe estaba en uno de sus arrechuchos de niño mierdi que le dan habitualmente, mi compi tenía clase de hip-hop (sí, hip-hop), la brasi estaba cansada y la coreana estaba en su mundo, así que me fui yo solita con mi profe, que es un amor. Después de horas bebiendo cerveza, acabé ligoteando con todo lo que se movía, ganándome la fidelidad eterna de mis dos esclavitos coreanos, haciéndome dos amigos del alma españoles que se van la próxima semana con todo el dolor de mi corazón, rechanzando propuestas de matrimonio en las Vegas y recibiendo un sms de Tom que quería volver a mi verita. El miércoles volví a Brooklyn, comí tacos, bebí Oporto y fui muy feliz. Menos mal que he conseguido bajarme de la montaña rusa emocional que vivía y dominar la situación.
El domingo estuve en un festival callejero en una avenida superlarga de Brooklyn. Miles de puestecitos de comida, coros de iglesias cantando gospel, conciertos de rock espontáneos y muchas muestras de apoyo a Obama (que no Osama). Muy díver. Brooklyn se está convirtiendo en una de mis zonas favoritas. Gastronómicamente, lo mejor de esta semana ha sido un pequeño restaurante thai en el Soho, Lovely Day. Viví un dejavú tan fuerte nada más sentarme que juraría que ya había estado allí en mi primer viaje aquí. Parece que al final tendré visita en noviembre, así que estoy contentísima y empiezo a hacer listas mentales de todos los sitios a los que quiero llevarlos.
La excursión de esta semana con mis compis me llevó de nuevo a Queens, esta vez al museo de la imagen en movimiento. Muy entretenido, muy interactivo: la historia del cine, la historia de los videojuegos, chorraditas a punta pala. Estamos tratando de convencer a mi profe de que la próxima school trip sea a hacernos la manicura y la pedicura en el mismo sitio que se la hace ella.
Ayer un negro guapo como un sol, estilosamente desastrado y sexualmente de lo más interesante, nada más entrar yo en una tienda para comprar una botella de vino, me abordó diciendo"nice shoes". Sólo en NYC un chico guapo alaba tus zapatos.
Later.

New Yorker Post. Crónica cuarta

2008-10-04T16:09:00.000-07:00

Estimados seguidores de mi periplo americano, aquí estoy una semana más narrando mis avatares. He de decir que esta semana ha sido un poco más floja tras el difícil descubrimiento de que soy una más entre los mortales y el amor ha llamado a mi puerta para convertir mi vida paradógicamente en un sinvivir. Yo no sé estar enamorada y la incertidumbre me consume. Sufro mal de amores neoyorquino y por momentos me encuentro a mí misma pensando cosas que ni la mismísima Carrie Bradshaw en su columna de pacotilla. Esperemos que se me pase pronto este tormento, crucen los dedos.
A lo nuestro: acabo de volver de ver una exposición en el Bronx, ese distrito denostado donde cualquiera pensaría que es más fácil comprar una pistola o un kilo de crack (perdonen mi ignorancia, pero no sé a cómo va el crack) que asistir a una exposición. Pues se equivocan. Si bien es cierto que sigue habiendo una parte del Bronx a la que no llevarías a tus hijos a jugar al parque, el Bronx (y casi toda Nueva York) ya no es lo que era de 10 años a esta parte, por mucho que el cine siga sacando partido a esa imagen. El Bronx tiene un museo de arte, pequeño pero muy apañado, con muchas actividades para toda la familia, que mis más allegados saben que por misterios de la naturaleza el hecho de que existan actividades para niños es siempre un plus en mi estimación personal. Y no porque los niños sean objeto de mi agrado, dios me libre, repito que es un misterio. Eso, que he disfrutado mucho con una expo llamada "Street art, street life", con muchas fotos ochenteras, graffitis de Basquiat e instalaciones diversas. Muy recomendable. El museo está un poco a tomar por culo, he de decir, pero el hecho de que una señora de lo más emperifollada y con extravolumen en su cabello te indique el camino diciendo "después de aquel bilding blanco" es un extra a considerar.
Esta semana he probado la cheesecake de Junior's, uno de los lugares más famosos de la ciudad para comerla. Y aunque no hemos ido hasta el primigenio local de Brooklyn, la experiencia no ha decepcionado a ninguno de los pequeños gourmets que me acompañaban. Dulce, densa, delicious.
Tengo una nueva compañera de habitación que me hace vivir en un bucle continuo. Es de Alemania, como mi anterior compi, tiene su misma edad, se va a quedar el mismo tiempo y se llama también como la otra. Curiosas chorradas. Si la próxima repite, empezaré a sentirme como en el día de la marmota.
Hemos despedido a mi colegui coreano Kung Fu Panda, q se va de vacaciones a su Corea natal, con una comilona en Korea Way. Una sorpresa la comida coreana, para chuparse los dedos. Mis compis alababan mucho mi hábil manejo de los palillos, producto de mi visita semanal al Sushi Ya de Barcelona. Por cierto que aquí ya he encontrado un japo genial delante de mi resi en el que me estoy ganando a pulso el título de cliente preferente, menudos noodles, oiga.
He vuelto por el Metropolitan casi dos años después, esta vez con toda la calma del mundo, saltándome a la torera las salas que me importaban directamente un pimiento y regodeándome en aquello que me interesa. He saldado la deuda pendiente con Modigliani que contraje en mi último viaje a Madrid y tengo en mente una visita próxima a la galería Neue, repleta de Klimt y Paul Klee.
He cogido de nuevo el gélido ferry que va a Staten Island para ver la estatua de la libertad de lejos. La estatua tiene la curiosa propiedad de empequeñecerse en las fotos, tanto que parece una hormiguita aunque tú la veas en tus narices a un tamaño más que respetable.
Ahora que va a hacer un mes que me encuentro en el Nuevo Mundo, la lista de must se va reduciendo y me dedico a vivir tranquilamente. Voy a mis clases, como lo que me apetece y a la hora que me apetece -según mi estómago exija hago horarios españoles o americanos-, paseo mucho y trato de mejorar mi inglés, que es el motivo de mi viaje y el motivo de mi frustración. Tengo que meterme en la cabeza que por mucho que quiera aún no estoy preparada para conversaciones de alto nivel, pero todo se andará.
El ambiente aquí está superrevolucionado con la caída de Wall Street, como para no estarlo. Bail out es la palabra que más oigo/leo y que nunca olvidaré mientras viva. Miedo me da que de un momento a otro empiecen los suicidios en masa de caballeros encorbatados. Hablando de Wall Street, que siempre me olvido, gracias a mi pelo rojo y mi curiosidad gatuna, he servido de voluntaria forzosa de un mago que actuaba espontáneamente en dicha calle, el cual traspasó mi mano y metió una moneda dentro de una botella de cristal cerrada que yo sostenía. Yo tampoco me lo creería, pero es que lo he sufrido (tanto que durante un buen rato tuve la marca de la moneda en mi mano), allá ustedes.
En fin, que les dejo porque me voy a un club, idea que me aterra, pero allá donde fueres, pues ya sabes.

New Yorker Post. Crónica tercera

2008-09-26T15:58:00.000-07:00

Aquí sigo, amigos míos, viviendo una espiral de emociones continua. Todo sigue maravillosamente bien. El tiempo vuela y la semana que viene ya empieza octubre, cosa que me asusta un poco. Ya me han aconsejado un buen lugar para comprarme un disfraz de halloween y esta noche empieza la recta final de las elecciones con el primer cara a cara LovelyObama-McCain. Pero vamos a lo nuestro.
El otoño ha llegado a la ciudad, que ya era hora. Hoy ha amanecido lloviendo y se ha desplegado un inmenso abanico de katiuskas de todos los tipos y colores. Pero lo de llevar paraguas no lo llevan muy bien y no conocen las reglas implícitas que su uso conlleva que todo gallego de pro acostumbrado a la lluvia desde la cuna conoce y respeta.
Esta semana he vuelto a Queens. Esta vez a comer creps de plátano, queso y dulce de leche, maravillosos. He estado en Astoria Park bajo la lluvia. Sigo sin conocer la famosa bola del mundo gigante que tienen en Queens. Mis compañeros de clase son la bomba. Hoy ha sido el último día de la judía y a pesar de nuestras diferencias (sobre todo en lo tocante al Monopoly, ya que ayer llegó a mandarme callar) nos hemos despedido con pena.
Me estoy aficionando a las sopas. Me chiflan las sopas, de pavo, de brécol, de patata. He probado la barbacoa coreana, que es una delicia grasienta que grita colesterol a cada bocado. He disfrutado de mi primer brunch en el East Village mientras parloteaba sin parar con mi parteneire, Javi de Calpe, quien nunca en su vida había oído la palabra brunch. Me he bebido millones de frozen margaritas con mi amiga la brasi, que es un personaje sin par que quiere hacerse un tatuaje espantoso que sólo de pensarlo me hace exclamar para mis adentros "oh, my god!". Con ella he visto Mamma Mía en Broadway, divertida y hortera a partes iguales, como debe ser todo musical que se precie.
He descubierto que los cruceros desde aquí están tirados de precio y tengo planes con una de las coreanas de pasar unos días en las Bahamas antes de irnos. Quiero pasarme por el Metropolitan esta semana y acercarme a Coney Island el próximo domingo.
He vuelto a ver a Tom y me ha llevado a Brooklyn, donde se respira tranquilidad a un paso de la locura de Manhattan. He salido a mi primera escalera de incendios en una noche maravillosa. Y me he dejado besar y he besado como si los años no hubieran pasado, sentadita en sus escalones.

New Yorker Post. Crónica segunda

2008-09-19T11:37:00.000-07:00

Una semana más informando desde los States. Empiezo a sentirme por fin instalada, se acabó el jetlag, se acabó el asombrarme a mí misma al pensar de repente "pero si estoy en Nueva York!".
El balance de la segunda semana también es muy positivo. Empiezo a soltarme con el inglés, sobre todo tras una cervecita o un cocktail. En mis clases me río bastante, la verdad, rodeada de todos esos asiáticos que cada día me sorprenden con algo nuevo. Que si es habitual operarse para tener doble párpado (como los occidentales) que si yo qué sé. Hay también una chica israelí y nos tenemos un poco atragantadas la una a la otra, me da la impresión. Esta mañana hemos estado jugando al monopoli y la muy puta tenía todas las calles que yo necesitaba y no había manera de que me las vendiera, con lo cual nos hemos pasado dos horas dando vueltas al tablero sin poder hacer nada ninguna de las dos. Los judíos siempre haciendo la puñeta en las finanzas, leches.
Estoy asombrada con el éxito que tiene mi pelo. Tíñanse de rojo y a triunfar en América, amigos. Sobre todo les gusta a los negros, que me piropean mucho y oigo a mi paso alabanzas hacia mi pelo. A las coreanas también les gusta, en parte también por los rizos, supongo. Las coreanas son superpresumidas. A la primera de cambio sacan un miniespejito del bolso o se echan colirio o cremitas o millones de cosas que sacan de sus bolsos de señorita Pepis en medio de la clase. Me caen bien, tienen mucho sentido del humor y siempre se están riendo.
Los neoyorkinos no beben agua. Me tiene asombrada, porque tienen un agua riquísima y en los restaurantes te la sirven de gratís con las comidas y te reponen las jarras. Pero están siempre agarrados a bebidas energéticas de todo tipo, cafés o cóckteles, claro. Desde bien temprano.
Tengo cierta obsesión con las escaleras de incendios. Me flipan. Y la construcción en general. Me encantan esos edificios en tonos rojizos, marrones y blancos que se ven por todas partes. Mi zona favorita por ahora es el Village, con sus edificios bajitos y sus portales con escaloncitos en la entrada. Si tuviera que escoger un sitio donde vivir, escogería el Village, lleno de bares con rollaco por doquier, y tiendas fabulosas.
El finde pasado fui al MOMA. Tenían una exposición sobre Dalí y pude volver a ver el preciosísimo corto que hizo para la Disney que años ha habíamos visto las Chatungas en París. Pero demasiada gente, no tienes espacio físico y casi ni siquiera mental para poder disfrutar nada con las maravillas que tienen ahí dentro. En cambio el domingo asistí a una misa gospel y disfruté como una enana: la gente canta, grita y llora en comunión, como en una especie de terapia de grupo de la que deben de salir relajadísimos. He visitado también la reserva de aves de Central Park, que no lo había visto y es una maravilla. Me he topado de golpe y porrazo con el set de rodaje de Gossip Girl, Serena y Blair incluidas. Me he recorrido el Soho, el Noho, Chinatown y ayer he hecho una pequeña incursión en los bares del Lower. He salido por primera vez de Manhattan para cenar comida griega en Astoria, Queens. Porque ya he comido de todo, claro, aunque curiosamente hoy me ha salido un pequeño sarpullido después de cenar ayer en un sitio de comida orgánico-ecológica y mierdas de ésas sanas. Curioso.
Este finde me gustaría acercarme hasta el puente de Brooklyn de noche para ver el skyline de NYC ("De noche nada!", apunta mi madre). Quiero tomarme mi primer brunch el domingo. Quiero... Demasiadas cosas por y para hacer.
Y la semana que viene vuelve Tom de Portugal, así que se avecinan tiempos de nervios, sarpullidos e histeria amorosa. Permanezcan atentos a las pantallas de sus ordenadores.

New Yorker Post. Crónica primera

2008-09-11T18:30:00.000-07:00

Iba a esperar a cumplir una semana en la Gran Manzana para escribir las crónicas de mi sueño americano, pero me ha podido la impaciencia de tener muchas cosas que contar y poca gente con la que compartirlo. Porque eso es lo único que echo de menos por ahora, el vivir tantas cosas nuevas y no poder comentarlas ipso facto y claro, cuando arrivo a casa ya me he olvidado de la mitad de los pequeños detalles. Como aquel viejecito que comía M&M's en el metro y después de rechupetearlos con fruición escupía el cacahuete.
Mi ocupación principal en estos días es vagar por la ciudad cuando salgo de clase. Como no dependo de nadie me dedico a ir allá donde los pies me llevan, para acabar viendo el US Open en Union Square, a un saxofonista en City Hall Square o, como hace un rato, mirando hacia New Jersey desde un banquito en Battery Park, con el Hudson de por medio.
La gente en Nueva York es muy amable. Coincido plenamente con la guía Lonely Planet que en algún punto lo señala. He preguntado una dirección y me han acompañado amablemente porque les quedaba de camino. Me explican las cosas con calma cuando me ven despistada. Saludan con una sonrisa y te desean un buen día.
Nueva York se caracteriza por su diversidad, como se suele decir. A mí lo que más me ha llamado la atención es la diversidad en el vestir. Pero no me refiero ya a que uno vaya de traje chaqueta y otra con las bragas por fuera, que no. Si no que, a mediados de septiembre como estamos la gente viste de todas las estaciones del año. Te cruzas en unos metros con gente con katiuskas, sandalias, gabardinas, botas de pelo, camisetas de tirantes, medias tupidas y jerseys de cuello vuelto. Y realmente hace calorcillo, una temperatura ideal para unos vaqueros y una camiseta de manga corta. Pero a este paso y visto lo visto, con las ganas que tengo de estrenar algunas cosas puede que me pase al otoño en menos que nada.
Hoy, 11S, en una de mis rutas he pasado por la Zona Cero de camino a Battery Park. La primera vez que lo vi, hace un año y pico, la realidad me cayó encima como una losa. Y hoy, por segunda vez, se me volvieron a poner los pelos de punta. Hay que ver qué bien planeado todo, tan sencillo que parecería imposible llevarlo a la práctica.
Pero volvamos a lo positivo. Nueva York huele, huele intensamente. Arrecende, que diríamos en Galicia. Toda la ciudad huele a comida deliciosa (salvo algunos puestecillos que creo que venden una especie de pinchos morunos y huelen a requemao que da gusto). Las flores de los puestecillos, la fruta de los carritos callejeros, la ciudad huele maravillosamente bien. En comparación, mi adorada Barcelona huele mil veces peor.
El metro es bastante sencillo, aunque no quiero tirarme de la moto, porque aún estoy pillándole el tranquillo. Qué genial invento eso del metro exprés y el metro local... Sólo podría darse en un metro con más de un siglo de existencia, que ya están de vuelta de todo, vamos.
Hoy he pasado por el festival de San Gennaro, en Little Italy. Una especie de fiestas de pueblo, pero a lo grande. Algodón de azúcar, manzanas caramelizadas, tómbolas. Pero al mismo tiempo sonando Eros Ramazzotti de fondo y vendiendo pizza y canoli por todas partes. Y el elemento yankee, un puestecito donde podías tirar a un payaso en una piscina si dabas con la pelota en el centro de la diana. Menos mal que consiguieron tirarlo al puto payaso, porque menuda risita insoportable, que a punto estuve de pillar yo unas bolas y darle su merecido.
Y mañana me voy de picnic a Central Park con mis classmates. Ya no me dejaré embaucar por las ardillas, que me han avisado de que son muy peligrosas, las jodías, con lo monas que son.
En fin, that's all, folks.

Parrillada de verano

2008-08-30T04:36:00.000-07:00

En estos días que llevo de recreo y solaz en Altea luchando (y parece que venciendo) a mi persistente Hueso de Pollo, he vuelto a reencontrarme con la televisión. Que la tenía yo muy abandonada, hombre, que no me reconocía ni yo. Creo que lo único que he seguido este año en la caja tonta ha sido "Física o Química", para mi escarnio público, lo sé, y con verdadera devoción. Cuento las horas para que vuelvan esos diálogos tan didácticos a la par que desternillantes con ínfulas de moraleja. Y tengo que reconocer que seré la única persona que se los bajará de internet cuando me vaya a los States. Eso, que me he pasado los últimos meses, ya fuera por trabajo o por ocio, con la nariz pegada a la pantalla de mi portátil.
Pero a lo que iba, tres cositas me han llenado de alegría en mis vacaciones:
- "Mujeres, hombres o viceversa": No entiendo cómo he sobrevivido hasta ahora sin ver este programa. Pero gracias a Telecinco 2 puedo recuperar el tiempo perdido (así como ver la reposición de Gran Hermano 1 y descubrir que todos eran monstruosamente feos y lo que hemos cambiado desde el 2000. Para mejor, creo, aunque dentro de 10 años otro gallo cantará). Qué grande este programa, lleno de chonis recauchutadas y musculosos descerebrados. Qué grandes esas citas de 20 minutos en las que parece que el tiempo se detenga. Qué originalidad a la hora de escoger la temática de las citas. ¿Y por qué me parecen todos tan feos?
- "Ven a cenar conmigo": Este programa ha tocado techo (o fondo, según se mire) esta semana con un grupo de A Coruña. Sin palabras me ha dejado ese ser de nombre Edi, sacando una coleta cortada cual torero que otrora había formado parte de una frondosa melena de una cajita con forma de minicabina de teléfonos como colofón final a una cena grandiosa. Miento, como colofón final fue la verbena que se montó en el galpón de su casa, micro en mano y jaleando al personal. Yo lloraba de la risa, créanme.
- "Impares": otro descubrimiento que me da la impresión de que está un pelín infravalorado. No parece una serie propia de Antena 3, sino más bien parece un producto de esos nuevos canales moderniquis de los que nunca me acuerdo y es como si no existieran. Breve, divertida y bien hecha.
Y para disgusto de Ra, he de decir que por fin le he cogido el punto a Camera Café. ¿No les decía que he vuelto a la tele? Y por la puerta grande.

I

2008-07-20T06:50:00.000-07:00

Ésta es la breve historia de una chica, llamémosle I, por llamarla de alguna manera. I vivía tranquilamente dedicándose a sus cositas (que eran muchas y muy variadas) y enseñando a sus alumnas: a dos cardos borriqueros a ser más cariñosas, cómo desprender más sensualidad a otra, cómo vencer el mal de amores o hechizar al más reticente e incluso a las más torpes les enseñaba cómo abrir una naranja utilizando sólo las manos y sin tardar en ello una eternidad.
I era una chica especial, se decía que tenía poderes. Pero sólo sus más allegadas sabían que si se reía mucho, mucho, sus párpados se doblaban hacia arriba, en un prodigio de contorsionismo facial.
I sabía un montón de cosas. Y las que no sabía, se las inventaba, porque más de una se hubiera muerto en el acto si una pregunta formulada a I quedaba sin responder.
Pero lo que no sabía I es lo que le depararía el destino un día ventoso, en el que soplaba un viento de Levante por lo menos, ese viento que vuelve loca a la gente, que hasta se dice que ese día una amiga le mordió los dedos de una mano a otra haciéndola sangrar. Pues estando en perfecto estado nuestra I, seguramente empujada por ese viento traidor, se cayó en un seto. Y el seto, con ese complicado interior que tienen los setos lleno de ramas y engranajes para atrapar a los infelices, no la dejó salir. Los viandantes sólo podían ver unos pies asomando y unos gritos lejanos, y los días seguían pasando.
-¿Qué hace usted ahí, señorita? ¿No ve que está aplastando al seto, no ve que lo está haciendo sufrir?- dijo de repente una voz, dirigiéndose a los pies que sobresalían.
-Si pudiera salir, ¿no cree que ya lo habría hecho?- contestó I, en un derroche de simpatía y buenas maneras.
Con ayuda de este personaje I consiguió salir del seto que la atrapaba, no sin esfuerzo, ya que este nuevo personaje en la vida de I era un poco delgadurrio y ya se sabe que los setos son como cárceles vegetales.
-Me llamo M y soy ecologista por convicción y nudista por vocación.
I lo miró mientras se levantaba, de abajo a arriba, contrariamente a los que se suele hacer, con lo que lo primero que pudo ver fueron sus escayolas (para los profanos, zapatos con calcetines blancos). Pero al seguir subiendo se encontró con su sonrisa permanente.
-¿Sabes, M? Creo que éste es el principio de una gran amistad. Pero si algún día, por casualidad digo, llegáramos a casarnos... ¿Me prometes que no llevarás calcetines blancos?

Wonder woman

2008-07-17T01:36:00.000-07:00

Como muchos sabrán y otros se estarán enterando al leer estas líneas, hace unos meses que sufro de un mal que al principio no me dejaba vivir y con el que ahora comparto mi vida. Muchos han dado por llamarlo ansiedad. Yo prefiero llamarle “hueso de pollo”, porque se me atraviesa en la garganta y por mucho que yo trague, pues ni p’arriba ni p’abajo, ahí se queda.
Desde que llegó a mi vida este entrañable cuerpo extraño, voy de médico en médico buscando una solución que nadie sabe darme. Me enfado, lloro, trato de calmarme, y finalmente me lo tomo con filosofía. Una montaña rusa de emociones, pura adrenalina mi vida, oiga.
El caso es, que desde que Hueso de pollo y yo compartimos cuerpo, la gente se solidariza mucho conmigo y me regala cosas. Así es como llegaron a mi vida, además de la cinta de típex correctora que me regaló Ra, las Flores de Bach.
Las Flores de Bach son un remedio homeopático que consiste en, según la dolencia que uno tenga, hacer una mezcla de flores determinada que son mano de santo. Ésas son las Flores de Bach de toda la vida. Pero luego están las Flores de Bach de emergencia, que se llaman “Rescue” y están indicadas para casos de pánico, depresión, y un montón de situaciones extremas que yo no sufro, porque la verdad es que Hueso de Pollo y yo dormimos muy bien. En fin, que mi amigo Juanito, con la mejor intención del mundo, me las regaló para intentar acabar con mi intruso.
Las Flores de Bach son un somnífero. Créanme. Es ponerse 4 gotas en la lengua y caer en un profundo sopor del que es difícil salir incluso al día siguiente. Y tienen un sabor a aguardiente que las hace aún más adictivas.
Todo el mundo recurre a las flores de Bach en algún momento en Can Chatunga. Y yo, cual Anthony Blake homeopático, voy durmiendo a la gente a golpe de pipeta mientras chasqueo los dedos: “1, 2, 3, dormido”.
Por otro lado, con todo este jaleo, he cambiado de médico de cabecera para toparme con un personaje de película con toda la pinta de haberse escapado de un psiquiátrico para ponerse una bata de médico y hacer feliz a la gente con gracietas del tipo “me duele el oído y estoy un poco sorda”, “pues entonces le puedo llamar gorda sin que se entere”. A mi Hueso le cae genial, es verlo, y le anima el día. Este médico siempre le lleva la contraria a todo el mundo, y como es tan simpático, pues le hago caso a él. Me ha aconsejado antihistamínicos y un spray de própolis que usa él también. Por miedo a convertirme en la Bella Durmiente, he optado por dejar las Flores de Bach y probar los antihistamínicos. Pero lo mismo. Por las mañanas me despierto con un sopor insoportable, que hasta diría que veo borroso, como en las escenas de sueños de las películas.
Total, que esta mañana he llegado tarde a trabajar otra vez, despeluchada y muerta de hambre, para pasar aquí unas horas de cuerpo presente, porque mi mente aún está en un lecho de pétalos de Bach del que es muy difícil salir, tengan cuidado.

1080, ni pa ti ni pa mí

2008-07-02T04:51:00.001-07:00

Me acaban de dar la terrible noticia de la muerte de Simone Ortega, inspiración culinaria para muchos y muchas y autora de uno de los libros mas vendidos en este país, tras El Quijote y la Biblia. Tenía en mente una entrada sobre los Kikos, secta católica que me tiene sorbido el seso desde que han llegado a mi vida (no literalmente, menos mal), pero tendrá que esperar. Simone lo merece.
Creo que fui yo la que introduje en mi piso de Santiago a Simone, tras robarle el libro a mi hermano. Y rebautizada rápidamente como Saimon (like “Simon says”), entró en nuestras vidas con sus 1080 recetas de cocina. Número curioso, 1080. ¿Por qué no 1000 o 1100? Ya nunca lo sabremos. Me lo imagino como una apuesta con su hija Inés, quien hábilmente la sustituyó en las últimas páginas del ¡Hola!, con una receta nueva cada semana, a ver cuál de las dos sabía más recetas.
Saimon era especial. Era la musa de la cocina, la inspiración gastronómica. Y para más inri, nuera de Ortega y Gasset. Y esposa del fundador de “El País”. Y, detalle que acabo de descubrir para mi jolgorio, mujer emprendedora que montó con unas amigas ¡la primera tienda de bricolaje de Madrid!
A Saimon no se la podía seguir al pie de la letra nunca. Ella se empeñaba en concretar las cantidades, ya fuera tantos gramos de sal o de azúcar, y siempre tiraba a la sosería (quizá como muestra de clase). Cuando uno ya era un alumno avezado de Saimon, pues las cantidades se echaban a ojo de buen cubero y sin problema.
Las 1080 recetas de Saimon están cargadas de pequeños detalles que se le escapan a los no iniciados. Hay una receta, que creo que tengo señalada en mi libro, que en la lista de ingredientes necesarios indica que requiere “unas gotas de líquido amarillo”. Anonadada me quedé en su día.
Pero sin duda, mi toque favorito marca de la casa, es que cada vez que una receta necesita clavo, Saimon rápidamente puntualiza entre paréntesis “especia”. Saimon siempre prudente, no fuera a ser que alguno de sus seguidores menos mañosos le echaran un puñado de tornillos a la cazuela y echaran a perder el plato. Quizá le venga este miedo de sus tiempos en la tienda de bricolaje.
Allá donde estés, Saimon, te imagino haciendo una quesada y epatando a los angelitos ésos que no saben sacarle más partido a un bote de Philadelphia que hacerse unas simples tostadas.

Es-pera

2008-06-21T13:23:00.000-07:00

Toda persona de bien en Barcelona tiene su propio paki, que no es otra cosa que una tienda de alimentación regentada por un individuo normalmente de nacionalidad pakistaní (de ahí su nombre) donde uno puede suministrarse de cervezas, harina, lejía o patatas fritas.
Nuestro paki es de Bangladesh y se llama Shuman. Es el mejor paki del mundo, el más guapo y el más estiloso. Pero nos ha abandonado, ya que con todo el dolor de su corazón y de los nuestros, se ha mudado a la Barceloneta a regentar otro paki.
Shuman tiene una mujercita postadolescente allá en su país, esperando para reunirse con él. Hubo una larga temporada que Shuman desapareció. Cada mañana salíamos preocupadas al balcón para comprobar si había vuelto y, cuando ya estábamos a punto de llamar a la policía, nos encontramos con las verjas de la tienda levantadas de nuevo. Había estado en Bangladesh casándose, ni más ni menos. A mi hermano, que siempre fue su favorito, le enseñó fotos del enlace y todo.
Nuestra amistad se remonta a los inicios de nuestra vida en Can Chatunga. En un momento de emergencia me vi en la necesidad de dejarle las llaves de mi casa a mi pakis para que se las diera a mi hermano. Le brillaron los ojitos y comprendí que ese voto de confianza le llegó al alma.
Shuman siempre estaba en la puerta de la tienda, a velas vir. Nos veía llegar a lo lejos y cuando estábamos a puntito de pasar a su lado se hacía el despistado para saludarnos en plan "ah, chicas, ¡no os había visto!".
Tiene un gran sentido del humor, como quedó patente el día que bajé a por zumo de pera (sí, de pera) y me dijo "¿Zumo de pera? Es-pera", chistazo que celebré por todo lo alto por lo inesperado del mismo.
Ahora regenta nuestro pakis el cuñado de Shuman, que no es tan guapo ni tan estiloso, pero es bastante gracioso y parlanchín. Ya me ha contado que come un bocata de pimientos y cebolleta cada día, duerme poquito, cena un cuenquito de arroz y que no entiende cómo es posible que esté gordo. Yo le dije que no lo entendía tampoco, claro.
Pues resulta que nuestro paki se fue a la Barceloneta, como decía. Y como el verano, después de oponer mucha resistencia, ha llegado por fin a la ciudad, hoy tuvimos nuestro primer día oficial de playa. Al volver decidimos pasarnos por donde nos había indicado que estaría trabajando y se llevó una superalegría al vernos y nos emocionamos mucho todos. Después de darnos formalmente la mano a cada una y de invitarnos a unas aguas, nos enseñó su nueva tienda, amplia, ordenadita. Un notable progreso. Bravo por Shuman.

Mario, eres peor que Wario

2008-05-02T02:49:00.000-07:00

Tengo una DS de color rosa bebé en Can Chatunga, que es la alegría de mi hogar. De mi hogar, porque lo que es mía no demasiado, ya que las ocasiones en las que puedo pillarla libre o con batería son limitadas. Pero como soy comprensiva con la gente que ha tenido una infancia sin videoconsolas y quiere recuperar el tiempo perdido a marchas forzadas no me enfado. Incluso cuando me levanto magnánima comparto alguno de los trucos aprendidos a base de saltos y tuberías secretas.

Pues resulta que ayer fue una de esas noches en las que pude disfrutar de mi DS antes de irme a la camita con Harry Potter (una noche perfecta, sí). Estaba agotada después de la fiesta de despedida de Giulia la noche anterior y sin fuerzas para repetir. Sola en casa con Trece, porque la mitad de las chatungas se han ido de puente. Y entonces la vi, rosita, esperando su momento.

Tengo un juego pirata que incluye millones de juegos, cortesía de mi señor padre. Son tantos juegos que aún no los he probado todos. Y ayer me decidí a probar uno que se llama "Imagina ser mamá". Lo sé, el nombre no auguraba nada bueno ni demasiado adulto.
"Imagina ser mamá" consiste en una niña que se queda sola en la casa de su abuela durante el verano para cuidársela, mientras el pendón desorejado de la abuela se va a dar la vuelta al mundo y de vez en cuando te manda souvenirs, como unas maracas. Tienes una especie de Pepito Grillo que es una cigüeña que te aconseja que pases la aspiradora en tus ratos libres o que pintes el zócalo del salón. Y el objetivo del juego es que cuides de los hijos de todo el vecindario, que te pagan 4 perras que te tienes que gastar en juguetes para entretener a esos demonios o que, si consigues ahorrar algo, por sabio consejo de la cigüeña de los cojones, lo guardes para comprarte tu propia casa. Yo no daba crédito, amigos. Así que en el momento en que me armé un lío con una caja de sonidos que mugía como una vaca, el bebé de turno me lloraba como una magdalena y llegó el vecino protestando porque su bebé parecía un poco aburrido, decidí que ya había tenido suficiente entrenamiento para ser una mamá de campeonato el día de mañana.

Y me dispuse a jugar al jueguito ése en el que soy un náufrago y como setas que me hacen tener alucinaciones hasta que muero por inanición por culpa de la náufraga a la que me encuentro en la isla a la que muy caballerosamente invito a que se coma los escasos cocos que he conseguido compilar.

Apocalypse Nerd

2008-04-20T12:54:00.000-07:00

Procedo a resumirles mis quehaceres de los últimos tiempos a modo de disculpa por semejante abandono.
Estoy trabajando mucho. Soy assistant editorial del departamento de Comunicación de la Editorial Planeta, Grandes Publicaciones. De las pequeñas se encargan otros. Suena bárbaro así dicho, pero en realidad me dedico a perseguir a colegios de todo el país para que me manden los textos de sus niños para que nosotros les hagamos un libro gratis muy mono y en el momento de entregárselos poder meter a un comercial en su casa que les coloque una de nuestras grandes publicaciones. Eso sí, sin compromiso comercial, ojo. Lo más divertido son los textos de estos niños, cuando me encuentro cosas como la siguiente: "Mi padre sólo bebe cerveza y está tumbado en el sofá viendo el fútbol". Tal muestra de sinceridad venía acompañada de una nota de la tutora de turno, que decía: "Después de reflexionar sobre el hecho de que su padre podría enfadarse, Fulanito escribió un segundo texto 'Mi padre ha mejorado un montón, ahora sólo ayuda a mi madre' ". Pobre Fulanito, obligado a mentir desde la más tierna infancia.
Pues lo dicho, que en eso estoy, sin dejar de lado mis queridos cómics. Hoy mismo he estado en el Salón del Cómic, que quién me iba a decir a mí hace un año que me dejaría caer por allí, con invitación para más inri. En mi editorial (la otra, no Planeta) me han regalado uno de los cómics que corregí yo y he podido verle la cocorota a Quino, rodeado de hordas de fans y con un cartelito que decía que sólo le echaría una firmita a 25 privilegiados. Y ayer estaba Purita Campos, pero como una de mis compañeras de piso se cagaba por la pata literalmente y me vi en el deber de asistirla no pude ir a ver a la autora de mi siempreamada Esther Lucas.
Pues la experiencia no ha estado nada mal, la verdad. Siempre me había imaginado esta feria como un lugar lleno de otakus y spidermans, pero no. Hay gente normal. Yo me compré un Súper López. Siempre me he tronchado con la Súper Medianía. Y eso que temía que se repitiera el chasco que supuso la compra de un Don Miki hace un año en el Mercat de Sant Antoni. Pero no, Súper López no ha perdido ni un ápice de su capacidad hilarante, Luisa sigue tan mona como siempre y la nariz de Jaime es aún más grande de lo que la recordaba. Y lo mejor de todo, en la contraportada una viñeta dedicada a aquélla campaña antidroga de finales de los 80 que todos recordaréis "Engánchate a la vida", en la que unos niños le preguntan a Súper López cuándo piensa combatir las drogas con sus superpoderes y él dice que no es necesario, ya que cada uno puede hacerlo, simplemente "Cuando te ofrezcan chocolate, diles que naranjas". Me mondo.

Y te regalaré, infinitamente ingrávido, mi amor en el aire

2008-02-20T04:54:00.000-08:00

He empezado mi nueva etapa profesional como correctora editorial. No sé si con buen pie o con mal pie, según se mire. El otro día me llamaron de una editorial, interesados en mi CV y en mi persona, para que les hiciera una corrección. Quedé fatal cuando dije que por supuesto les conocía, porque no tenía ni pajolera idea, ya que no publicaban novelas, como rápidamente respondió la marilisti que llevo dentro, sino cómics. En fin, que después de recuperar mi honor telefónicamente enumerando los múltiples cómics que había leído a pesar de no ser una lectora de cómics empedernida ni mucho menos (salvando Esther y su mundo), decidieron que yo no era tonta del todo y me convocaron a una reunión.
La reunión fue muy bien. Quedamos en que me pasarían un cómic para corregir, de prueba, y que saliera como saliera la cosa me regalaban un cómic para que no me fuera con las manos vacías y ellos se quedaran con la conciencia tranquila por el tiempo invertido. Muy majo el hombre, me gustó mucho. Era clavadito al vendedor de cómics de los Simpsom, como era de esperar.
Pues resulta que al día siguiente recibo un cómic en mi correo y un mensaje en el que se me llama Natalis en vez de Natalia y me piden perdón por haberse estado refiriendo a mí como Natalia todo el tiempo y no haberse fijado en mi nombre. No salgo de mi asombro en un primer momento. Cómo habrán dilucidado y si no fíjense en su teclado, la S está justo al ladito de la A, y las prisas son malas consejeras. Nada, que tuve que escribirle diciéndole que no tengo ascendentes cubanos, ni canarios y que me llamo como me llamo, bastante sonrojada mientras lo hacía, acompañada de las risas del resto de las Chatungas.
No contenta con eso, después de la prueba (que fue regulera), ayer me dan otra oportunidad con otro cómic que ya no es de prueba, sino trabajo real. Y me dicen que me han estado llamando al fijo de Can Chatunga y que siempre está comunicando. "Qué raro, pienso, si casi no lo usamos". Y claro, miro mi CV y mi número de teléfono fijo, que no suelo poner, está mal. Con lo cual tengo que llamarle y decirle que no me sé mi número de teléfono, a sabiendas de que era lo que faltaba para considerarme tonta de remate. Se rió mucho, con lo cual deduzco que he caído en gracia en esa editorial, aunque no sé cuántas más me pasarán antes de dejarme por imposible.
Resulta que ahora corrijo cómics, cosa que me tiene fascinada y de lo más entretenida. La mayoría son medio porno, pero siempre mejor que un libro que tengo sobre la estructura de la imagen en el mundo digital esperando ser corregido encima de mi camita. El último cómic alternaba viñetas con breves relatos, e incluso poesías enmarcadas en un cuadrito con angelitos, todo muy mariquita. Algunas son supertiernas, pero otras me dejan a cuadros cuando leo cosas como:
"Tengo una obsesión
con verte en la micción,
agarrar tu manguera
y apuntar a mi vera"

Me temo que me quedaré trastornada de por vida si sigo por esta vía laboral.

Buh

2008-02-12T06:39:00.000-08:00

Francesca, Alex, Claudia, Nicola, Fede, Imke, Sofi, Elena, María Patoucha, Stefano, Sabe y ahora la Pecosita.
La única pega de vivir en una gran ciudad es que todo el mundo tiene la manía de estar sólo de paso. Desde que llegué no he parado de despedirme de gente que se había convertido en parte de mi vida. ¿Es que nadie tiene pensado quedarse conmigo, aquí en Barcelona?

I'm psyched to see you

2008-02-06T01:49:00.000-08:00

Aún arriésgándome a parecer pedante (muy pedante) esta mañana me he dado cuenta de que soy una mujer del futuro que no necesita galanterías ni chorriflauteces para sentirse atraída por un hombre, sino que lo que realmente me pone es el conocimiento, un hombre listo y a ser posible diseñador web. Guárdense sus comentarios sobre mis escarceos con hombres que no detacaban precisamente por su inteligencia, por favor. Ni por su brillante futuro, mamá.

Esta mañana me he dado cuenta de que mi obsesión por el dreamweaver y por el diseño web está llegando a límites insospechados. Debo recordar que procedo de una familia con cierta tendencia obsesiva hacia las cosas más absurdas (mi tía y su obsesión con el Tetris, el marido de mi madre con ordenar la vajilla a todas horas, mi madre por no dejar un centímetro de pared libre y Carlitos con sus pegotitos de plastilina, entre otros), lo que hace todo quizá un poco más comprensible.

Bueno, al grano. Estaba yo esta misma mañana completamente desquiciada y con los nervios de punta en clase, peleando a vida o muerte con los uls y los lis y demás elementos del susodicho programa que se me resistían y se multiplicaban a voluntad (no conozco programa más terco que el Dreamweaver a la hora de hacer lo que le viene realmente en gana) cuando mi profe acudió en mi auxilio. Este joven -nada más lejos que desmerecerlo- no destaca precisamente por su belleza (y sus proporciones de exjugador de rugby profesional tampoco ayudan a lado de lo poquita cosa que soy yo), rápidamente comprendió el problema y con unos tecleos por aquí y otros por allá, en dos segundos rehizo mi trabajo de meses. En ese lapso de tiempo yo pasé de suspirar por lo bajo considerándolo mi héroe a tener toda clase de pensamientos impuros con este Adonis de la informática rondando mi mente, bastante sucia últimamente debido a un descanso en la ingesta de anticonceptivos, algo que me tiene con las hormonas revolucionadas.

Bien pensado puede que todo se reduzca a eso, a mis hormonas a mil, ya que ayer viendo la nueva serie de Antena 3, “Física o química”, sólo necesitaba que enfocaran dos veces a cualquiera de los niñatos para que le encontrara cierto atractivo.

Aún va a resultar que, a pesar de toda la racionalidad y metodicidad que llevo dentro como la Virgo de pro que siempre fui, la píldora mantenía latente una bomba sexual esperando su momento.

Feliz 2008

2008-01-02T15:13:00.000-08:00

ENERO: Se nos va la Youngblood y Can Chatunga se queda huérfana. La tristeza se lleva mejor con las visitas de Arantxa y Claudia y la llegada de Elena y Kiko a casa. Chocolate con churros para merendar. Reencuentro con Salva, se nos murió el amor. Empieza la cuenta atrás de mi querida Cápsula.

FEBRERO: Nos regalan una cesta de frutas tropicales en agradecimiento a nuestra hospitalidad y nos disfrazamos del Zorro en Carnavales con gran éxito, aunque alguna acabe la noche con aspecto quijotesco. Campeonatos de tiro con arco improvisados.

MARZO: Empiezo el reparto masivo de flyers de la Cápsula, a le vez que empiezan mis quebraderos de cabeza. Acabo el máster de muy malas maneras. Corro un tupido velo. Me voy a Nueva York a ver a mis gorditas yankees y un temporal de nieve impide que vuelva a ver a Tom. Bebo cosmopolitans y como algodón de azúcar hecho por mí a las tantas de la mañana. Vuelvo a Barcelona. Conozco a Igor Gabilondo en el Kentucky, guapérrimo y listo, el mismo día que me roban mi tercer bolso. Desesperación temporal con gruesos lagrimones, pero mi siempre fiel Rasti lo encuentra. Pérdidas materiales: el móvil; pérdidas económicas: múltiples llamadas internacionales.

ABRIL: Semana Santa en Barcelona acompañada de Meganeumática. El diluvio universal se lleva mejor con torrijas a la cayena. Últimos preparativos de la Cápsula. Locura total, noches en vela y mucho morro. Pero todo un éxito, gracias a todos una vez más.

MAYO: Voy a casiña por fin. Voy a Eurodisney con mis bros. Farenheit 451. Empieza mi locura por el dreamweaver y la locura de hacer el cdrom de la Cápsula. Crisis en mi cole, me planteo dejarlo pero al final decido seguir. Mis niños rompen su primera ventana.

JUNIO: Por fin veo al “ou com balla”, mi hermana hace la comunión, viene María Patoucha. Un acordeonista argentino me llena la noche de pétalos de rosa. Vuelvo a ser pelirroja.

JULIO: Cocktails party al ron. Si no lo veo no me creo que me voy de colonias con los niños, frustración y diversión a partes iguales, patinaje sobre hielo en verano, mis niños rompen su segunda ventana. Mi prima Pati nos visita y se enamora de una japonesa en el buffet giratorio. Pierdo una diadema nueva y de paso los papeles. me voy a casa e intento colonizar la isla de Tambo a nado.

AGOSTO: Kafka en la orilla. Recorro Sicilia de punta a punta y consigo sobrevivir al siroco. Conocemos a Paolo en el avión, que después nos sacará las castañas del fuego. Adoro la granita.

SEPTIEMBRE: Cumplo 25 años y lo celebro por todo lo alto bebiendo agua, mientras otras hacen de las suyas desde las alturas. Llega Javi. Me peleo con los mossos de escuadra. Decido dejar el cole a última hora. Me voy a Trento a la boda de Franci. Súper alegría al reencontrarme con todo el mundo. Pegado de carteles, lecturas al sol y caza y captura de piñas.

OCTUBRE: Sabe nos deja y me voy a Bilbao. Me lo paso como una enana: como, bebo, me enamoro y la monto en sólo 3 días. Bilbao siempre tendrá un hueco en mi corazón. Vuelvo a casa de reenganche, triste y eufórica al mismo tiempo. Weeds. Ponga un punki en su vida y sáquelo al cabo de un rato.

NOVIEMBRE: Vuelvo a casa. Inauguramos la nueva casa de Begoña en Vigo sin pisarla siquiera. Sushi. Demasiado acento vigués para mi gusto. Mauricio o las elecciones primarias. Viene Giulia a vivir con nosotras, fiesta de inauguración. A la italiana, nunca mejor dicho. Me hago un esguince con las botitas blancas que se han vuelto negras. Me ponen una venda. Californication. Empiezo mis clases de diseño web.

DICIEMBRE: Me desquicio en mis clases de diseño web. A veces aprendo cosas, y sobre todo me río mucho. Decido irme a Nueva York en septiembre. Wilt. Tom me escribe. Amo a Tom de nuevo. Aparece un negro en mi cama que no me come el coco. Me regalan un cagatió. Layla viene a vivir con nosotras. Acabo el curso de corrección editorial. Corrijo “Azar”, de Joseph Conrad y me pagan por ello. Más sushi. Yogurines pagesos. Dexter. Vuelta a casa por navidad, tranquilidad y lluvia.

Súpermartes

2007-12-02T13:54:00.000-08:00

Que contara una historia ridícula que me hubiera pasado. Pues no sé, lo primero que me vino a la cabeza fue lo del sartenazo, hace años. Tendría 14 años y salía de clase con dos amigas, cuando nos encontramos para nuestra sorpresa con un cocinero haciendo una tortilla en medio de la calle. Rápidamente nos dimos cuenta (astutas que somos) que se trataba de una cámara oculta de la televisión de Galicia y claro, la estrella por descubrir que llevábamos dentro quiso salir en televisión como fuera. Empezamos a tocarle las narices al encargado del asunto, mientras descubríamos que la broma consistía en tirarle una tortilla de patatas encima a los inocentes viandantes, mira tú qué gracia. Entre risas, nos dijeron que sólo les interesábamos si les dábamos sangre y sexo, y ya cansado de unas adolescentes petardas intentó zafarse del tema diciéndonos que si traíamos nuestra propia tortilla y se la tirábamos al cocinero saldríamos en televisión y nos darían unas camisetas. Dicho y hecho, allá nos fuimos corriendo en busca de una tortilla para sólo conseguir una tortilla francesa, menos da una piedra. Volvimos con nuestra minitortilla y se desencadenó el desastre. Agarrando firmemente la sartén entre las tres, empezamos a balancearla, siguiendo las instrucciones del chef... A la de una, y la tortilla empezó a escurrirse hacia delante... A la de dos, viendo que la tortilla se iba a caer de la sartén, el cocinero se inclinó tratando de recogerla... A la de tres, sartenazo a seis manos en plena cara del falso chef. La sangre empezó a manar. Con mucha habilidad habíamos conseguido abrirle una brecha bajo el ojo sin romperle las gafas, cosa que hubiera empeorado más las cosas si cabe. Una de mis supuestas amigas se fue corriendo al ver el berenjenal que habíamos montado, dejándonos allí a las otras dos boquiabiertas. Se llevaron al cocinero a urgencias y nosotras empezamos un recorrido por todos los hospitales para presentarle nuestras disculpas. Cuando por fin lo encontramos aceptó nuestro perdón añadiendo dignamente que nunca le había pasado nada en la cara y alguna vez tenía que ser la primera.
Tiempo después volví a verle en mi ciudad, cosa que me pareció muy valiente por su parte, con un matamoscas gigante persiguiendo a un hombre disfrazado de mosca e intentando engatusar a mi madre en mi peligrosa presencia. El pobre no se había dado cuenta de con quién estaba tratando.
Y si quereis saberlo, no, no salimos en la broma de la tele de aquella semana. Y eso que querían sangre o sexo. Y sangre le dimos, creedme.

Desert Island Disc

2007-11-25T08:57:00.000-08:00

Hace unos días alguien dijo que la primera vez que me vio le di la impresión de considerar inferiores a todos mis semejantes. Y la verdad, empiezo a considerar tal afirmación como cierta. Ya no es que me crea superior, sino que me considero normal. Y hoy en día es decir mucho, créanme. La gente está llegando a límites insospechados en su rareza.

Últimamente tengo la oportunidad de conocer a unos especímenes la mar de curiosos. Y gracias a ellos mi cara de póker está alcanzando unas cotas de perfección insospechadas.

Una de mis compañeras del curso de diseño, siempre admirada porque el hecho de que yo tenga un blog y un myspace (he de decir que somos compañeras de un curso de diseño web, lo que hace esta admiración que me profesa más chocante si cabe), me soltó esta mañana que se había apuntado a un curso de grafología, disciplina muy en boga actualmente, según sus propias palabras. Cara de póker mientras mi mente viaja momentáneamente no sé por que hacia el dichoso polígrafo que tanto mal ha causado en ésta nuestra sociedad. Me dice que le enseñan a cambiar su letra para que nadie pueda descubrir sus puntos flacos. No digo nada y la dejo hablar. Simplemente lo flipo.

Otra de mis compañeras, con una pinta de heavy que tira para atrás, presumía desde el primer día de una web que se había montado ella solita en plan amateur. Cuando se la estaba enseñando a la chica que se sienta a mi derecha, aproveché para mirar por el rabillo del ojo. Entre luminosos fosforitos pude leer “Bienvenidos a la web no oficial de Elena Gadel”. Me encogí de hombros y volví a lo mío.

Y esta misma tarde, mi profe de inglés, hablándonos de un programa de televisión irlandés, nos pregunta qué nos llevaríamos a una isla desierta si sólo pudiésemos escoger dos libros, dos discos y dos artículos extras. Una de mis compañeras, además de llevarse un disco de Camarón, otro de Iron Mayden y un cepillo (de pelos va la cosa), dijo que se llevaría el Majalajá (al menos eso entendí yo), un poema hindú que posee la característica de ser el poema más largo de la historia. Cara de póker. Y también se llevaría “El capital”, de Karl Marx. Cara de repóker.

Pues a mí lo primero que me vino a la cabeza fue llevarme un cuchillo para abrir cocos, mire usté.

Gac

2007-11-14T03:51:00.001-08:00

He empezado a ir al gimnasio a clases de Gac, que traducido al castellano sería Gap, que no es otra cosa que Glúteos-abdomen-piernas. Gac me deja molida y con una sensación extraña, ya que mi monitor, un italiano cuarentón con pintas de salir en velero los fines de semana a dejarse curtir por el sol mediterráneo, me soba por todas partes. Tiene una pluma de aquí a mañana, por lo que en cierto modo le permito que lo haga, pero no puedo evitar sobresaltarme cuando me apretuja la zona donde está sabe dios qué músculo que debo apretar. Y en medio de mis sudores y despeluchamientos me sonrojo un poco y todo.
Gac es por momentos como estar dentro de un capítulo de UPA dance, sólo que mis compañeros son mayoritariamente jubilados y poco agraciados y mis mallas tienen agujeros. Mi postura favorita es el escorpión, y me sale de rechupete. Hacemos el escorpión cuando la clase está tocando a su fin y es como el momento de apogeo total, cuando todos sacamos al gimnasta frustrado que llevamos dentro. En el momento en que tengo la pierna más estiradita me acuerdo de aquella vez que mi madre me matriculó en clases de gimnasia rítmica. Arrítmica, más bien. Pero qué feliz iba yo dando tumbos por la pista con mi mallita rosa. Y mi madre, desde la atalaya donde todas las madres observaban embelesadas a sus retoñas, pensó "mejor que siga en clases de inglés". Y ahí terminó mi breve pero fulgurante carrera en cualquier tipo de artes corporales.
Hoy en Gac hicimos una nueva postura, el rombo. Y me debió salir bomba, porque además de los habituales "ahhh, así, bonito" de mi monitor, la señora de al lado me felicitó también. Estaba muy satisfecha de mí misma hasta que en otro ejercicio, esa misma señora me dijo sin cortarse un pelo "tienes que meter la barriga". Y yo, indignada, la miré con cara de "¿que meta qué?".
En el próximo escorpión trataré de darle una colleja con la punta del pie, se va a enterar ésta de lo que vale un peine.

Amanece junto a mí

2007-11-07T06:51:00.000-08:00

Me van a permitir que me ponga un poco romanticona, ya que sólo lo hago de vez en cuando. Eso sí, cuando el momento llega me regodeo bien en él, escucho canciones súper ñoñas y las canto a voz en grito acompañada de la voz de mezzosoprano de Ra.
Para aquel que no sepa la historia (y para los que sí pues os fastidiais un rato u os vais a leer otro blog) yo llegué a Barcelona hace 4 años, buscando un cambio para escapar de una historia de amor que ya no tenía ni pies ni cabeza pero que dolía mucho. Los primeros meses fueron de adaptación, hasta que volviendo de las navidades y tras el golpe final recogí todos los pedacitos de mi corazón y decidí mandarlo al carajo y pedirle que me dejara en paz.
Pasaron los meses y todo iba bien, sin noticias por su parte, cosa que siempre me dio mucha tranquilidad. Dado que era mi último año de carrera y tenía una beca bastante cuantiosa mi vida ociosa me llevó a descubrir la noche barcelonesa en todo su esplendor, jueves, viernes, sábados.
Una noche cualquiera, conocimos a unos yankees en un pub. Mi amiga Laura enseguida pilló cacho y yo me dejé tontear toda la noche por uno de ellos, Frankie. Resulta que eran un grupo de skaters profesionales neoyorkinos, que estarían en Barcelona un par de semanas grabando un video para su equipo y Frankie era el fotógrafo. Serían los ronaldinhos del skate, en comparación (la nueva campaña de publicidad sobre NY que hay en algunas ciudades los incluye como un básico de la ciudad). Había unos cuantos más que no habían salido, porque tenían que madrugar al día siguiente para dar pirivueltas ante la cámara. Pasó la noche entre cervezas y chapurreos de inglés varios y los días. Volvimos a vernos entre semana y se repitió la cosa. Frankie era muy divertido, la verdad, pero nada más.
Al cabo de un par de días más, Laura, enamorada hasta la médula de Dan (un skater tan pro que tenía el cuerpo tatuado con sus sponsors, cosa por la cual recibía un suculento sobresueldo), me llama para ir a un concierto en Apolo, creo que de Muchachito, con los yankees. Yo tenía visita en casa y estaba un poco cansada de todo el ajetreo y de dormir poco. Me llamó 20 veces, así que al final, por hacerle el favor, fui.
Lo recuerdo como si fuera ayer. Salí del metro Paralel y crucé a la plaza de Raquel Meller, donde me esperaba Laura rodeada de chicos con la capucha puesta y skate en mano o en pies. Vi a Frankie y lo saludé friamente. Me presentaron a un chico alto como un pino que no recuerdo como se llamaba, Aaron no se qué. Y entonces me lo presentaron a él, Tom, y las piernas empezaron a temblarme. No pudimos ir al concierto, así que nos fuimos de barecillos. Estuve en la plaza del tripi con Alberto tomándome unos calimochos, hasta que me sentí preparada para afrontar la situación. Entré en el Tequila ("To kill us",) y hablé un rato con Frankie, incluso fui un poco cariñosa. Pero sin darme cuenta empecé a hablar con Tom sin parar, las frases (recordemos que en inglés) me salían a borbotones y nos entendimos al instante. Frankie se mosqueaba, puede que porque sin darnos cuenta Tom y yo estábamos hablando con las piernas entrelazadas, me apuntó Laura. Me decía que no le hacía caso y yo, toda tontuelilla, le decía "I'm not your girlfriend, Frankie" y venga a hablar y a hablar con Tom.
A la hora de cerrar el bar fui al baño. Cuando salí, Tom estaba esperándome. Me preguntó si lo estaba pasando bien, y me dijo que se alegraba mucho de haberme conocido. Yo estaba en las nubes, pero le dije titubeante que no podía ser, fuera lo que fuera lo que nos estaba pasando.
Nos fuimos a la Concha y cuando llegamos allí sólo pude decir "lo siento, Frankie" antes de dejarme besar por mi amor. La verdad es que tampoco se lo tomó demasiado mal, todo hay que decirlo, era un golfillo este Frankie.
Empezaban unos días de intenso amor como nunca había vivido, a contrarreloj. Yo tenía clase mientras él iba a grabar (era y es el mánager del equipo) y todos los días me llamaba varias veces. Volvían de la grabación y venía a buscarme, siempre con el ruidito del skate anunciando su llegada.
Llegó el triste día de la despedida, una mañana, de madrugada. Yo vivía de aquella muy cerquita de la estación de Sants y como eran tan tempranísimo le di las indicaciones necesarias y me dejó en cama. Al cabo de unas horas me llama. No te lo vas a creer, he perdido el avión, tengo que quedarme en Barcelona dos días más. Ven corriendo, le dije.
Pasamos dos días de turistas por toda ciudad, cogidos de la mano y con la otra en el skate, sin responsabilidades. Sólo me faltaba el "Juntos" de Paloma San Basilio sonando de fondo. Creo que me he enamorado de tí. Yo también. Pero finalmente tuvo que irse y empezó un largo período de emailes diarios, donde sólo nos decíamos lo mucho que nos echábamos de menos. Más de un año después, los mailes se fueron espaciando por ambas partes, hasta que este año fui a Nueva York a visitar a unas amigas. Me puse en contacto con él, pero el equipo se iba a Perú, y él con ellos. Volvían a la ciudad el mismo día que yo me iba y aun así decidimos vernos. Pero el cambio climático quiso que a mediados de marzo, el día de Sant Patrick, después de días soleados y preciosos en la Gran Manzana, cayera la última nevada de la temporada, con lo que su avión de vuelta fue desviado a Atlanta, donde tuvo que quedarse unos días aislado.
Me escribió disculpándose, qué le ibamos a hacer. Cada uno volvió a sus cosas, sus proyectos y no se me ocurrió volver a escribirle.
Hace unas semanas empecé a pensar en hacer un curso que encontré de 3 meses en USA. Barajaba la opción Nueva York, pero casi me había decantado ya por Boston. Hasta que el destino movió sus hilos. Ayer recibí un mail de Tom, después de meses, ¿cómo no creer en el destino? Cómo estás, puede que este año volvamos a Barcelona. Puede que vaya yo a Nueva York una temporada, contesto. Sería genial que vinieras.
La decisión está tomada. Y como dice mi madre, contrariada, "no hay mejor manera de aprender un idioma que dormir con el diccionario".

En Pintxo li va dir al Pantxu, "vols que et puntxe amb un puntxó?"

2007-11-06T01:56:00.000-08:00

He vuelto a casa unos días para pasar el puente. Sé que siempre me quejo de lo mismo, pero después de un tiempo sin ir a veces es agradable comprobar que todo sigue en su sitio y que hay cosas que nunca cambiarán, como es el caso de la Televisión de Galicia, más conocida entre los telespectadores como TeleGaita. Nuestro canal autonómico parecía haber sufrido un lavado de cara que finalmente se quedó en un cambio de logo y la supresión del Súpermartes (programa desde el cual intentaba saltar a la fama Paula la de GH antes de GH). Ni siquiera han conseguido largar a SúperPiñeiro, reacomodándolo en otro lugar y otra hora de la parrilla.
Después de ver por enésima vez un capítulo de la Nanny Fine, mi sorpresa fue mayúscula al comprobar que los realitys también habían llegado a nuestro canal, y al parecer ya por su segunda edición para mi doble sorpresa. Y no un reality cualquiera, no. "A casa de 1907" recrea la vida en Galicia de hace un siglo a través de dos familias que tienen que hacer pruebas y sobrevivir haciéndose todo, de pañuelo en cabeza y boina calada. He de decir que muchas cosas me recordaban a la Galicia de 2007, pero el programa es corto y entretenido.
En el capítulo que pude ver celebraban las bodas de plata de uno de los matrimonios como una boda del siglo pasado. Todos los telespectadores pudimos comprobar como la hija (pienso que oligofrénica) de la familia de Dios (sí, de Dios) embargada por la emoción y las sorpresas rompía a llorar desconsoladamente sin dejarnos oir nada de lo que se cocía. El mejor momento fue el del "sí, quiero", ya que antiguamente las novias debían hacerse de rogar unas cuantas veces, y el cura-actor acabó desgañitándose con un "¡A ver, Puri, quieres o no quieres?!!". También llevaron a unos regueifeiros para hacer unas rimas improvisadas (súper improvisadas) para jolgorio de los invitados. Sólo recuerdo una rima sobre un seguro de la moto que no lo pagaba ninjén, que me recordaba a las rimas de Juanito del tipo "Unha vella en tempos de mouros fixo da cona unha praza de touros..." (Creo que no necesita traducción, pero estaré encantada de traducírselo a aquel que lo desee). Me encantó "A casa 1907", súper díver.
Por otro lado el sábado por la noche, que salí con las niñas y vivimos otro capítulo de enajenación mental transitoria y locura colectiva, descubrí casi por azar que el nacionalismo es una técnica de ligue bárbara. Resulta que la gente cuando se entera que vivo en Barcelona comienza a soltar improperios contra los catalanes y yo siento la imperiosa necesidad de defenderlos a capa y espada y argumento con ferocidad lo buena gente que son, reconociendo que maleducados hay en todas partes y siempre por delante que creo que el nacionalismo es en cierta manera un anacronismo. No me vale con que me salgan con que "mi primo fue una vez a Barcelona y le hablaron en catalán aunque él decía que no entendía", caso que debería encabezar las listas de leyendas urbanas, ya que las historias siempre son exactamente iguales, curioso. Mis amigas me azuzaban"mira la catalana" y yo como un torito venga a discutir, con unos, con otros. La imagen que se tiene de los catalanes fuera está totalmente distorsionada a voluntad de unos cuantos. Los catalanes no hablaban del estatut a todas horas ni de separarse de España a la hora de desayunar. Los catalanes caen mal porque les va de fábula, reconozcámoslo. E históricamente siempre les ha ido igual de bien, pura envidia cochina. La diferencia fundamental, bajo mi punto de vista, es que la mayor defensa del nacionalismo catalán han venido siempre de la burguesía, de la gente de dinero, de quien podía hacer y deshacer, y eso marca. Los gallegos, por muy nacionalistas que sean, no son vistos desde el centro como peligros potenciales, por mucho que les gustara. Y a mí también, que coño, porque significaría que también nos va de fábula y por una vez no nos dejamos pisotear. Y los vascos, pues un tema aparte, claro.
Pues eso, que discutiendo en casa porque la madre de mis hermanos quiere firmar no se qué manifiesto para que no eduquen a su hija totalmente en gallego y no sé que historias me contaba del Valedor do Pobo. A mí me parece bien, me parece el camino necesario para llegar a algo, sobre todo en la situación actual de Galicia (comparando siempre con el caso catalán). Puede que a mí en mi día a día no me sirva para nada saber gallego, pero es mi identidad, mi diferencia, mi yo. Y sólo por eso voy a defender la enseñanza en gallego y otras actuaciones semejantes.
En fin, que no me creo que yo haya escrito una entrada como ésta teniendo en cuenta las primeras entradas de mi blog, y que lo que yo quería decir y se me ha ido el santo al cielo, es que he descubierto que hablando de nacionalismo se liga una barbaridad. Aunque puede que sea para que me calle, pero es ciertamente efectivo.

Vergüenza e indignación

2007-10-29T05:28:00.001-07:00

... es lo que sentí hace unos días con toda la movida desatada por el energúmeno que le dio la patada en la cabeza a la chica ecuatoriana. Y lo peor de todo es que no parece tener fin esta historia. El viernes, en "El buscador", asistimos al mayor circo mediático que puedo recordar. Hoy, la reportera más dicharachera de Barrio Sésamo en contra de la intromisión en la intimidad de la gente.
Que el agresor es mongolo no se puede negar, así que dejaré ese tema para otro momento. Que fue una putada en toda regla y al azar, tampoco voy a discutirlo. Lo que realmente me parece deleznable es la persecución mediática a la que se está sometiendo al pobre chico argentino que tuvo la mala suerte de estar ahí y de actuar como habríamos actuado seguramente la gran mayoría, cagándose por la pata. Que ya han salido fotos de su primera comunión, por el amor de dios... Y que se hayan publicado largos fragmentos de su blog! Que uno publica un blog consciente de que lo van a leer, claro que sí, pero no que tendrá esa difusión... Y lo que es peor: justificando su cobarde actuación (o no-actuación) por el mero hecho de que el chico en cuestión es gay y tiene una personalidad atormentada y sufridora. Se atrevían a transcribir que todo esto estaba destrozándole la vida y se quedaban tan anchos pareciendo olvidar por un momento de que iba todo el tema. Es más, lo contraponían con el caso de un chico que al parecer murió en defensa de una mujer anónima, como ejemplo de lo que si se debería haber hecho como persona de bien.
Me sentí roja de ira e impotencia. Sentí todo el peso de la telebasura tocando fondo.

Precaución, amigo conductor

2007-10-19T10:43:00.001-07:00

Ayer, en una de las múltiples pausas publicitarias de Gran Hermano, ofendidas con la sustitución de Isabel Preysler en el anuncio de Ferrero Rocher por parte de la pavisosa pero siempre elegante Paloma Cuevas, acabamos hablando de Tamara Falcó Preysler.
Tamara es una completa gilipollas, las cosas como son : pija de las auténticas, de las que parecen una caricatura de si mismas, supuestamente con estudios pero en la vida ha dado un palo al agua ni hay expectativas de que lo vaya a hacer en algún momento, más que pasear su palmito de Preysler de segunda por las revistas y por las bodegas de su padre, marqués para más inri.
A pesar de todo esto a Tamara y a mí nos une algo muy especial, que le tengo un cariño, oye. Tengo que reconocer que yo aprobé el carnet de conducir gracias a Tamara Falcó, y no me avergüenzo de ello, ni mucho menos. Sí, ya sé que Tamara no es muy ducha al volante. Que una vez empotró su precioso Mini Cooper en una floristería o en un Starbucks o algo así. Que pocos meses después se quedó sin gasolina en medio de la autopista, lo sé.
Déjenme explicarme, no sean impacientes. Hace un tiempo, estando yo a punto de examinarme de la parte teórica del carnet de conducir, la DGT decidió cambiar de improviso el tipo de examen. Supongo que tan de improviso no sería, pero para mí fue algo muy sorpresivo, ya que llevaba yo en mi haber dos millones cincuenta mil test y me sabía las preguntas al dedillo. Que no me pillaban ni con vehículos especiales ni con ruedas de recambio, vamos. Y de repente, cuando mi cerebro estaba completamente preparado para dar una conferencia sobre mecánica, cuando estaba al acecho de cualquier pregunta trampa, vigilante para las señales borrosas o ambiguas, plafff! Van y me cambian el examen y lo hacen para tontos, para gente que ni siquiera había abierto el manual! Y lo peor de todo es q ni siquiera existían aún test a modo de ejemplo para que yo pudiera prepararlos!
Entonces, desesperaíta perdía, recé una oración a Santa Tamará Falcó... Nooooo... Entonces llegó el fatídico día del examen, con los nervios a flor de piel. Me dieron el examen. Me sabía la mayoría, dudaba en un par de ellas y las fui contestando como pude. Mi gran duda era algo referido a un chaleco reflectante en la autopista, no me acuerdo cómo era exactamente la pregunta. Sólo sé que llevada por los nervios tuve un momento de iluminación en medio del examen en el que vi a Tamara Falcó con su chaleco reflectante sin gasolina en medio de la autopista. Contesté sin vacilación y aprobé, señores míos.
Otro día contaré como aprobé el práctico gracias a los amuletos de cartón que llevaba en los pies, pero eso es otra historia.

La que se avecina

2007-10-15T14:35:00.000-07:00

Hoy he visto en el telediario que en una aldea de Pontevedra van a alquilar una casa para evitar así que una familia gitana que tiene dicha vivienda apalabrada se instale en el pueblo. “No somos racistas –dice una señora, muy dignamente- sólo que preferiríamos que gente normal viviera en esa casa”. Han echado cuentas y por el módico precio de 15 € al mes e hipotecándose de por vida podrían evitar que los pobres chachos vivan bajo ese techo. Incluso están dispuestos a pagar más dinero con tal de evitarlo.

En mi edificio tenemos un piso marcado por la mala suerte, el inmediatamente inferior al mío, el 5ºA. Sus inquilinos se iban sucediendo a cada cual peor. El primero que llamó nuestra atención era un pobre esquizofrénico, un locuelo de los de toda la vida que bebía los vientos por mi madre desde la infancia. Pues ese mismo fue el primero que nos tocó en suerte. Y durante unos meses venía a casa para invitarnos a tomar café, preguntando por mi madre. No parecía extrañarle que le dijésemos siempre que estaba de viaje, ya que él respondía “A Grecia, ¿no?”, destino que mi madre visitó hace muchos años. Este locuelo ponía música a todo volumen por las noches para desesperación de Carlitos, al que le coincidía justo debajo de su cuarto. Otro cantar es que mi hermano, espero que contagiado por la locura y llevado por el insomnio, le respondiera botando el balón de baloncesto con rabia. ¡Cómo si mi melómano y locuelo vecino se fuera a enterar! Mi madre lo evitaba utilizando mil recursos, ya que se lo encontraba con frecuencia en nuestra calle, hasta que descubrió que a cada paso él se giraba para comprobar que nadie lo seguía, así que cuando el locuelo miraba hacia atrás, mi madre conseguía hacerle un requiebro. Acabó adquiriendo gran habilidad.

Al cabo de unos meses se fue el locuelo, creo que volvió a casa de su madre o algo así. Cuando por fin empezábamos a respirar tranquilos, llegó Maruxela. Esta chica resulta que es prima lejana mía, ni hecho a propósito, vamos. Se había trasladado a mi edificio desde no sé donde, con su madre. Yo hacía tiempo que le había perdido la pista a Maruxela, tiempo suficiente para que la mujer se hubiera convertido en una yonki de cuidado, que intentara suicidarse repetidas veces y que tomara por norma atracar a todo mi barrio cuando en el edificio le cerraron el grifo, cansados de tanto abuso. Pero es que a pesar de su mala vida, Maruxela seguía siendo una mujerona de dos metros (o eso me parecía a mí) y daba un poco de miedito. Yo miraba las escaleras cada vez que llegaba a casa, no fuera a ser, que una es poquita cosa.

Después llegaron las noticias de que todo el barrio estaba harto de sus sablazos, los suyos y los de su aparentemente resignada madre. En mi edificio querían echarla y no sabían como. Empezaban a surgir rumores sobre el lugar donde ponía el anuncio la dueña del piso y mi hermano echaba cuentas sobre cuánto pagaríamos si alquilásemos el piso entre todos, como los de la aldea esa. Mi hermano creo que quería montar un gimnasio o un jacuzzi vecinal, algo así. Y entonces apareció un día el padre de Maruxela y se la llevó. Y antes de que nos diera tiempo a montar el jacuzzi, entró una italiana de pomposo apellido. Estamos a la espera de descubrir un día que cuece los espaguetis en la bañera o algo así. Y si fuera eso, podríamos darnos con un canto en los dientes.

Septiembre 2007

2007-10-15T07:07:00.001-07:00

BCNg

Cuando llegué a Barcelona se respiraba un clima de libertad y cosmopolitismo que se irradiaba al resto del mundo con presunción. La gente podía ir con los mismísimos al aire si le salía de los idem y se habían acabado los espectáculos maltratadores de animales, entre ellos los toros y el circo. Todo era armonía y flower power moderniqui.
Pero como todo en esta vida es cíclico, se acabó lo que se daba. Primero vino el multar por mear en la calle, punto que suscribo al cien por cien, y su versión vomitera, más difícil de evitar pero igualmente una marranada. Después el dejar de beber en la calle, la lucha antigraffiti, la persecución a los skater (cuando esta ciudad es conocida como la meca mundial de dicho deporte). Hasta los toros han vuelto, para disgusto del PETA!
Fueron cayendo una cosa tras otra, hasta llegar el turno de las bicis, nuevo negocio del ayuntamiento de Barcelona. Se han sacado de la manga un nuevo transporte público, el bicing, que por un módico precio anual permite al usuario disponer de una bici en teoría en perfectas condiciones durante media hora, término en el que deberá depositarla en una parada y coger otra si se desea, es decir, concebido para trayectos cortos como si fuera de parada de metro a parada de metro se tratara.
La idea en sí era, y es, fantástica. Pero a puntito estuvo de morir de éxito cuando el número de usuarios de repente quintuplicó al número de bicis disponibles. No había suficientes bicis en las paradas, y menos en las más céntricas. Las bicis se estropeaban y el proyecto no contaba con un servicio de mantenimiento rápido y a la altura de las circunstancias. La gente bajaba de las zonas altas de la ciudad con la bici pero no las subía. Importantes sectores de la ciudad quedaban absolutamente marginados al no entrar dentro del mapa de bicing y los problemas se sucedían al tiempo que las tarjetas de los usuarios se desmagnetizaban y quedaban inútiles y a los nuevos no les llegaban las prometidas tarjetas a casa, ganando tiempo para tratar de regular la situación.
La contrapartida vino dada por este clima de regulación de la vida de los ciudadanos, esos incívicos seres. Saquemos un nueva normativa para las bicis comunes y corrientes y hagamos caja. Multemos a los que van por la acera si ésta no mide más de 5 metros, a los que dejen su bici enganchada en una farola, a los que no usen el carril bici, a los que no lleven luces delante y detrás y a los que no tengan timbre. Empezarán a tomarse en serio el hacerte soplar cuando circules en bici, imagen que tanta gracia me hacía meses ha cuando me examinaba de conducir. Y si tu bici es vieja y fea, estás jodido, chato. Para que todo esto surta efecto, al menos económico, digo yo que dentro de nada las bicis deberán estar matriculadas a efectos de cobrar las multas, con el consiguiente impuesto de matriculación. Y seguro obligatorio, y yo que sé qué más vendrá. Todos deberemos ser bicing, con sus bicis stándar, se acabó llevar la bici de la comunión tuneada.
Pero de todo esto lo que más me preocupa y con diferencia, es que presiento que en un breve lapso de tiempo me obligarán a llevar ese antiestético casco cuando circule tan monísima en mi bici. Y recuerdo a mi madre diciéndome, no hace mucho: "Te voy a mandar el casquito ese que usabas para montar a caballo de pequeña para que te lo pongas al circular".

Julio 2007

2007-10-15T07:06:00.002-07:00

Un meme para Vargtimen

1. Soy una persona normal criada en una familia normal, con una madre que hace conjuros, un hermano pelirrojo al que le llevo 23 años, un abuelo recién divorciado con una nueva novia exmonja y una perra con baño propio.

2. Me encantan los animales pero la mala suerte me persigue con ellos. A pesar de mis cuidados y buenas intenciones perdí un hamster por deshidratación, otro por enfriamiento, una tortuga por quemaduras graves y algún otro que se me olvida. Todos ellos están enterrados en el jardín de mi padre y me divierte imaginar a los arqueólogos del mañana desenterrando mi pequeño y particular ecosistema. Como castigo divino a todo esto, cargo la cruz de mi gata Trece, la gata más malvada del mundo que estoy convencida de que batirá records de longevidad.

3. En la adolescencia le di un sartenazo en la cabeza a un actor de cámara oculta de la televisión de Galicia y le abrí una brecha en la cabeza. Fue un accidente y todavía no entiendo porqué no salí en la tele.

4. Tengo muy mal genio, aunque este punto no explique la anécdota anterior. Sufro ataques de cólera repentinos que se apagan paulatinamente después de pegar cuatro gritos. También sufro de afonía crónica, por lo que durante un breve lapso de tiempo acudí a un foniatra que me obligaba a repetir una y otra vez "Platero es pequeño y peludo, tan suave que se diría que es de algodón" vocalizando exageradamente.

5. Me gusta dormir con patucos aún a sabiendas de que es malo para la circulación. Últimamente procuro no hacerlo debido al calor y a la reciente adquisición de "Bye, bye Celulitis" de Nivea.

6. Hasta hace poco vivía obsesionada con la escasez de agua y las acechantes restricciones, nunca entenderé bien el porqué. Ahora mi cerebro vive más relajado, dedicado a almacenar datos sobre Al salir de clase y a aprender el manejo del dreamweaver. Soy consciente de que mis obsesiones son variopintas.

7. Amo Barcelona con todas mis fuerzas y siento morriña cada vez que tengo que abandonarla, aunque sea por unos días. Me encanta asomarme a mi balcón al Paralel, sentarme en la Rambla del raval a tomar unas cervezas, recorrer una y otra vez las callejuelas de ciutat vella y sentarme en la Plaza del tripi a ver qué se cuece.

8. Actualmente me dedico a hacer máscaras de yeso, organizar gimkanas, limpiar heridas, secar lagrimones y a escuchar chistes de Jaimito. Me encantan los chistes de Jaimito. Pronto dejaré de trabajar con niños, espero.

Junio 2007

2007-10-15T07:06:00.001-07:00

Paris y la bella Helena

Cuando una es licenciada en historia con un expediente notable y sus conocimientos reales se reducen a meras anécdotas, visitar un museo acompañada de gentes ávidas de absorver tus conocimientos puede ser muy frustrante. Pero una puede ser la reina de las comidas dejando flasheado al personal al comentar como quien no quiere la cosa que Jenner inventó la vacuna de la viruela en 1776, información con la que resumo 4 años de carrera, junto palabrejas como ProtoSescklo- Sesklo y peste bubónica.
Mi anécdota favorita la conseguí el quinto año de carrera, en la asignatura de "Arqueología submarina" -creo que en algún momento ya hablé de mi vocación frustrada como arqueóloga, así que corramos un tupido velo-. Una tarde, en medio de las naves fenicias, griegas y romanas, no sé cómo salió a colación la batalla de Troya. Mi profe sostenía una teoría, supongo qué por ello salió el tema, ya que una teoría tan bella y acertada a mi juicio es para introducirla en cualquier conversación y dejar al auditorio patedefuá.
Pues resulta que todo el tema del caballo de Troya, de los griegos escondidos en su interior, de cómo lo introdujeron dentro de las murallas , era un simple error de traducción que se fue haciendo más grande con el paso de los años, creándose esa inverosímil historia mítica. Resulta que en origen pudo ser algo bastante más creíble e incluso real, ya que en esa época una de las naves griegas más frecuentes era la denominada "hyppos", con una cabeza de caballo en la proa, dando nombre a la embarcación. Los griegos estarían dentro del barco. El barco sería introducido dentro del puerto y como era costumbre en la antigüedad los puertos se cerraban por las noches, de ahí el tema de introducirlo dentro de las murallas. Y llegada la noche, todos los griegos desembarcando.
No es bella y súper creíble esta teoría?

Mayo 2007

2007-10-15T07:05:00.002-07:00

Home, sweet home

Recién llegada de mi pintoresca ciudad natal, constato que contrariamente a otras ocasiones, en la ciudad se han producido algunas modificaciones desde mi anterior visita, cinco meses ha, y si me descuido desde que cargada con todos mis bártulos me vine a la ciudad condal.
Pues sí, señores míos, las tendencias han cambiado. Alguien ha corrido la voz y el sector servicios se ha visto alterado en sus principios más sagrados, seguidos a rajatabla en los últimos años. No encontré una sola inmobiliaria nueva, ni una, algo que me puso inmediatamente en alerta. Y lo que es peor, agárrense: una sola panadería nueva. Una.
Algún graciosillo se ha dedicado a difundir el bulo de que el negocio del momento son las tiendas de complementos, bisutería y demás baratijas de lunares/rayas/plumas de colores, procedentes del Lejano Oriente. Muerte al minimalismo en el tocador. Y los establecimientos de esta índole se centuplican por doquier, como moscas, con todo el peligro que conlleva la palabra complemento, ya que uno puede buenamente complementarse con una boa de plumas rosa chicle o bien con unos aros en las orejas que ni la aureola del Cristo del Buen Viaje, por complementarse que no quede. El caso es después encontrar quién se complemente con una.
También he visto una tienda de esas de botes de vitaminas tamaño XL, como las que atestaban Nueva York. Aún va a ser que en mi ciudad están más preocupados por el culto al cuerpo que por meterse una buena laconada entre pecho y espalda. O puede que se trate del mismo rumor que el caso anterior, que ya sería muy mala leche. Pero sólo este pensamiento me provoca una sonrisa y por primera vez en mucho tiempo tengo ganas de volver pronto.

Marzo 2007

2007-10-15T07:05:00.001-07:00

Hey, man!

Por ver chinos perreando
Por hacer algodón de azúcar de madrugada
Por la tarta de queso del East Village y la de zanahoria del Soho
Por no darnos la vuelta hasta cruzar el Puente de Brooklyn
Porque en Harlem da gusto ir a misa
Por quedar con un anarquista en Madison Avenue y encontrármelo por casualidad días después
Por comer uvas sin pepitas de picnic en Central Park
Por ver al hijo de Pajares en Times Square
Por encontrar al primer asiático que me pone
Por echar un sueñecito en la tienda de la NBA en la 5ª avenida
Por ver el piano de BIG
Por hacer pis en el cubo de Apple
Por ver nevada la Gran Manzana
Por probarme miles de zapatos en Greenwich Village
Por hacer planes de futuro en Broadway
Por la lámpara de la estatua de la Libertad de Begoña
Por las trolas que nos metió Hilda en la visita guiada al Metropolitan
Por ver el desfile de San Patrick con una camiseta verde

Febrero 2007

2007-10-15T07:04:00.001-07:00

Sobresalto, desasosiego y convulsión

Estoy conmocionada, verdaderamente conmocionada. Porque siempre es muy triste que se nos vaya alguien tan joven y poniéndole cara y blablablá. Pero sobre todo porque puede que se me vaya a la porra la ídem sobre el nombre del futuro retoño de los príncipes. Y una princesa de este nuestro país que se llame Erika no puedo ni quiero imaginarlo. Seguro que Jaime Peñafiel tiene los mismos quebraderos de cabeza que yo en estos momentos.
Pero dejando esta mediática noticia de lado por un momento, estoy conmocionada porque al lagarto del Park Güell le rompieron el morro unos vándalos. Aún diría más, estoy alterada, crispada y encolerizada. No hay nada que le saque más de quicio a la pequeña arqueóloga frustrada que llevo dentro e incipiente trabajadora del mundo cultural que soy que me toquen el patrimonio. Y si es un patrimonio tan guay como ese lagarto del Park Güell, alegría de niños y mayores y símbolo de la Barcelona de mis entretelas, pues peor me lo pintas, oye.

Lindamariposita Jueves, 8 Febrero 2007 16:48 Enlace Permanente Comentarios (2)

Del amor y otros demonios

A mi primer amor lo conocí en la playa y se llamaba Juan Bosco. Tendría yo unos 8 años. Era nuevo y el más gamberro del lugar. Era un niño guapo como un sol y tenía el pelo rubio cortado a la taza, cosas de la época. Fue amor a primera vista.
Era tan malísimo que enseguida consiguió una horda de fieles seguidores para sus ideas más descabelladas. Yo, que en mi más tierna infancia tenía alma de líder (faceta que con el tiempo se fue atenuando hasta desaparecer por completo), también capitaneaba mi propia pandilla. Y claro, los enfrentamientos eran constantes, ya que mi playa era muy pequeñita y no había sitio para todos. Nosotros dos no nos enfrentábamos nunca, incluso diría que nos respetábamos y manteníamos las distancias, pero mis pequeños secuaces y los suyos siempre estaban a la greña.
Los veranos iban pasando y nosotros íbamos creciendo. Juan Bosco empezaba a apuntar maneras de lo que sería años después, y siempre iba seguido de un nutrido grupo de admiradoras, a las que tomaba el pelo todo lo que quería y más. Todos mis amigos le odiaban y a día de hoy aún es un nombre que no les hace demasiada gracia oír. Los enfrentamientos seguían, incluso llegando a llamar a los hermanos mayores de cada uno, menudos macarras de pacotilla que estaban hechos.
Pero hubo un verano que no sé porqué, nos acercamos. Medio en broma, medio en serio, me encontré siendo la novia de Juan Bosco, para disgusto de mis amigos y de las chicas de la zona. Él era un golfo, para qué nos vamos a engañar, pero me hacía reír muchísimo. Una noche fuimos al cine, toda la pandilla. Philadelphia, aquella de Tom Hanks. No recuerdo mucho más porque durante la peli él me besó. Mi primer beso. Un beso que pocas veces pude repetir. Siempre digo que tuve un gran maestro, el mejor. Y a los pocos días, el verano se acabó y él se fue.
Vinieron otros veranos y otros besos con Juan Bosco, pero ninguno como aquel primero. Cada vez era más liante, y todas las chicas de kilómetros a la redonda habían pasado por sus brazos o estaban en proceso de conquista. Pero a mí aún me escribía cartas de amor años después, me llevaba en su moto o recibía una repentina llamada telefónica para hablar un rato.
Lo último que supe de él es que estaba medio escapado después de no sé que líos que no me extrañaron nada. Los dos dejamos de ir a esa playa. Aún a día de hoy creo que sigo sintiéndome irremediablemente atraída por los Juan Bosco de sonrisa perfecta que encuentro en mi camino.

Enero 2007

2007-10-15T07:03:00.002-07:00

Eso no me lo dices en el polígrafo

Hemos tocado fondo. O puede que techo, no lo sé. El caso es que cuando yo soñaba con el año 2000, todos llevábamos armadura robótica (o al menos vestiduras plateadas) y nos trasladábamos zumbando en un caos de naves espaciales a propulsión. Y en todos esas fantasías no había sitio para un polígrafo, máquina prehistórica de la era de la Plaza Tutti Frutti.
Atrás habían quedado los tiempos del irritante Julián Lago y su máquina de la verdad e incluso el polígrafo de Alicia Senovilla había pasado con más pena que gloria por las noches de los viernes, salvando algún episodio para el recuerdo relacionado con pelos púbicos y olores.
Pero a lo que iba, ¿qué ha pasado, qué me he perdido de un tiempo a esta parte que cuando quise darme cuenta el polígrafo ya había inundado nuestras vidas?
Todo el mundo se pasea por el polígrafo para decir verdades, de Richi Bastante a Judd, de Mónica la Virgen a Carlo Constanza di Castiglione, de la Juani y su lechuga a Marisa Naranjo . En A tu lado o en Dolce Vita, nunca tenemos bastante polígrafo, estamos ávidos de saber una verdad que el dichoso aparatejo muestra de manera irrefutable. Vamos de ¡Oh! en ¡Ah! sin parar. Dios salve al polígrafo.
Pero yo lo que quería señalar del fenómeno son dos cositas... Me encanta, me embelesa y roba el sentido la cantidad de veces que durante una sesión de poligrafía se emplea el verbo "matizar", en todas sus formas... No se puede uno escandalizar de nada a priori, ya que todo es matizable y será matizado a su debido momento, no me sean... Y la segunda y no por ello menos importante es la carrera fulgurante de Amável, ese pseudo psiquiatra con gran parecido a Pepe Viyuela a quien auguro un futuro aún más brillante si cabe (recuerden que años ha vaticiné la vuelta de las zapatillas Victoria, no me tomen por una charlatana más) que su lucrativa profesión actual. ¿Quién es Amável?¿Dónde ha estado metido todo este tiempo?
Antena 3 amenaza con demandar a Telecinco. A puntito están de salir al mercado polígrafos de colores, de bolsillo, inalámbricos y estampados de cebra. Pongan un polígrafo en su vida, señores míos, déjense llevar una vez más por la locura colectiva.

Lindamariposita Miércoles, 17 Enero 2007 20:13 Enlace Permanente Comentarios (5)

De Freud y las grandes metrópolis

En el curioso mundo de los sueños, además de caerme por las escaleras con frecuencia y despertarme sobresaltada o que se me caigan los dientes, hay otro sueño que se me repite con ciertas variantes.
La primera vez soñé que volviendo de Londres, no me acuerdo qué pasaba exactamente (supongo que perdería el avión, algo habitual en mi vida consciente) que de repente me encontraba nadando en el Támesis. No recuerdo accidentes de aviación ni ninguna tragedia por el estilo, sinó que simplemente me tocaba nadar esperando que nadie se enterara de ese capítulo bochornoso de mi vida. Fue súper cansado, tenía mucho miedo y lo recuerdo todo perfectamente, como si fuera real. Este sueño lo tuve la temporada en que mi ex novio vivía en Londres y yo visité la ciudad con cierta asiduidad.
Pues ahora resulta que tengo una amiga viviendo en Nueva York a la que visitaré en los próximos meses y el sueño, con ciertas variantes, se me ha repetido esta noche. Esta vez, nada más llegar al aeropuerto, cogía el metro tranquilamente y mi sorpresa fue al llegar a la última estación y ver que el metro se introducía en un lugar cada vez más húmedo, una especie de canal, y había que bajarse. Yo intentaba seguir a la gente, pero cada vez había más agua y más peces, estaba muy oscuro y los guardias de seguridad nos metían prisa, con lo que yo me quedaba atascada en el camino demasiado aterrorizada como para ponerme a nadar otra vez, ¡qué ya había tenido bastante con lo del Támesis, jolín!. Total, que opté por dar la vuelta y me pasaba el rato en el metro, de origen a destino, sin parar.
Curioso mundo el de los sueños, sí.

Diciembre 2006

2007-10-15T07:03:00.001-07:00

Entre yernos anda el juego

Visto que Caco Larrañaga no tiene ninguna pesadilla navideña que echar en cara a su padre estas navidades, el caso que más me llama la atención últimamente es el del yerno de los Tous. Estoy convencida de que a los Tous, ese matrimonio tan bien avenido, tan mimetizado que parecen hermanos siameses más que marido y mujer, no les gustaba un pelo su yerno y esto les ha venido como anillo al dedo. Como anillo con osito de Tous al dedo, claro. Me imagino al yerno como al típico kinki que trae a la niña loca y a los suegros por el camino de la amargura, y esto ha sido su oportunidad para deshacerse del pesado lastre que cargaban. Porque claro, ¿a quién se le ocurre tener a alguien de la familia como jefe de seguridad de tremendo chalete? Da la impresión de que el yerno era un haragán sin oficio ni beneficio al que sólo pudieron darle un puesto como segurata, porque a ver quien lo mete en una joyería, para dejarnos en ridículo ante la Duquesita de Montoro y la Jaydi. Me encanta que todas las declaraciones de este juicio se infiltren a la prensa, como la más reciente "el fiscal recrimina al yerno de los Tous que no estamos en el Oeste". Esta falta de afecto hacia el nuevo yernísimo se vio claramente cuando el marido Tous (o la mujer, repito que es difícil saber cual es cual), al ser preguntado por reporteros de diversos telediarios estando ya el yerno en la cárcel y el albano-kosovar en coma cerebral, decía muy sonriente "pues sí, menudo susto". Y punto pelota. Eso sí, las ventas de Tous suben como la espuma estas navidades, no hay mal que por bien no venga, siempre tan sabio el refranero español.
El otro caso que me apasiona es el de la hija de Paco Marsó y su maridete, esa versión de Bonnie and Clyde moderna y de pacotilla. Pues resulta que el pobre Paco (que de pobre nada, porque me tiene un no se qué violento que me inquieta) estaba el otro día en "¿Dónde estás corazón?" resuelto a defender a capa y espada a su hija y yerno, cuando se enteró de que el yerno estaba enviando prácticamente sus memorias por carta a los periodistas, en las que aireaba todo un historial delictivo ya prescrito y un manual para cometer un atraco perfecto (para él robar un banco es "como tomarse una caña"), cómo piensa abandonar a la pobre Diana Patricia (su nombre, lo mejor del caso) en cuanto pueda en la trena amparándose en su locura. Toda su maquinación en directo, algo increible (que me pregunto yo que porqué las fuerzas del orden pierden el tiempo en investigaciones, cuando por la tele nos lo dan todo hecho, si no díganselo a Mayte Zaldívar). Eso debió pensar Paco, quien boquiabierto trataba a duras penas de mantener su pose de suegro perfecto, cuando todos sabemos que en cuanto lo pillara le rompería la crisma.

Lindamariposita Martes, 26 Diciembre 2006 15:43 Enlace Permanente Comentarios (1)

A tu lado me siento seguro

Ayer tuvimos la cena de final de máster y me da una pena horrible y el tiempo vuela y todas esas cosas. Pero a lo que quería llegar es que hemos llegado al cúlmen de nuestro retorno a la adolescencia, colofón perfecto para un máster que parecía por momentos el patio de un colegio.
Pues borrachera varias y llantos. Muchos llantos hubo ayer, y protagonizados por nosotras, las Chatungas. Una porque no sabe hacia dónde encaminar su vida, mientras la otra le daba ánimos de manera tan intensa que esas lágrimas de incertidumbre se tornaron de emoción. Horas después la Chatunga animadora (que no consoladora) lloraría desesperadamente al pensar que su bolso había ido a parar a manos ajenas una vez más, y se trataría de la tercera ocasión. Menos mal que sólo se trataba de una desaparición momentánea y el bolso estaba delante de mis narices, pero me bastó ese breve lapso de tiempo (sí, esa Chatunga era yo) para alborotar a todo el mundo y llorar gruesos lagrimones y quedar fatal cuando se descubrió que soy idiota y esas cosas que pasan cuando una lleva unas cervecitas de más. Pero es que no me podía haber pasado otra vez, mi bolso no, hay muchos más bolsos en el mundo, joder. Mi familia empieza a hacer conjeturas sobre mi estado nocturno para ser blanco tan fácil de los manguis.Y es que no hay nada peor en el mundo que te roben el bolso (bueno, la maleta con toda tu ropa, que también me ha pasado y no quiero ni pensarlo que me enveneno).
Y después de todo esto me levanto en estado semivegetativo y con cierto parecido a la Bruja Avería para enterarme de que la otra Chatunga llorona se ha dormido con la lentilla izquierda puesta y que al venirme a casa me he comprado la Diez Minutos porque en la portada contaban que Bea la Fea es novia en la realidad de su jefe en la ficción. Y me pregunto qué carajo me importan a mi esos dos.

Lindamariposita Sábado, 16 Diciembre 2006 20:11 Enlace Permanente Comentarios (1)

Venus TV

Pues ya estamos aquí de nuevo, recién llegaditas de París cual baguettes humeantes, para descubrir que en nuestra ausencia el invierno ha llegado por fin a Barcelona. Y nos encontramos con la ardua papeleta de encontrar nuevo compañero de piso antes de dos semanas, fecha en la que volveremos a casa por navidad como el turrón.
Y es un verdadero coñazo buscar compañero de piso, sobre todo porque estoy convencida de que ya hemos agotado nuestra dosis de fortuna en las dos últimas ocasiones, en las que la convivencia ha resultado ser una quasi hermandad.
Las dos últimas, porque los primeros meses en Barcelona, conviviendo con Vitor, fueron una pesadilla. Era como vivir con una negra sombra que te asombra. Este chico era un personaje muy habitual en Santiago, absorvido por el nacionalismo, siempre en círculos políticos y sólo interesado en hablar de política. Y conmigo, como podeis suponer, pues no tenía mucho de que hablar. Aún recuerdo la cara que puso el día que estrené mis preciosas botitas doradas.
Vitor era tartamudo, salvo cuando hablaba de política, que le brillaban esos ojillos saltones que tenía. Vitor era un personaje sin igual, que se había venido a Barcelona medio exiliado, medio repudiado por esos que consideraba sus amigos. Decidió venirse porque de aquella se había echado una novieta catalana y se lió la manta a la cabeza y pidió la Séneca, como nosotras. Con tan mala suerte, que como todos sabemos la burocracia va lenta y en la universidad de Santiago mucho más, con lo que cuando se resolvió todo el papeleo ya esa novieta lo había dejado y se había echado una santiaguesa que según él se parecía a Ornella Mutti (me guardo mis comentarios porque la pobre chica no tiene más culpa que haberse enamorado de ese elemento).
Pues Vitor, vegetariano pero practicante de pesca deportiva, pasaba sus días sin nada que hacer, salvo sacarnos de quicio. Pese a lo semisabático que fue mi primer año en Barcelona los primeros meses yo tenía que madrugar para ir a las clases de catalán a las que nos toca ir a todos los que nos mudamos a este país y todos, absolutamente todos los días llegaba tarde porque Vítor tenía el baño ocupado. Total, que se duchaba con toda la parsimonia del mundo y ya estaba listo para papar moscas hasta ir a clase por la tarde, su actividad diaria.
Vitor hacía muchísimo ruído al comer, y no exagero. Tanto que cuando su cena vegetariana consistía en leche con galletas y no en un bocata de patatas fritas y chocolate, como solía, yo tenía que irme a mi cuarto para no oirle sorber de aquella manera. Sólo de pensarlo se me ponen los pelos de punta.
Le gustaba dibujar, y la verdad es que no lo hacía mal. Cada día había dibujos nuevos colgados en su habitación que yo iba rápidamente a curiosear, sobre todo cuando entramos en la etapa de los autoretratos. Dibujaba escenas eróticas en playas y lugares varios, abrazado a una chica. La verdad es que él estaba muy logrado, pero mi sorpresa fue mayúscula un día, al ir a ver los dibujos, cuando descubrí que a los pequeños alter-ego de Vitor de un día para otro les habían salido órganos sexuales, y menudos, oiga. Siempre pensé que ese día Vítor tenía en su agenda "no olvidar ponerle polla a los dibujos". Que menudo susto me llevé, pero en cuanto me recuperé organizaba visitas clandestinas a su cuarto para ver los dibujos, con mucho éxito entre mis amigas.
Pero un día llegó a casa diciéndonos que se volvía a Galicia. Que en Barcelona, allí donde se fue a cursar una especialidad matemática que en Santiago no había, en tres meses ya se lo habían enseñado todo. Que estaba a punto de entrar en un grupo como guitarrista (cosa que me asombró sobremanera, ya que todos los días le oía practicar con su guitarra un continuo "tin-tin-tin" suavecico) y a colaborar en una radio independiente, no fuéramos a pensar que era porque no se integraba, no. Y por su novia tampoco era, cómo podiamos decir eso.
Lo único que sé es que esa noche, cuando entré en el baño y encontré a Sabe lavándose los dientes, las dos nos sonreimos a través del espejo.

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Lindamariposita Domingo, 10 Diciembre 2006 23:17 Enlace Permanente Comentarios (3)

Caga- tió

Una de las cosas que más me gusta de Barcelona es que siendo una gran ciudad cosmopolita y todo eso que ya se sabe ha sabido conservar el carácter independiente de cada uno de sus barrios como si se tratara de pequeños pueblitos autónomos y todo tipo de tradiciones que la gente cumple año tras año sin falta y con mucha devoción.
Que si los desfiles de dragones en la Mercè, ese peligro que son los correfocs (desfile/carrera en el que un demonio echa fuego y la gente se quema literalmente, por lo que cada catalán que se precie tiene su conjunto de ropa innífuga), comer pan con chocolate en la Mercè, comer castañas y boniatos en la castanyada... Mucho comer y mucho alternar por las calles, que es lo que tiene el clima mediterráneo.
Pero si hay algo que me gusta, que me tiene loca, es el "Caga-tió". Doy las gracias a mis niños del cole por el interesante debate al que pude asistir hoy en una de mis mesas sobre el susodicho objeto.
El Caga-tió, que no el caganet, (son muy escatológicos los catalanes, he de decir) señores míos, es un tronco. Un tronco de verdad, pero hueco. Hay Caga-tiós de todos los tamaños y se venden en los mercados navideños. Pues el invento se pone en navidad, no sé exactamente cuando ni hasta que día, porque tiene unas reglas muy ortodoxas, y se le alimenta durante unos días a base de frutas hasta la Nochebuena, mimándolo cuidadosamente. Es muy sanote el Cagatió y va comiéndose todo de la misma manera que los Reyes Magos prueban por educación un polvorón y un sorbito de champán, y todo el proceso se ve facilitado porque al Caga- tió se le pone una manta para que no se enfríe y por debajo de la manta se lleva a cabo la engañifa. De hecho este era el debate de mis niños, si el Caga-tió comía o si se lo comían los padres como decía el espabilado de turno, momento en el que intervine rápidamente para que no pierdan la ilusión antes de tiempo.
Pues llegado el día de Nochebuena, los niños armados de palos, le cantan al Caga- tió su canción y le dan golpes, para que este literalmente cague los regalitos, que no deberían ser otros que chucherías varias y turrones, aunque se dice que el Caga- tió ya caga hasta playstations.
Y lo mejor de todo si cabe, es la cancioncilla. Me costó bastante, pero conseguí que los niños, entre risas, me la cantaran...
"Caga tió, tió del bo, si no, et dono un cop de bastó.
Tió, tió, caga torró, si no cagues per Nadal, et donarem un cop de pal"
Entonces se destapa la manta y voilà...

Noviembre 2006

2007-10-15T07:02:00.001-07:00

¿Por qué los hombres tienen pezones?

Esta mañana dominguera la he pasado en el Salón del libro, rodeada de idems por todas partes y reafirmándome en que yo quiero pertenecer a ese mundillo, hacer informes de lectura, fajas para los libros y decidir si un libro se publica porque a mí me da la santa gana de que se publique.
Un par de libros me llamaron la atención, pero yo iba sin un duro y por mucho descuentillo que te aplicaran sigue siendo más barato comprarlos en la FNAC. Uno de ellos era el "Libro de la buena educación", un manual de protocolo que me hubiese gustado regalarle a Ra para que de paso me lo prestara. En él se detallaban todas las normas básicas del protocolo más rancio y he descubierto que acercarse a alguien preguntándole si se acuerda de uno es de mala educación, tomen nota.
Otro era un libro muy curioso y muy chorras, titulado "¿Por qué los hombres tienen pezones?" que respondía a bobadas del tipo qué son los mocos y las legañas, si las ostras son afrodisíacas y la respuesta a la pregunta que da nombre al libro y que si quieren saberlo se lo compran. Es decir, manual de supervivencia intelectual. Estaba justo al lado de uno que llevaba por subtítulo "Cómo acabar con los intelectuales" y que venía acompañado de un test para descubrir si uno mismo era un "intelectualillo" potencial. Sólo leímos la primera pregunta, que era la siguiente:
"Tu primera cita con el amor de tu vida, qué haces?:
A) La llevo a una hamburguesería (algo así tope cutre)
B) Le canto un nosequé que la impresione(opción intelectualilla, entonces yo me retiré)
C) La tomo de la mano (bonita opción que suscribí)
Todos estos libros estaban en el stand del Grup62, que yo pensaba que había sido absorvido ya por Planeta, pero parece que en el último momento han reculado. Debe ser a raiz de la manifestación que tenían montada en las puertas del macroedificio Planeta el pasado jueves, con pancartas que rezaban "Planeta nos compra, Planeta nos estafa" o algo así (perdonen la imprecisón, pero me encontraba en medio de mi examen de conducir y galopando la temible Diagonal). Menudo mundo éste. Ya nos lo avisaron en aquella reunión informativa del Máster en mundo editorial de la que Ra y yo salimos corriendo. Ra sobre todo, porque se había echado momentos antes un producto nuevo de Sephora que aumenta el tamaño de los labios y parecía Carmen de Mairena.
Y un último apunte editorial. Mi ex novio, ese que no ha leído demasiados libros en su vida pero que se cree con el deber de adoctrinarme literariamente entre otras materias, cuando empezamos a salir me aconsejó que leyera un libro que le había marcado mucho en su infancia. Yo, cegada por el amor, lo leí rápidamente. Era un libro que se llamaba "El príncipe de la niebla", y me pareció que debía estar muy bien cuando el lector tiene menos de 12 años. Y ahora acabo de caer en que es uno de los libros que escribió Ruiz Zafón antes del gran éxito de la "Sombre del viento", libro que recomiendo fervientemente. Y ahora que me da como cosa reirme tanto de esa anécdota.

Lindamariposita Domingo, 26 Noviembre 2006 16:20 Enlace Permanente Comentarios (3)

Keith, como Keith Richards

Parece que a a la gente le cuesta hablar de sexo con naturalidad, que les da pudor. Aquí en Casa de las Chatungas es el pan nuestro de cada día; hablamos de sexo al desayunar, viendo la tele, de paseo y en el baño. Hablamos de sexo a todas horas, somos unas machotas. Ya en mi piso de Santiago era un tema muy socorrido, incluso teníamos un metro en el salón (por llamar de alguna manera decente al cuartucho conocido oficialmente como "el zulo") que nos daba mucho juego en este sentido.
Pero creo que mi insensibilidad esta alcanzando cotas peligrosas. Ayer viajé de Manchester a Newcastle sin salir de Barcelona. Ayer me preguntaron si unos besos no habían significado nada para mí y mentí como una bellaca. Y hoy me desperté sintiéndome un vulgar machote, y me pregunto si tendré solución o irremediablemente mi corazón será una piedra para siempre.

Lindamariposita Sábado, 18 Noviembre 2006 18:52 Enlace Permanente Comentarios (4)

10 razones...

por las que "Yo soy la Juani" es absurda, horrorosa y grotesca.

- Porque La Juani es tonta del bote y va de lista y Dani Martín hace de Dani Martín, ya sea en el Canto del loco o como miembro de la Banda del Bate, con lo que lo borda.

- Porque acabas hasta las narices de viva la Juani, de yo soy la Juani y de la puta de la Juani. Y porque el móvil de la Juani es una pesadilla.

- Porque la madre de la Juani se pasa friendo pimientos y cantando "como una ola" y el Jonah sentado en el suelo a lo largo de al menos cuatro días de la vida de la Juani.

- Porque no se sabe cual es la dolencia del padre de la Juani. Sólo sabemos q bebe mucho y q en momentos de locura se echa aceite (o vinagre, no queda claro) por la cabeza.

- Porque la primera noche de juerga en Madrid no sabemos porque las persiguen unos hombretones grandes y peludos. Menos mal que había una oportuna montaña de neumáticos donde esconderse.

- Porque la Juani, poligonera tuja donde las haya, se va a Madrid y de golpe y porrazo, como una Pretty Woman moderna en Fuencarral, se viste y se peina con mucho estilo, rollo HyM. Y no contenta con eso, lo primero q hace es comprarse un collar de Tous, algo incomprensible e incluso intolerable. Pero en cuanto pone un pie en casa, vuelve el tanga por fuera, la falda q se pasa de mini y la barriga al aire (ese look q todos conocemos ya).

- Porque a la Vane le sale todo muy bien, a pesar de ser violada por su novio en casa de sus padres, con éstos en el salón. Llega a Madrid, se hace peluquera, se hace las tetas y se lía con un futbolista. Queremos saber más de la Vane, no de la pesada de la Juani. Nada de "La Juani en Hollywood", como se amenaza, sino "La Vane en Lavapiés".

- Porque la Juani no gana para zapatos, de tanto tirárselos al Jonah, cada vez q el muy capullo le pone los cuernos en el taller con la Nadia. Pero es q la nuez del Jonah es como una polla y todas caen en sus redes irremediablemente.

- Porque en medio de la película te meten, de manera poco sutil, un videoclip de la Mala Rodriguez.

- Porque no paran de salir tetas que no vienen a cuento. Que ya sabemos q vamos a ver una de Bigas Luna, pero tetamen en exceso.

La vida, querida Juani, no es de color de rosa, como tú bien dices.

Lindamariposita Jueves, 9 Noviembre 2006 20:46 Enlace Permanente Comentarios (2)

Antares

La primera vez que fui consciente de los orígenes de mi madre fue en la boda de mi tía, cuando ésta llevaba unas copitas de más y hablaba sin cesar. Mi madre decía que todas las cosas raras que ocurrían en su vida se debían a sus orígenes extraterrestres. Porque mi madre es extraterrestre.
Mi madre es de Antares, la estrella más brillante de la constelación de Escorpio. Yo a mis 13 años no me lo creía, por supuesto, pero las circunstancias me harían dudar con el paso del tiempo. Es una historia preciosa, digna de ser contada.
Antares, a pesar de ser una estrella, tiene vida. Pero es un sitio tan pequeño, tan pequeño, que sus habitantes tienen que abandonarlo y lo hacen con alegría. Porque los antareanos, que así es el gentilicio, lo hacen todo con mucha alegría. Los antareanos, diminutos como pulguitas de playa, son introducidos en pompas de jabón y enviados hacia La Tierra de un soplido.
Mi madre siempre explica que ella estaba flotando por el aire cuando se encontró con una boca gigante. Mi abuela, bostezando desprevenida, se la había tragado. Y sin darse cuenta se había quedado embarazada de una antareana, que empezó a crecer feliz dentro de su tripa.
Los antareanos no comen demasiado. Creo que es porque tienen miedo de que si ocupan demasiado volumen los enviarán a otro planeta. Mi madre se contenta con unas tostaditas y un yogurt, aunque de vez en cuando, si cree que nadie la ve, se zampa un buen pedazo de algo bien dulce. Por esta misma razón, deben buscar su energía en algún lado, y la consiguen fácilmente a base de energía solar. Mi madre se pasa horas tumbada al sol en la playa, sin bañarse ni nada, simplemente cargándose. Y los días de lluvia -y allá donde vivimos son muchos cada año- ella está triste y alicaída, con el cuerpecito dolorido.
Pero hay una cosa a la que no consigo acostumbrarme, por mucho que pasen los años. Lo más parecido al gas que respiran en su estrella, es el ambientador. Cualquier tipo de ambientador, cuanto más fuerte y pestilente mejor.
Desde que conozco la procedencia de mi madre encuentro muchos sitios – desde una guardería hasta un grupo de música folk - que llevan el mismo nombre, Antares. Mi madre dice que es normal, que son muchos.
Para mi es un orgullo tener una madre que no es como las demás, con una visión del mundo completamente distinta a la del resto por el singular hecho de no pertenecer a él. Y me encanta que explique mis problemas mirándome a los ojos y diciéndome “claro, eso es porque tú eres medio antareana”.

Octubre 2006

2007-10-15T07:01:00.000-07:00

Miedo no

Hay gente que nace predestinada para ser valiente en esta vida y llevar a cabo grandes gestas con las que pasará a la posteridad. Yo no, lo tengo claro.
Yo no destaco por mi valentía y por mi audacia. Y el problema más grave es que mi valentía, escondida en lo más recóndito de mi ser, escoge los peores momentos para dar la cara.
Mi primer acto de valentía espontánea fue el primer año de instituto, concretamente el último día de clase. Allá estaba yo jugando inocente a tirarme globos de agua con mis compañeros de clase, con lo de peligroso que tiene ese juego según mi abuela, que provoca frecuentes roturas nasales. No, no era este hecho mi acto de valentía; continúo, pues. En ese entretenimiento me hallaba cuando se me acercó uno de los Malotes, clan de macarrillas muy popular en mi ciudad, que tenía su hábitat natural justo al lado de mi instituto, en Las Jaulas de la Alameda, lugar que les venía al pelo. Pues lo dicho, se me acercó Damián el Malote y me exigió que le diera uno de los dos globos de agua que llevaba yo bien llenitos. Ante mi negativa, Damián optó por explotarme uno de los susodichos globos encima. ¿Y que hice yo, en un arranque de valentía? Pues corresponderle explotándole encima el globo restante, para su sorpresa y para la mía, todo sea dicho, como un acto reflejo. Entonces se materializaron a mi alrededor unos cuantos Malotes más y me tiraron de cabeza al estanque de los patos. He de decir que el último día de clase es frecuente que alguno acabe en ese estanque, pero yo ese día no tenía ese destino hasta el incidente con los Malotes. Lo único que recuerdo gracioso fue coincidir yendo a casa con mi amiga Begoña, que también había acabado por no sé qué motivos en el estanque de los patos, caminando muy indignadas hacia casa, chorreando. Y conservo fresco un odio profundo y visceral hacia Damián el Malote.
Mi segundo y último arranque de valentía fue esta misma noche, en el Papillón (pronúnciese Pápilon). Concretamente en la puerta del susodicho bar. Pues acababa de despedir a Ra, que se me dormía para variar y me disponía a reintroducirme en el local, cuando los porteros, en esta ocasión dos negros de dos metros cada uno, me negaron la entrada alegando que si había salido ya no podría entrar, cosa que me indignó sobremanera y procedí a un intercambio de opiniones más comúnmente denominado tocar los huevos al personal. Los dos sujetos no se apeaban de la burra y yo menos, así que argumentando que si no me dejaban entrar, tranquilita y silenciosa como estaba, procedería a hacer ruído para despertar al vecindario. En buena hora se me ocurrió tal amenaza, porque al primer gesto de llamar a los telefonillos del portal de al lado del local, que es la peor cosa que le puedes hacer a uno de estos sujetos porteriles, uno de los mismos me enganchó por el cuello y me empujó contra la pared. ¡A mí, con lo poquita cosa que soy, que sobra un brazo para abarcar mi envergadura, que caben 40 como yo en un 4x4! Mi arranque de valentía continuó con unos berridos amenazantes sugiriendo por su bien (¡ja!) que me soltara, cosa que afortunadamente hizo. Creí oportuno el momento para poner pies en polvorosa, pero de camino fui llamando a todos los telefonillos que encontraba a mi paso, como pequeña venganza personal que se traduciría en unas cuantas denuncias más para el local. Recordemos que allí hace unos meses me robaron el bolso y en la comisaría me enteré que acumulaban cienes y cienes de denuncias. Pues mientras iba yo despertando al vecindario me fui haciendo con una pandilla de seguidores que debían pensar que yo era una pequeña gamberra urbana, e incluso me pareció oir una petición de matrimonio.
Me fui disparada a buscar a Albert, fuente inagotable de consuelo y bienestar, y de repente reparé en lo que había pasado, que esos sujetos eran los mismos que habían palizado a Juan Lindo unos meses atrás y al ser consciente de todo me asusté un montón, todo esto a posteriori, claro. Y lloré y lloré, hasta que me cansé.

Lindamariposita Sábado, 28 Octubre 2006 13:23 Enlace Permanente Comentarios (2)

Cadillac solitario

Hay lugares mágicos en la vida de cada uno. Lugares que cuando vuelves, la cabeza te da mil vueltas. Sitios en los que parece que respirar es más fácil, que el aire es más puro. Y ayer volví a uno de ellos, el Tibidabo.
La primera vez que estuve allí fue hace cuatro años, creo recordar, cuando vinimos a visitar a Noa, que de aquella se dedicaba a dar de comer a los pingüinos del aquarium. Después de una noche surrealista como pocas, acabamos sentadas delante de La Sal (aquel gran antro en el que cada noche era un aventura) en un sillón que supongo esperaba pasar a mejor vida delante de un contenedor. Allí estuvimos un buen rato hablando con Raimon y con Ferrán de la gripe asiática o la de los pollos o yo que sé de qué enfermedad hablábamos de aquella, cualquiera posterior a la de las vacas locas (época en la que mi hermano Carlitos Mosquera había decidido esperar la muerte sentado en un sillón porque dado su elevado consumo de carne en casa de mi abuela tenía todas las papeletas para desarrollar la enfermedad).
Pues lo dicho, allí estábamos sentadas, parloteando ya de mañanita con estos individuos, cuando nos percatamos que un par de chicos de buen ver nos observaban desde una distancia prudente y nos reían todos los chistes, sin atreverse a acercarse, intimidados por nuestros nuevos amigos. Al cabo de un rato dejamos a estos chicos y nos dirigimos a casa, y en el camino un coche nos pitó y se paró. Eran los chicos que nos observaban. Nos invitaron a ir a desayunar, y allá nos fuimos, sin pensar, contagiadas aún por el ambiente festivo de la noche que alargábamos. El conductor se llamaba Marc, y tenía una sola rasta, muy finita. Amor a primera vista. Por mi parte, y por la de todas mis amigas.
Marc, que era músico y repartidor de La Vanguardia, nos sugirió subir al Tibidabo, a ver la mejor vista de Barcelona. Subimos dando tumbos, pillando las curvas a lo loco. Marc nos hablaba, sin mirar la carretera, mientras de fondo sonaba Stevie Wonder. Ahora me parece una situación de lo más ridícula, pero en el momento la vida era maravillosa. Nos daba igual despeñarnos, si nos despeñábamos con Marc. El recién conocido y maravilloso Marc.
Y llegamos arriba. Y la mejor vista del mundo se presentaba a nuestros pies, junto al antiguo parque de atracciones. Y llenándome los ojos de Barcelona decidí que yo quería vivir aquí, y volver a ver esa vista y a Marc.
Después nos llevaron al Laberinto de Horta (allí donde Bustamante grabó uno de sus últimos y exitosos videoclips). Tratamos de saltar la valla cuando el portero se acercó y nos dijo que esperáramos un rato, que abrirían la puerta y ese día no sé porqué era gratis. Nos pasamos la mañana tumbados al sol, contando historias, mirando a Marc embobadas, intentando seguir alargando el tiempo, intentando olvidar que esa tarde volvíamos a Galicia.
Y cuatro años después, aquí estoy. Y ayer, descifrando el mapa desde lo alto me acordé de aquel día, de todo lo que ha llovido desde entones y lo que está por caer. Y de lo feliz que soy.

Lindamariposita Lunes, 23 Octubre 2006 00:10 Enlace Permanente Comentarios (4)

Madre no hay más que una

No sé si alguna vez he hablado del origen extraterrestre de mi señora madre, de la mismísima estrella Antares, de la constelación de Escorpio. Si no lo he hecho ya lo haré en otro momento, porque la última de esta gran mujer que nos dio la vida a mí y a Carlitos Mosquera es muy buena.
En mi casa somos muy de brujas, velas y conjuros. Tanto que tenemos a Jero, nuestro propio gurú, un argentino con una mirada tan penetrante que se te erizan los pelos de todo el cuerpo al notar como te está leyendo el aura. Gracias a Jero y a sus conjuros con velas, amuletos y demás, estoy licenciada. Que sí, q yo estudio mucho y todo eso, pero aquellos dos créditos que no me querían convalidar ni de broma en Santiago por haber hecho un cursito de catalán y que necesitaba urgentemente para volverme a Barcelona a seguir teniendo subidones de felicidad y con un título bajo el brazo, pues para mí son obra y gracia de las energías positivas de Jero, que tengo mucha fe en él, coñe.
Pues mi madre, que en su trayectoria cuenta con haber asistido a un exorcismo o haber publicado una oración a San Judas Tadeo en el Diario de Pontevedra para que mi hermano encontrara de una vez su camino en la vida, ha vuelto a visitar a una bruja. Y antes de nada he de decir que mi madre es una mujer normal, muy especial, pero normal. Ni una beata ni una rarita, simplemente pelín supersticiosa.
Pues esta última bruja a la que visitó hace poco les dijo que le habían echado un mal de ojo a la familia de su marido, por lo que claro, ella también necesitaba purificación, por si acaso. Las energías negativas esta Señora Bruja las captaba mediante bostezos. Lo mejor de todo es que la chica que trabaja en mi casa, liada por mi madre a acompañarla, también bostezaba contagiada por la Señora Bruja. Menudo cuadro.
Pues el remedio para limpiar el mal de ojo era pasar nueve veces por debajo de un puentecillo que había en aquel pueblo y cruzar un regatillo que corría por debajo, pero sin que pasara ningún coche encima del puente durante las nueve veces porque habría que volver a empezar. El caso es que mi madre, con sus zapatitos nuevos de Pilar Burgos no podía ponerse a cruzar ríos de ningún tipo, con lo que la Señora Bruja, muy precavida, le prestó unas katiuskas de la talla 40, con lo que mi pobre madre pensaba, de vuelta en vuelta, que el mal de ojo se lo quitaría, pero que de allí salía con una pierna rota seguro.
Grandes momentos de mi familia. Prometo más capítulos.

Lindamariposita Lunes, 16 Octubre 2006 21:04 Enlace Permanente Comentarios (3)

Niños/niños, Futuro/futuro

Trabajar con niños puede ser algo maravilloso o la tortura más grande del mundo. Yo aún no he decidido en que bando estoy. Hay días que pienso que, a pesar de la afonía, del estrés y de que me tomen por el pito del sereno, es un trabajo fantástico. Y otros, como ayer, víspera de puente, en los que desearía estrangular a unos cuantos sin pensármelo un segundo.
Entre los más pequeñitos hay una mesa que cada día me dedica la siguiente canción: "Natalia se ha hecho pis en el saco de dormir". Ahí empieza una sucesión de momentos escatológicos protagonizados por mí. Cada día.
Tengo un club de fans de unos 6 años a los que doy clase de gallego entre bocado y bocado y que entremedias me cuentan chistes del tipo:
- Qué le dice un espaguetti a otro espaguetti?
- "Oye, mi cuerpo pide salsa..." (Este va para tí, Vargtimen)
Otro grupo se dedica a llamarme "Zanahoria" a voz en grito (o su variante catalana, Pastanaga). Lo más curioso es que el cabecilla de este grupo es pelirrojo, pelirrojo, y pelirrojo natural, evidentemente.
Tengo otro grupillo de niñas, a los que ya ni me acuerdo cómo, les conté la historia de que cada noche me convertía en mariposa. Cada día se añaden más detalles a la historia original, que las niñas siguen con entusiasmo (y alguna pequeña duda), como que me convierto repentinamente tras un estornudo. Nada más llegar, siempre hay alguna que me pregunta si esa noche también me convertí en mariposa.
Por el comedor van pasando niños de todas las edades. Hasta de la ESO (un escalofrío recorre mi espalda). De esos prefiero mantenerme apartada, ya que no conocen la educación ni las buenas maneras. Y yo no es que emane autoridad precisamente. Y menos ahora que me han puesto un gorro que parece la redecilla de los rulos por el que tengo que explicar a todas horas que no tengo piojos ni nada parecido si no que Sanidad obliga.
Después del comedor tengo que bajar al patio a buscar a los de 6º, que son mis niños en propiedad, y vigilarlos hasta que llegue su profesor, gran pope de la autoridad sobre estos salvajes. Ayer castigué a los tres primeros de lo que presiento será una larga lista (con 10 minutos menos de recreo, tranquilos, no con agujas bajo las uñas).
Pero claro, después viene una niña, que con toda su buena voluntad me regala una foto de María Isabel en pijama en su camita, bajo un crucifijo, y vuelvo a pensar que trabajar con niños puede ser algo maravilloso.

Septiembre 2006

2007-10-15T07:00:00.002-07:00

Leonoristas de toda la vida

Hay un nuevo concepto entre los monárquicos acuñado por Rosa Villacastín, que se trata de ser leonorista por convicción, que no por tradición. Este grupúsculo con aires de grandeza, que llegará lejos no quepa duda, me tiene loca desde el primer momento en que lo oí nombrar el mismísimo día en que se anunciaba que Doña Le estaba embarazada de otro pequeño parásito. Ser leonorista, como su nombre indica, es ser partidario del futuro reinado de Doña Leonor, contra viento y marea, a pesar de que el próximo que venga sea un varón, siempre con doña Leonor y la no discriminación monárquica por el sexo.
Creo que soy yo la única que no ha sucumbido a los encantos de la susodicha Leonor y que incluso llega a los extremos de compararla con un león marino (por su graciosa manchita nasal y por su rollizo desarrollo, pero sobre todo lo primero). Creo que esa manchita debe ser la desgracia de Doña Le, esa musa de la escalada social. Me la imagino llorando cada mañana al verle la carita a su inmenso retoño. Tranquila, Doña Le, que haremos un bote todos los españoles para sacarle ese antojillo y aquí no ha pasado nada. Además, que no es fotogénica la niña, por mucho conjuntillo ibicenco que su madre le ponga. Más le valdría preocuparse a ella por su manera de vestir, que ejem, necesitaría otra entrada. No me cae bien Doña Le, por si quedaba alguna duda. Yo siempre fui de Eva Sannum, que me parecía una historia de amor más natural y menos protocolaria. Pero cuando Doña Le se casó con su profesor ya se le vio el plumero...
De todos es sabido mi adoración por los hijos de la Infanta Cristina, sobre todo por el mayor, "el niño que nunca pudo sonreir" y por otro de ellos, el que parece un marciano al que se le salen los tremendos ojazos azules de las órbitas. Y la pequeña, que esa sí que es feúcha, también pelea por entrar en el ránking de mis favoritos.
Poco antes del nacimiento de Leonor, cuando estábamos convencidas de que mediante la selección de embriones el alumbrado sería un varón, teníamos una pequeña porra casera para ver que nombre le pondrían. Teníamos en la manga los nombres asturianos, por si acaso, pero no le dábamos demasiada credibilidad. ¿A dónde íbamos con un rey llamado Pelayo? Sobre todo teniendo ya a Froilán I de Galicia. Creo que lo que más sonaban eran del tipo clásico. Yo votaba por Carlos, creo recordar, y Ra por Jaime, o Fernando, no me acuerdo bien. Sonaban otros como Luis (demasiado francés para mi gusto), incluso Rodrigo (muy literario a la par que evocador). El caso es que nació niña y se llamó Leonor, cosa que nunca hubiéramos imaginado. Pero si se ponen así de complicados, nosotras más. Desde aquí, queda inaugurada la porra del segundo. Al ganador ya veremos que le damos, pero algo le caerá. Yo me mantengo en Carlos si es niño, y si es niña tengo que pensarlo detenidamente. Que haya suerte.

Lindamariposita Sábado, 30 Septiembre 2006 18:11 Enlace Permanente Comentarios (10)

Petit robe noir

Tengo un vestido nuevo, negro y elegante a la par que moderno y estiloso. Un vestido bonitísimo que me hace parecer una mezcla entre Audrey Hepburn y Miércoles Adams, si se pueden conjugar a estas dos damas de alguna manera, y en pelirrojo para más inri. Un vestido que estaba pidiendo a gritos un evento, un acontecimiento social de envergadura en el que poder lucirse en todo su esplendor.
Y el caso es que esta mañana, recién levantadita y con una resaca caballuna motivada por los excesos de las fiestas de la Mercè, me entero de que nos vamos de boda otra vez, pero aquí en Barna, ya que a mi amigo Jose le ha dado por casarse repentinamente, ha vuelto con su ex novio y que se me matrimonian.
Me puse a pensar en esa boda y puede ser la bomba. Es mi primera boda gay, que es algo que hoy en día todo el mundo debe tener en su lista de eventos del año, junto con un fin de semana en un spa y un blanqueado dental.
Los novios se pelean por ser la más diva y la más moderna del lugar, con lo que espero que en el gran día no se tiren los trastos a la cabeza. El tema de los invitados también puede ser motivo de jolgorio, ya que entre sus íntimos se encuentran los personajes más extraños que he visto en mi vida, mucho politoxicómano, algún travesti y un montón de locas, y me los imagino a todos codo con codo con la madre de uno de los novios, que aunque debería estar más que curada de espantos, evidentemente no lo está tanto.
Estoy súper impaciente y a la expectativa. Y muy emocionada.

Lindamariposita Lunes, 25 Septiembre 2006 17:47 Enlace Permanente Comentarios (2)

El Estrella Galicia

Había una vez, hace muchos, muchísimos años, un tren q se llamaba Estrella Galicia y que hacía el recorrido Vigo-Barcelona. Ese tren era súper moderno, veloz y cómodo. Pero con el paso de los años, con la llegada de trenes más modernos, con el AVE, con las nuevas tecnologías, el Estrella Galicia se fue quedando antiguo, casi una reliquia, pero sigue con sus viajes, poquito a poco y sin visos de ser sustituído por otro tren más moderno.
Esta sería la parte poética de la historia. Pero la realidad es que el tren que une Galicia con Cataluña tarda 16 horas en llegar a su destino. Y eso con suerte. Que llegas antes a NY, coñe, que se dice pronto.
Me acuerdo de esta joya de la corona porque esta mañana ha llegado una amiga de Pontevedra después de 20 horas de viaje. Resulta que cuando estaban a punto de salir de Galicia dieron la vuelta porque el tren estaba estropeado. Y me acuerdo de tantas historias en ese tren...
Porque cuando nos vinimos a Barcelona hicimos unos cuantos viajecitos en este tren, antes de que las ofertas de avión cada vez más asequibles nos dieran la posibilidad de no perder un día de nuestra vida metidas en ese tren. He visto de todo en él.
Me acuerdo de una pandilla de un pueblo perdido de Galicia, miembros de las Nuevas Generaciones, que se tragaban todo ese viaje sólo para ir a Crónicas Marcianas y volver a casa. Tal fue el revuelo que montaron en su pueblo, que fueron noticia de la edición local de los periódicos más importantes de Galicia, y se llevaban los recortes cuidadosamente doblados en el bolsillo y se lo enseñaban a todo aquel que quisiera verlo. Esta pandilla mataba las horas haciendo botellón e incluso hubo un escarceo sexual entre una de las chicas y un chico que se iba de interrail, en el vagón de las bicicletas. Que digo yo que menos mal que eran de Nuevas Generaciones éstos...
Me acuerdo de unas señoras catalanas que se llevaban todo un cerdo muerto desde Galicia a su tierra para agasajar a sus familiares, y se pasaron toda la noche acomodando los lacones, los jamones y muriénose de risa.
En otro viaje coincidí con una señora con problemas de incontinencia. Pues resulta que otro de los inconvenientes de este tren es que las puertas de los compartimentos o bien no cierran o no se abren, y esta señora se levantó en medio de la noche para ir al lavabo ( merecen comentario aparte), y al no ser capaz de abrir la puerta, muy resuelta exclamó "bueno, pues yo me meo aquí". Rápidamente nos levantamos todas y la puerta se abrió a la fuerza.
En ese tren hace muchísimo calor. O muchísimo frío. Siempre te sorprende. Nunca hay sitio para las maletas de todos y hay que hacer verdaderos mosaicos para encajarlas todas en ese pequeño habitáculo que llaman compartimento. Y los baños... pues os podeis imaginar. Yo aconsejo ir al baño al salir y aguantar, aguantar todo lo humanamente posible, que sólo son 16 horitas.
El caso es que este verano fui en tren de Zagreb a Sarajevo, durante 10 horas. A mis compañeras de viaje les parecía un tren especialmente tercermundista. A mí me tenía un nosequé familiar, muy familiar. Incluso diría que era más moderno.

Lindamariposita Viernes, 22 Septiembre 2006 16:39 Enlace Permanente Comentarios (2)

Encuentros nocturnos

La vida es un absurdo en el que las situaciones se repiten cíclicamente. Y entonces, después de año y pico, estrenando bragas de la misma tonalidad exacta que aquellas que actuaban mágicamente como imán, nos encontramos de nuevo, sin esperarlo, mi Encantador de serpientes y yo, con el poder que tenía sobre mí atenuado por el tiempo, pero como una señal en el momento justo para que vuelva a lo mío y eche tierra de nuevo encima de lo que enterré hace tiempo, que su momento ya pasó.
"Bragas nuevas, caras nuevas", nuevo leit motiv de la Casa de las Chatungas.

Lindamariposita Domingo, 17 Septiembre 2006 20:41 Enlace Permanente Comentarios (2)

El niño de las antenas

Recuerdo una tarde de resaca, tirada en la cama y con las ventanas abiertas al Paralel, en la que lo oí por primera vez. Primero tímidamente, pero cada vez con más fuerza.
Recuerdo que salí al balcón y no lo encontré, y me pasé muchos meses buscándolo en vano, intentando descubrir desde donde gritaba, desde donde me sacaba de quicio ese niño.
Desde aquel primer día han sido muchas las jornadas en las que lo oía, que ya me estaba volviendo loca ese niño, que hasta pensé por un momento si sólo yo lo oía. Que ya tenía nombre y todo, "el niño de las antenas" (porque al no poder localizarlo para pegarle yo a él cuatro berridos, lo ubicaba en el terrado del edificio de al lado). Día tras día, él no se cansaba y yo no perdía la esperanza de pillarlo por sorpresa y pedirle que se callase, que me molesta, que me rompe los oídos con sus grititos.
Pero hoy todo ha cambiado, de repente. Él sigue gritando, berreando, desgañitándose. Pero ahora resulta que mi niño de las antenas es un loro. Y ya no me molesta que grite, lástima de perder un nombre tan bonito como el que le había puesto.

Lindamariposita Domingo, 10 Septiembre 2006 16:49 Enlace Permanente Comentarios (5)

La audiencia ha decidido...

Impaciente. Expectante. Incluso ansiosa y todo diría yo que estoy porque hoy empieza el nuevo Gran Hermano. Que ya van 8, quien lo iba a decir con aquellos primigenios Granhermanianos que nos provocaron albricias y zapatetas con un par de detallitos relacionados con una pierna por ahi y un bocata de chorizo por allá. Que grande el Big Brother.
Hasta los entresijos de aquel primigenio gran hermano me sabía yo, que de aquella vivía mi (corta) época dorada con el que hoy es mi exnovio y como es muy rebelde y muy revolucionario, y su padre lo era más todavía y estaba abonado a la Ardi Beltza de Pepe Rei, pues me habían dejado para leer un librito sobre todo aquello que las cámaras ocultaban tras la imagen de la sempiterna pecera. Que si Ania era un topo, q si Koldo se había fumado un porro (drogas en Guadalix!) con aquellos proetarras q se colaron en la casa, todo tipo de apaños ilegales y Leo Bassi con un mega altavoz todo el día haciéndoles la puñeta.
Hablando de todo esto me viene a la mente "Un rey golpe a golpe", biografía no autorizada de nuestro monarca, publicada por los mismos, con la que disfruté de lo lindo viendo por escrito todo eso q no se puede publicar. Aún me van a censurar el blog, dejemos el tema (jojojo)
Pero a lo que iba, el Gran Hermano. Ahora mismo estoy en casa esperando q venga Xavi a verlo conmigo, q también lo disfruta de lo lindo. Sólo me falta Ra, tendremos q conformarnos con comentarlo en diferido.
Porque el primer día es el mejor de todos. Sólo por esos videos de presentación ya merece la pena aguantar a todas las Aídas, Marquesas, María Josés e Iñigos del mundo. Para muestra un botón. En el video de presentación de Carla, la negra (perdonen, pero así a bote pronto no puedo ubicarla en la edición de GH correcta), la pobrecita medio huerfanita q era, salía todo el rato con sus compañeras de la residencia de ancianos. Cada imagen iba acompañada del famoso cuadrito del confesionario, q las sufridas compañeras portaban alegremente. Y la última imagen era una de las compañeras, ya entradita en años, y berreando con su mejor acento gallego " A ver si te vas de una vez, que estoy harta de cargar con este cuadro!". Yo me desternillaba de la risa. Igual que cuando el año pasado entró Inma y vimos cómo se maquillaba y que ropas vestía, que aquello no podía ser cierto. Y lo que nos quedaba por ver, cuando empezaran a salir espumarajos endemoniados de esos morros.
Me encantó también la salida de Bea, en el GH de Nicki, y cómo en presencia de Mercedes Milá se cohibía y hablaba como una damisela, como si no la hubiésemos visto segundos antes declarando que se tiraba un pedo donde quisiera, pero dicho de la peor forma posible.
En mi casa es broma habitual fantasear con que en una de estas ediciones yo entro en la casa. Mi madre ya se imagina en el plató, comentando cada jugada con la Milá "Pues sí, Mercedes, le gusta mucho el kalimocho. Fíjate que ya hace años me llamó un día la policía...". Pero eso era antes, porque yo ahora entro en esa casa y al primer berrido de alguien como Bea me quedó calva.
Aissss, grandes momentos que nos ha dado el Gran Hermano. Y grandes personajes, empezando por el Super, Roberto Ontiveros, que ahora siempre acude a los saraos tipo bodas y bautizos de sus hijos putativos. Y que grandes continuaciones, porque quién nos iba a decir que Raquel y Noemí casi se desgracian en un coche, la segunda deja a la primera y se lía con otra que ahora es otro, eh?
Que no acabe nunca Gran Hermano, por dieux.

Lindamariposita Jueves, 7 Septiembre 2006 21:04 Enlace Permanente Comentarios (5)

Homo pontevedresis

Cerca está ya el día de mi vuelta a Barcelona, así que no quería irme sin dedicarle unas palabritas a mi ciudad natal, mi chiripitifláutica ciudad (gracias Gabbo por este epíteto tan acertado).
Pues a lo que iba. Allá donde yo nací, hace hoy (sí, hoy) 24 añitos, el número de desequilibrados por kilómetro cuadrado es muy elevado, teniendo en cuenta que somos un pueblo grande. La gente los conoce por su nombre, habla con ellos, huye de algunos e incluso los hay que protagonizan las portadas del periódico local (bueno, no quiero extenderme, pero el Diario de Pontevedra merecería una entrada aparte). Los hay más entrañables, más misteriosos, más graciosos. Voy a hablaros de unos cuantos que me vienen a la cabeza ahora mismo.
La pandilla de la Plaza de Galicia: éste era su lugar de reunión hace unos años, pero como han podado toda la maleza que poblaba la plaza y han quedado al descubierto se han ido dispersando por la ciudad. Cuando yo iba al instituto siempre me paraba un rato allí con mi ex novio para ver de que estaban discutiendo o que estaban tramando. Allí siempre estaba Ricardo (también llamado Calitró), un pobre alcohólico con una jeringuilla muy poco sutil tatuada en el brazo y que le faltan los dedos al que lo que más le gustaba en el mundo era bailar “la Ventanita del amor”. Allí también estaba siempre Isabel, que era puta y para más inri coja, y que siempre hacía de mediadora en los conflictos de la plaza.
Otro personaje célebre era El Yeti. Digo era porque murió este año, y su muerte ocupó la portada del citado diario. El Yeti era alto como un pino y daba un poco de miedito, pero yo le gustaba bastante porque me decía cosas como “con ese cuerpecito de mierda llegarás lejos”, preciosos piropos como podeis ver, y me leía la mano y todo era fantástico. El Yeti frecuentaba todos los antros de moda, recuerdo una vez que lo encontré meando en el lavabo de un bar, supongo que harto ya de hacer cola. Y otra vez en la que teniendo yo un sarpullido de los míos (esos tan frecuentes últimamente) me aconsejó sabiamente que le echara lejía. Cómo era el Yeti.
Richi era otro borrachín al que llamábamos así por su parecido con Ricardo, pues nunca supimos su nombre. A él le debemos habernos aprendido grandes éxitos de la canción como “Ay quién maneja mi barca, ¡quien!” (poniendo mucho énfasis en ¡quien!, claro) y “Cocinero, cocinero… enciéndeme la candela, y prepara con esmero, un arroz con habichuelas”, mi favorita. Richi siempre aparecía por el campillo y siempre estaba dando traspiés. Se acercaba y lo primero que hacía era ponernos un nombre a cada uno… “Tú Isabel Pantoja, tú Estrellita Castro, tú Marlon Brando…”. Recuerdo una vez que Los Malotes del campillo (Los Malotes son otra institución en mi ciudad) lo retaron a beberse una botella de vino en dos tragos, ¡y vaya si lo consiguió! Menudo era. Pues Richi en uno de estos traspiés, se cayó por las escaleras del campillo y nunca más volvió, aunque se rumorea que está en la Clínica Marescot, que es un poco para enfermos terminales, no supimos nada más y preferimos pensar que está allí cantándole a sus compañeros de enfermedad y no que se descalabró por las escaleras.
Volviendo a las putingas, La Caramono es la más conocida de Pontevedra. Y la más fea del mundo, de ahí su apodo. Es vieja, fea, y mala. Y toda la vida la recuerdo igual. Me acuerdo que siendo bien pequeña, jugando a los globos de agua, se me rompió uno delante de La Caramono, y ésta me dijo, con su mirada más temible “eso te pasa por mirarme”. La Caramono daba mucho juego, sobre cuánto cobraría. Estuvo desaparecida un tiempo, pero alguien dijo hace poco que andaba por ahí, exactamente como siempre.
El protegido de mi madre era un chico q siempre pedía en la misma esquina, siempre con su abrigo negro, siempre encorvadito, con cara de buen chaval. A mi madre le enternecía un montón y lo tenía como su protegido, pero creemos que ella y mucha gente más, porque el chaval sin decir ni pío, se hacía querer. Dejo de ser el protegido de mi madre el día q lo vimos hablar por un móvil. A ese también hace tiempo que no le veo el pelo, y ahora mi madre se busca protegidos temporales, como aquel al que le compró un croissant y se lo hizo cambiar por un bollo de leche.
Muerto en Vida llegó a nosotros una noche, gritando como un descosido y medio desequilibrado, con los ojos maquillados y contándonos su triste historia de amor. Muerto en Vida contaba que había estado muerto clínicamente y que había resucitado, de ahí su nombre, sutiles q somos. Era poeta, y conquistó a algunas de mis amigas, con quienes mantuvo una amistad hasta su trágico final.
Draculín es el personaje más célebre de Pontevedra. Quizá lo conozcais porque sus apariciones en programas de televisión fueron frecuentes, incluído “Sorpresa, Sorpresa”. Como su nombre indica es un vampiro, que bebe sangre y siempre va muy elegantemente vestido de negro, con capa y bastón, y las noches de martes y trece hace algún numerito nocturno. Draculín era bastante respetado como personaje hasta su incursión en el mundo de la música, algo que tuve la oportunidad de escuchar en primicia porque grabó un disco en el estudio de mi ex novio. Su gran éxito se llamaba “Clávame la estaca, Paca”. Sí, sí, como lo oís. Y un coro de vampiresas lo acompañaba cantando “cuando me la vuelves a clavar”. Muy fuerte. Creo que este hit no pasó de la televisión de Galicia, pero oye.
La Mona Lisa era una desequilibrada profesora de arte que no sé muy bien porque protestaba pero acompañaba su protesta con un cuadro de la Gioconda con el que nos persiguió amenazando con partírnoslo en la cabeza al sentirse molesta con nuestras curiosas preguntas infantiles. Me encantaba esta mujer, con sus enormes gafas de pasta y su gorro a juego con el abrigo. Pero que malas pulgas, por dieux.
La Dama de las Camelias es una vieja señora, también llamada la Duquesa de Alba, que viste a la manera decimonónica o más para atrás, si me descuido, con vestidos color pastel, llenos de volantes, puntillas y florituras, pamela a juego, sombrilla de encaje, enormes gafas y preciosos zapatitos. Se dice que era profesora de latín, o de literatura, pero no sé porque le dio un pallá. Es inofensiva y provoca una sonrisa a su paso.
Y seguro que me olvido de un ciento de personajes. Lo mejor de todo es que al parecer en las rutas turíticas por la ciudad, tienen un apartado propio y todo, con lo que los turistas están muy pendientes durante todo el paseo a ver si al doblar una esquina, aparece alguno de ellos. ¡Si es que estamos muy orgullosos de nuestra fauna autóctona!

Agosto 2006

2007-10-15T07:00:00.001-07:00

10 razones...

...por las que mi viaje a los Balcanes ha sido inolvidable.
• Por la visión del azul cristalino del Adriático desde la intocable muralla de Dubrovnik, jugar al escondite en los sótanos del palacio de Diocleciano en Split, sentirte acogida con todos los honores en Liubliana y asistir al resurgimiento de Sarajevo de sus cenizas en medio de las platerías del cuadrante turco.
• Por conocer a la personificación del mal en forma de niños zagrebinos que intentaron torpemente robarme la riñonera: el cabecilla, un niño con zapatos de baile con los que podría dormir de pie y sus secuaces “el pequeño Ganzúa”, y “el Virus” se dedicaban al pillaje más simplón en la estación de tren. Y nosotras, medio atemorizadas y medio carcajeadas, sólo atinamos a escondernos de ellos detrás de nuestra guía del trotamundos.
• Por poder oír la música del mar en Zadar, literalmente. El Adriático se introducía en unos recovecos especialmente instalados para que el mar, con sus mareas, produjese una suave melodía de chill out marino. Y si en ese momento ves pasar una estrella fugaz, es una pequeña cápsula de felicidad.
• Por lo bello de la comunicación sin palabras, compartiendo las noticias del día y un poco de salchichón con un viejecito bosnio de color amarillo en un viaje de 10 horas en tren Zagreb- Sarajevo.
• Por los champiñones con mantequilla, el cêbabcici de Sarajevo, la mantequilla de Dubrovnik, el Paski sir, el ajvar y los desayunos de Liubliana. O cómo ganar unos kilitos en un interrail.
• Por las aguas del río Neretva, de color verde esmeralda y el maravilloso puente que las cruza en Mostar.
• Por las decisiones de futuro mientras degustas calamares en el margen del río Liublianica y alimentas a un ejército de gorriones a base de patatas fritas.
• Por conocer personajes como Lido, que nos dejó solas en su restaurante por acudir a la llamada obligatoria desde el minarete, por Lidia y sus higos en Sibenik, por Angelo y sus chicos bonitos en Rijeka.
• Porque, después de muchos intentos, después de verlo in situ, por fin entiendo el problema en los Balcanes
• Y finalmente y no por ello menos importante, por mis compañeras de viaje, con sus crujidos, grietas, picaduras de mosquito y bolsas naranja multiuso. Y por un millón de pequeños momentos, imágenes grabadas en las retinas, colores, sabores y sonidos para el recuerdo.

Lindamariposita Jueves, 24 Agosto 2006 00:38 Enlace Permanente Comentarios (2)

Ya no sufro por amor

No hace ni dos años yo me encontraba desquiciada y llorando por las esquinas por culpa de mi exnovio. Y ahora no puedo decir que me importe un bledo el chaval, pero las cosas han cambiado tanto que ni me lo creo.
Me acuerdo cuando me volví a Barcelona aquellas navidades en las que me juré a mi misma que no volvería a llorar x él (en un momento de lo más "Lo q el viento se llevó" jurando al cielo, súper dramático y con carta de despedida incluída, si es q soy toda una drama queen), que estaba cansada de él, de nosotros si es que quedaba un nosotros y de saber que no ibamos a ningún lado y que nunca iríamos. Se había acabado perder el tiempo y decidí cortar todo tipo de relación con él y hacerlo desaparecer radicalmente de mi vida. Esto conllevó no contestarle al teléfono ni al mail un tiempo y eliminarlo del messenger. Y lo conseguí, vaya sí lo conseguí. Al poco tiempo ya estaba enamorada de otro y lloraba por éste, aunque esta vez de alegría (poco me duró este amor pasajero, sustituído por otro que también me daba quebraderos de cabeza, pero esa es otra historia).
El caso es que conseguí olvidar a mi ex novio, ese EX que todos tenemos. Ese que me duró oficialmente 4 años y tres más que me llevó dejar de sufrir con sus idas y venidas. Y como era algo que entonces me parecía imposible ahora sé que el tiempo todo lo cura (confirmado porque la última vez que lloré recordando todas estas penurias fue de risa). Pero este no es el caso. Yo a lo q iba es cómo cambiamos las personas en poco tiempo. Este exnovio mío y yo nunca nos parecimos demasiado, él siempre fue medio hippie, medio comunista, medio tirado y medio zumbao por los porros (esto es una caricatura exagerada, pobrecito mío), y yo... Pues nada de eso, claro. Pero es q ahora somos polos opuestos (palos opuestos, que diría el Derrick).
El caso es que tras un par de años escasos, después de vivencias totalmente opuestas, él ha terminado siendo un comunista acérrimo y pesado, que cada vez q está conmigo trata de convencerme de cosas q me la refanfinflan y q me entran por un oído y me salen por el otro. Siempre me está buscando las cosquillas y yo, no sé como pero sacando paciencia de donde pensé q ya no me quedaba (mi úlcera lo pagará caro) le dejo hablar y me limito a decir q no tengo ganas de discutir, q es lo q quiere él. Y yo ya estoy cansada.
Y os preguntareis entonces porque seguimos manteniendo este tipo de relación, que sin tener nada de amoroso sigue jodiendo la marrana. Y es lo q me pregunto yo estos días. Pero supongo que una se acostumbra a todo. Y será también que no soy tan asquerosamente capitalista como él dice.

Julio 2006

2007-10-15T06:59:00.000-07:00

Si son sólo niños...

Hay cosas mejores q leer la Vale, o la Loka o cualquier revista para adolescentes, como leí hace poco en algún blog, y es oir una conversación entre los propios adolescentes. Pero mejor aún es, eso sí, con mucha paciencia y tragándote la bilis por momentos, escuchar una conversación totalmente adolescente entre chicos q ya deberían haber dejado bien atrás la adolescencia. Y es lo q me ha pasado a mi esta tarde en el aeropuerto, volviendo a casa desde Valencia.
Mi avión salió con retraso, así q me repantingué un poco mosca en mi silla dispuesta a esperar el tiempo de rigor, mientras me abanicaba sin parar, porque en el aeropuerto de Valencia llevan unos días con el aire acondicionado estropeado y la atmósfera allí está de lo más espesita. Y de repente reparé en una pandilla de chicos q estaban sentados un par de sillas más allá. No sé como no me di cuanta antes, porque hablaban a grito pelado, casi chillaban. Debían tener unos 25 años a ojo de buen cubero (28 confirmaron después, según avanzaba la cosa) y el tema q captó mi interés era la paternidad. Espero q las cosas q allí se decían tuvieran por objetivo enervarme y encolerizarme, porque yo no podía evitar lanzar miraditas rayolaserfulminante ante comentarios como:
- El embarazo: "Ellas se las saben todas para hacernos pringar"
- El parto: "Y después pringas y seguro q ni es tuyo" (aquí momento chiste fácil sobre tener un hijo negro).
- El divorcio:"y si me toca el niño un fin de semana al mes y justo no me va bien?"
Todo esto acompañado de grandes carcajadas machotiles, por lo que
me levanté ya medio desquiciada para ver cuándo coño saldría mi avión, y cuando volví a mi sitio uno de los mongoles estaba sentado a mi lado, medio dormido. Sus amigotes repararon entonces en mi y le lanzaban puyitas de manera muy poco discreta a mi nuevo acompañante, del tipo "objetivo a tu izquierda, tienes una presa al alcance" "pregúntale si va a Vigo". Esto claro, susurrando a voz en grito, aunque sea paradójico.
Mi torpe acompañante se armó de valor y me preguntó "estooo...ejem... ¿vas a Vigo?" y yo saqué mi mirada más gélida, esa q utilizo normalmente por las mañanas y contesté "Sí, pero no soy una presa". Mi acompañante se lo transmitió a gritos a sus amigos, q se morían de la risa e insinuaban si yo estaba casada (ahí casi muero yo de la risa, pero no podía abandonar mi expresión de superioridad y madurez).
Por fin llegó la hora de embarcar y para mi suerte se sentaron detrás de mí en el avión. Y las conversaciones seguían siendo apasionantes, eso sí, de temática un tanto reducida: sexo. Si no sé cual de ellos se había "enchufado" a no se quien (me encantó esa expresión, voy a empezar a enchufarme a tíos), q si a todos les habían hecho un francés (cosa q dudo bastante), q sí a las 5 de la mañana quedaban las tías sobrantes... Una sarta de mamoneces, como podreis observar. Lo mejor de todo era una bromita muy recurrente entre el grupo, q era preguntarse unos a otros como se dice "debajo de la cama tiene la mano María" en valenciano (hermosa ciudad de donde procedían estos mentecatos), q como podreis intuir suponía decir "te-la-ma-María", para jolgorio del gallinero.
Esta pandi de gilipuertas se iban a pasar quince días de despiporre a Sanxenxo. Eso lo explica todo.

Lindamariposita Jueves, 27 Julio 2006 23:17 Enlace Permanente Comentarios (2)

Duelo de titanas

Ayer Salsa Rosa volvió a tener la grandeza de otros tiempos. Fue súper divertido y no pude verlo desde el principio, pero en cuanto llegué de cenar y lo pillé, me lo vi enterito, mientras me zampaba un Häagen Dazs de tarta de queso y fresas.
Sara Montiel y Marujita Díaz, Sarítísima vs Maru, x fin cara a cara, face to face. Duelo de titanas q de duelo tuvo bien poco, xq estas dos se las saben todas, rajando la una de la otra con mucha picaresca, a la antigua, insinuando pero sin desvelar demasiado. Allí las dos enseñaban muslamen a la primera de cambio (impresionada me quedé con las piernazas de la Sarita, a su edad), se agarraban los pechos como muestra de carácter, se reían divertidas. Y el público tb, la vistoreaba y las jaleaba, y ellas en su salsa, la rosa. Primero Marujita salió a contar su versión, q se reducía a porqué Sara no la había invitado a su boda con el cubano. Y la imitaba, poniendo la voz grave y profunda, los ojos medio en blanco y ralentizando el gesto, buenísima. A lo q respondió Sara, nada más salir, caricaturizándose a sí misma. Ahí redescubrí a Saritísima, no sabía yo esa retranca q tenía la otrora gran actriz y hoy cómica de nuestro panorama televisivo. Nada más juntarlas en el plató (no sé xq no lo hicieron antes, porque desde el saloncito donde tenían esperando a Marujita, ésta no podía aguantar e interrumpía todo el rato, y la veíamos y oíamos desde el televisor q tenía Sara a su lado), Sara le dijo a Marujita q estaba guapísima, q qué se había hecho en la cara. "Ni oh ni ah, Maru", respondía Sara. Al final todo quedó en un beso, y en una invitación a la próxima boda de la Montiel, q será con Giancarlo, si Maru no puede impedirlo, ya q ese hombre, al parecer "se va detrás de una escoba".
En ese momento pensé en irme a la cama. Pero en Salsa Rosa contraatacaron con otro bombazo. Carmen, la madre de Mónica la Virgen, se había separado del gran Rufino. El pobre hombre esperaba pacientemente su turno desde el saloncito, con un gran ramo y con una gran maleta, el destino en las manos de su mujer. La madre de Mónica es una mujer bobalicona, y para mi mosqueo, gallega de Villagarcía. Resulta q necesita tiempo para ella, después de 33 años en los q Rufino no la ha llevado ni de viaje de novios, ni a cenar fuera una sola noche ni un mísero ramo de flores. Es q desde luego, Rufino... Pero el sexo no les importa, nonono, a ellos no. Rufino reconocía q es algo muy importante para toda pareja, para sonrojo y casi histeria de Carmen. Por el medio, imágenes de Mónica la todavía virgen después de su operación de cirugía facial, q aún no había visto, y q le ha dejado cara de garbancito, pero siempre mejor q como estaba, eso sí. Total, q al final la cosa quedó, entre risitas de Doña Carmen, q se pensaría la reconciliación. Pero con medio kilito en el bolsillo las cosas se piensan mejor.

Lindamariposita Domingo, 23 Julio 2006 11:53 Enlace Permanente Comentarios (1)

Feas a tutiplén

Flipo y reflipo con la tele. Si aún no nos había dado tiempo a olvidarnos de Betty la Fea, pues ahora la tenemos x partida doble. Pero no se llaman Betty, q sería mucho copiar, no. Se llaman Bea y Lety, q suena mucho mejor y como q despistan.
He de reconocer q ya estoy enganchada a "Yo soy Bea", la de Telecinco, xq la de Antena 3 es mañanera y no me va el rollo telenovela matinal. Pero unas cuantas cositas me gustaría decir sobre la misma. Bea es Betty, no os dejeis engañar! Y Don Álvaro es Don Armando, sólo q un poco más joven y más guapete. Este Don Álvaro es el hermano gemelo de Ángel, de Gran Hermano, con lo q todo queda en casa, un pésimo actor aunque más mono q su hermano, eso sí. La misma Bea es Tanja, de Compañeros, aquella chica bosnia q llegó al Azcona refugiada de guerra y en un verano perdió su acento. Aunque claro, teniendo en cuenta q se liaba con César, se pierden los papeles y el acento. En esta telenovela tb luce palmito Mónica Estarreado, conocida x grandes papeles como aquel de hija de Maica en el Súper. Siempre hace papeles de ser medio pérfido, y a la pobre ya se le está avinagrando la cara a fuerza de tanto actuar. Pues situados los protas, todos aquellos q habeis disfrutado de la Betty original, pues ya no teneis nada q ver, porque es exactamente igual. La revista, el diseñador gay insoportable, el corrillo de amigas feas de Bea... Lo único distinto es q el padre de Bea es un señor de bastante buen ver en comparación con su pobre hija, y q a la madre la han liquidado para hacer la vida de Bea más desgraciada, con lo q nos suponemos q los genes de espantosidad los heredó de la difunta. Y Bea se convertirá en una belleza (todo lo bella q pueda ser Tanja, q no es demasiado, teniendo en cuenta q es medio escuchimizada y bastante vulgaris) en cuanto le saquen los braquets, le borren las cejas tiznadas con un corcho ahumado y le pongan unas camisas un poco más discretas (q las actuales parece q son de la parte chunga de HyM, esa zona en la q los dependientes se deben partir de risa cada vez q cuelgan algo, como los manguitos dorados o las faldas de tela de mesa camilla). Y seguro q misteriosamente desaparecerán tb sus ademanes steveurkelescos, q son desquiciantes. Como desquiciante es su colega, q lleva una riñonera ladeada q está muy bien, pero nunca superará los hipidos nasales del amigo Nicolás primigenio, bastante más feo q Betty. Este sólo es simplón y bastante aburrido (aunque con las artes marciales es desternillante)
Es gracioso tb el hecho de q han introducido el factor internet como signo de modernidad. Bea forma parte de un foro de cibernautas, de un chat, y se hacen llamar feonautas! Buenísimo. La pobre feúcha cuenta sus desgracias en la red. Por ahora parece q nadie le contesta...
Y ahora echando un vistazo en la red a la Lety de Antena 3 (ésta sudacona y no producto nacional, como Bea), me parto yo misma. A Don Armando Mendoza lo han trasformado en Don Humberto Mendiola. Mendiola, súper corriente el apellido. Es q no podría ser Luis Pérez? Ibamos a relacionarlo con la Betty primigenia igual! Me regodeo, me regocijo y me refocilo con las Bettys.

Lindamariposita Jueves, 20 Julio 2006 21:13 Enlace Permanente Comentarios (1)

I love New Jersey

Hoy hace un día de calor pegajoso de esos en los q hasta el aire acondicionado me parece un gran invento. Ni siquiera la playa es un buen lugar, con unas olas de esas q nunca me hubiera imaginado en un mar como el Mediterráneo. Porque ésta es una de las cosas q más me llamó la atención la primera vez q vine al Mediterráneo, cuántas olas. Porque yo soy del Atlántico, pero de una ría, con lo q el mar siempre parece apacible, y yo en el Mediterráneo me mareaba subida en una patineta. Cosas.
La vida es lo q pasa mientras hacemos otros planes, dijo Alaska el otro día, en Valencia (citando a Lennon, pero no estaba segura). Y allí nos encontrábamos, tumbados en la playa, sin preocupaciones aparentes, mientras hacíamos planes para un futuro próximo. Y entre esos planes estaba viajar a New York y a Roma, aprovechando q tendremos amigos hospitalarios en esas ciudades.
Esta mañana llegó Elvira de Nueva York, contando lo carísimo y sucio q está todo. Que las cucarachas campan a sus anchas, q la ciudad se ve en un par de días y que los americanos son unos prepotentes. Pero que New York impresiona. Y yo quiero dejarme impresionar.
Y mientras hojeaba un libro de fotografía q le trajo a su padre (eso sí, aún con las Torres Gemelas en pie), yo me evadía. Hay q ver lo bonito q es New Jersey.
Y ahi estaba, entre Central Park y Madison Avenue, cuando una llamada nos avisaba q un conocido de aquí, de Altea, acababa de morirse en un accidente de moto. La verdad es q se me puso un nudo en el estómago. Hoy aquí y mañana quién sabe. No quiero tirar de tópicos, ni parecerme a mi abuela, pero es q es cierto. Y q, definitivamente, este año me voy a New York, a comprarme una camiseta de esas q lleva todo el mundo, para q haga juego con la q me regaló Tom. Pero esta vez de mi talla.

Lindamariposita Jueves, 20 Julio 2006 16:14 Enlace Permanente Comentarios (0)

Best-sellera q es una

Mi vida en Altea es la misma q la de un jubilado sueco, supongo q ya lo sabreis. Sobre todo ahora q mi madre me obliga a guardar reposo absoluto, q se traduce en playa-comer-dormir-pasear, ampliando el abanico de posibilidades los fines de semana subiendo al pueblo antiguo para seguir comiendo en alguno de los encantadores restaurantes de allí arriba, con unas vistas fantásticas al mar o inmersos en el ambiente tranquilo q allí se respira, llenándonos los ojos de Altea (palabras de mi madre, en un futuro próximo Hija Predilecta de Altea).
Pues como parece q con esta vida de retiro espiritual q llevo mi madre no me dejará ir a Barcelona este finde como habíamos planeado Nacho y yo, tendré q seguir con mis días de lectura intensiva y moreneo. Porque ni siquiera veo mucho la tele (hace poco vi "Amor idiota", q peli más espantosa).
Como dice Ra, este ha sido mi año de los best seller. Y lleva razón. La verdad es q no los he buscado -aunque tampoco tengo nada en contra, ojo-, si no q la mayoría me los ha ido pasando mi madre. Salvando "Sin noticias de Gurb" (graciosa recopilación de artículos q me ha dejado con las ganas de empezar a devorar el resto de libros de Mendoza), "El antropólogo inocente" (divertido tb, tenía ganas de leerlo desde q nos lo recomendó Mar Llinares, allá por primero de carrera) y "Merienda de negros" (recomendado x Ra, pero sólo se merece un "bah, no está mal" por mi parte), el resto han sido top ten actuales o top ten de siempre.
El primero q leí fue "Los pilares de la tierra", objetivo desde hacía tiempo (cuando me fui de Barcelona empezaba "La catedral del mar", muy en la misma línea, pero allí se quedó q pesaba mucho). He de decir q al principio se me atascó un poco, porque cada vez q lo empezaba por unas o por otras lo tenía q abandonar, y cuando lo retomaba debía empezar de nuevo por el principio, pero una vez q le cogí el tranquillo me gustó bastante el libraco.
Hace poco me leí "La sombra del viento", y he de decir q este me encantó, me enganchó y me tuvo todo un sábado q no salí leyéndomelo de cabo a rabo, teniendo en cuenta además q esa noche emitían el concierto especial de los 40 principales, y el libro pesó más q Antonio Vega (algo q no es muy dificil tampoco, dado su estado) and company. Qué apasionante la historia de Julián Carax, y q guay seguirla por toda Barcelona, reconociendo los nombres de las calles, q es algo q me gusta un montón. Aún me acuerdo cuando leía hace mil años "La vida sale al encuentro"( regalo de Marta cuando aún éramos amigas) y salía mi cole, Marín, Vigo, y me hacía mogollón de ilusión. Q triste, ahora q me acuerdo, cómo lloraba con ese libro.
Hace unos días, en casa de mi padre, uno de los días q me quedé a dormir con mi hermana, pillé por casualidad "Memorias de una geisha" y tampoco pude dejarlo hasta q lo terminé. Este ya era distinto, más lento, como más suave, pero también me atrapó hasta el final.
Justo al acabar éste empecé "Pasiones romanas", pero aún estaba yo metida en todo el rollo de Sayuri-San y no me estaba diciendo nada especial Maria de la Pau Janer. De hecho estaba pensando en dejarlo, porque me estaba resultando un poco ñoño incluso. Pero sabeis q si me pongo, en ñoñería no me gana nadie, ý sólo tuve q leer lo siguiente para darle una segunda oportunidad...
- ¿Me amarás siempre?
- Siempre.
Ya os contaré cómo acaba. Y desde donde estoy sentada estoy viendo el libro de Dan Brown q me falta por leer mientras me relamo...

Lindamariposita Miércoles, 19 Julio 2006 10:34 Enlace Permanente Comentarios (3)

De como conseguí al fin mi título

Hace un calor de mil demonios. Se está mejor en casita que en ningún lado (sobre todo cuando no se puede ir a la playa, como yo), intento no moverme demasiado, y actividades las justas. Vida de lagarto y a esperar que llegue la noche y traiga un poco de aire fresco.
Esta mañana hemos ido a Santiago por fin, mi hermano y yo (después de un amago q hicimos hace unos días, en q llegamos a salir del portal y todo un par de veces, somos muy graciosos mi hermano y yo, entrábamos y salíamos y yo mientras le gritaba como una energúmena y el se dejaba gritar como un santo, costumbres de hermanos). Hemos llegado por los pelos, como siempre, porque cuando una tiene a la pachorra por hermano, pues se llega justito a todas partes, y muy estresada por ello y por los berridos dirigidos a ese mismo hermano, q también cansan. Este no es momento de hablar de que yo pierdo aviones y esas cosas. Yo es que directamente no llego, pero no vivo en la incertidumbre, que es distinto.
Y ya tengo mi título de licenciada. Soy licenciada en Historia y estoy especializada en Historia antigua, toma ya, q es una mentira cochina, porque yo soy arqueóloga (q también sería mentira cochina vistos mis escasos conocimientos de la materia, pero eso es otro tema). Soy licenciada en historia antigua porque todas la asignaturas q cursé el año pasado en Barcelona me las convalidaron en Santiago por historia antigua. Porque la beca Séneca tiene mucha gracia, supongo q la Erasmus también, que es q sólo puedes estudiar fuera lo que ya haya en tu universidad, cosa q me parece un tanto extraña, pero con unos cuantos chanchullos y oraciones yo he estudiado las asignaturas q me dio la gana, y he conseguido convalidar cosas como arquelogía subacuática (q divertido y moderno suena) por historia de las religiones en la antigüedad (también interesante, no digo q no), q no tienen res q veure. Y para ello me ha costado q en las secretarías tanto de Barcelona como de Santiago se me conozca con nombre y apellido (hace tiempo que no veo a la Karina, debería ir a decirle q me he licenciado y q me va todo bien). Pero ya está, capítulo cerrado.
Me falta una firmilla del rey, que delega en el rector de la universidad, y como que no es lo mismo. Estoy tentada de acercarme el sábado a Marín, a la ceremonia de entrega de despachos, a que me eche una firmita. Ya me imagino… El cabo Gutiérrez, el sargento Antúnez, el coronel Monteagudo, la nena para q le firme el título… Y yo monísima, allí en la fila, rodeada de capullos. Huy, q miedo me acaba de dar esa imagen. Esto me recuerda a una visita del príncipe a Santiago, hace unos años, cuando asistió a un acto presidido por mi tio abuelo, y el príncipe debió quedarse muy sorprendido al oir, en medio de las presentaciones “mi sobrina y mi nuera”.
¿Y ahora qué?, se preguntará más de uno. Pues ahora a seguir con mi master y con estos proyectillos q tenemos en marcha, y dios (con minúscula, por mucho q se empeñe Carles Pujol, mi profe del taller de escritura) ya proveerá.

Lindamariposita Jueves, 13 Julio 2006 18:31 Enlace Permanente Comentarios (2)

JASP

No me lo puedo creer. Enciendo la tele y están poniendo por enésima vez “Sister Act”. Así q sin dudar vuelvo a canal satélite y continuo viendo “Al salir de clase”, esa gran cantera de jóvenes actores españoles. Cada rato publicitan el CD de la serie, como quien no quiere la cosa. Qué gran serie era “Alsa”, q grandes momentos de mi adolescencia.
Mi hermano, q nunca fue demasiado fan de la serie, no como yo, q soy de las pocas personas q la ha visto de principio a fin, siempre recuerda dos grandes momentazos que nos ha regalado. Yo tengo millones de momentazos, porque la serie no tenía desperdicio. Los recuerdos de mi hermano son el capítulo en el que Sergio, recién llegado de Granada (creo) al Siete Robles, le cuenta lloriqueando a la malaperra de María Bichito (hija de la desaparecida Rocío Durcal) que debido a una lesión irrecuperable debe dejar su prometedora carrera de nadador profesional, convirtiéndose en “un jubilado de 16 años”. Mi hermano rodaba por el suelo de la risa. Supongo que x lo ridículo del drama, por lo malos actores que eran y porque le echarías cualquier edad a Sergio pero siempre de 25 para arriba. Otro momento con el que disfrutó mucho fue con el capítulo del funeral de Dani, en el cual su hermano Raúl, llevado por la rabia vive un momento de sinceridad hiriente en el que le echa en cara a cada uno de sus amigos todo su sucio pasado: las perrerías q se han hecho unos a otros, cómo se han corneado en repetidas ocasiones… Era un gran personaje este Raúl.
Yo recuerdo con deleite el par de capítulos en el que Sergio, otra vez Sergio que mira q era malo, sufría una adicción a las anfetaminas por culpa de la presión de los exámenes. Era genial, porque además de sus propias escenas cuando los protagonistas eran otros siempre aparecía por detrás Sergio, bailando con muchos aspavientos en la pista del CBC (en origen “Chico busca Chica, jojojo, y ante incluso “La nave”) o corriendo escopeteado por los pasillos del Siete Robles. Qué malas que son las drogas. Lo malo es q pronto solucionaron el problema, como todo.
Había unos cuantos personajes que merecen atención especial. Siempre me pregunto que habrá sido de Sócrates, que sólo salió en la primera temporada y después desapareció, para reaparecer momentáneamente en un pésimo anuncio de detergente y volverse a esfumar. También me producía una especie de sarpullido el personaje de Agustín, tontolava donde los haya, protagonista de una operación de fimosis en directo por parte de sus “amigos” Triqui y Ángela en el salón de su casa, en un baño de sangre que debió herir la sensibilidad de más de uno. Agustín me sacaba de quicio, como también Camino, una pánfila de cuidado que debía ser hija de algún productor para que alguien así salga en la tele y cobre por ello.
Todos se liaban con todos, era un despiporre el Siete Robles, y nadie se enfadaba ni guardaba rencor por ello (porque si así fuera, Iñiguín no podría vivir con tantos enemigos). Porque la maldad de la serie estaba concentrada en la Mano Negra, el profesor Fernando, q violaba a las alumnas e incluso llegó a matar a la mismísima Helen Lindes, que menos mal. Al final parece q Fernando, después de muchas temporadas sembrando el terror, moría ahogado al caer por una catarata (los capítulos veraniegos tenían unos exteriores increibles, había de todo en el Club). Nunca se encontró el cuerpo, que final abierto más enigmático.
Así, pensando rápidamente, creo q mi personaje favorito era Laigo, el cabecilla de la secta que lavó el cerebro de Triqui durante una buena temporada. Laigo siempre iba vestido de traje blanco y un sombrero como de gigoló caribeño, siempre muy elegante. Y decía tonterías sin parar, sin sentido. Era una secta sin ninguna base concreta, pero Laigo tenía un nosequé o un queseyó que te lavaba el cerebro en cuanto te descuidabas. Que buenísimo el Laigo.
Recuerdo el disgusto de perderme el último capítulo por tener que irme a Ortigueira, menos mal que lo repitieron, no me lo hubiera perdonado nunca. Saber cómo Jero solucionaba su amnesia y con quien terminaba casándose, con la buena o con la mala. Que divertido llegar a clase y comentar la serie. Y esa musiquilla que nunca podré olvidar “Tininininiiiiii, Tininininíiiiiii”. Se me ponen los pelos de punta.

Lindamariposita Domingo, 9 Julio 2006 17:12 Enlace Permanente Comentarios (6)

Mi problema con los medios de locomoción

Escribo desde el aeropuerto de Barcelona porque, sí, he perdido otra vez el avión. Creo que ya van tres veces, si no me equivoco.
Tengo un ligero problema con los medios de transporte y los viajes, cada vez más acentuado, que en un principio provocaba la hilaridad de mi familia y ahora provoca gritos y reproches y ya no es tan gracioso.
Podría hacer una crítica de cada compañía aérea basándome en mis propias experiencias. Pero sólo voy a limitarme a despotricar contra una: AIR EUROPA. La primera vez q volé con ellos fue en el viaje a Túnez, en el verano de 3º de carrera. No voy a ponerme a detallar toda la odisea q supuso llegar a Túnez, porque es pensarlo y me pongo del hígado. Sólo decir que nada más despegar volvimos a aterrizar, que nos marearon de aeropuerto en aeropuerto, q pasamos por París cuando no estaba previsto y no sabíamos si nos quedaríamos allí con frío invernal y nosotros con ropita de verano, y q en vez de a las 12 de la mañana llegamos a las 3 de la madrugada. Salimos en el periódico y todo. Hubo denuncias. Pero nos tomaron el pelo y la cosa quedó ahí. Ahí me dije “Air Europa, nunca máis”.
Mi segundo contratiempo con esa endemoniada compañía fue el año pasado, cuando me decidí a darles una segunda oportunidad. Me proponía irme unos días a casa en enero, después de los exámenes, y me llevaba todas mis cositas. Todas, todas. Y me perdieron la maleta. Para siempre. Forever. Lloré, pataleé y les grite todos los improperios q se me ocurrieron (en una de las llamadas pude oir “atiéndela tú, q está de mala leche”. Los mataría). Al menos conseguí, meses después, q me indemnizaran más o menos bien. Pero aún recuerdo cada una de las cosas q llevaba en esa maleta (mi minifalda de Miss Sixtie sin estrenar, mi minifalda plateada de Muchacha, mi aplicador de khôl tunecino!), y en mi casa sigue siendo un tema tabú. Realmente pienso que todos los trabajadores (por llamarles de alguna manera a esa panda de incompetentes) son desechos de otras compañías. Y podría extenderme en mi argumentación, pero otro día será. Es una aversión tan profunda la q siento hacia esta compañía, q cada vez q sale Noséq Hidalgo en la televisión, el heredero de la compañía y nuevo soltero de oro de este país, se me pone un nudo en el estómago y sólo puedo desear q se lo lleve una lercha q le saque todos los cuartos.
Las dos últimas veces q fui a Londres también perdí el avión. La primera vez no fue por mi culpa, lo juro (la segunda en parte sí, tengo q reconocerlo). La primera vez fue culpa de los retrasos y los fallos de conexión entre aviones, con lo cual me quedé un par de horas tirada en Madrid, llorando un ratillo y paseando después para ver q se cocía por allí (Anita Aznar y Alejandro Agag rodeados de colegiales que habían perdido el mismo vuelo q yo). Porque que yo llore en estos casos también es muy común. Tengo q aprender a controlar las situaciones de crisis, porque así no llegaré a ningún lado.
La segunda vez q fui a Londres perdí el avión por culpa de mi ex, que calculó el tiempo fatal y cuando llegamos ya no me dejaron embarcar. Pero me cambiaron el vuelo para el día siguiente sin pagar un duro y yo más feliz q una perdiz, claro, ya que tenía un día más para pelearme con mi exnovio por si no estábamos ya hartos el uno del otro a esas alturas. Al día siguiente llegué con tiempo de sobra, pero la despedida con mi exnovio fue tan dramática y lacrimógena q casi lo pierdo otra vez, y cuando por fin entré por la puertecita el personal de British Airways ya estaba preguntando por mi mientras yo moqueaba, y me pasé todo el vuelo sollozando y con el personal muy preocupado por mí. Muy atentos en British Airways.
Más contratiempos, dejadme pensar. El año pasado también, cuando me iba a pasar un fin de semana a casa allá por mayo, también tuve un problemilla con los transportes. Esta vez fue con los trenes. Tengo que decir q sucedió al día siguiente de mi incidente en el Fellini, esto es q me drogaron y me robaron la cartera y el móvil. Pues andaba yo aún un poco despistadilla por el efecto de las drogas y de la falta de sueño (algún día contaré este capítulo de mi vida en la gran ciudad, pero aún no estoy preparada), cuando llegué a Sants y confiando en la puntualidad de los trenes catalanes, me subí en el tren a la hora q correspondía, seguida por un yonki al que le había indicado yo q era ese y no otro, seguro seguro, el tren q llevaba al aeropuerto. Pero no era, claro. Ese iba L´Hospitalet. Recordad q yo no tenía móvil y no tenía un duro, claro. Y entonces me di cuenta de mi error, y ¿q hice? Lo mejor q podía hacer, ponerme a llorar. El pobre yonki me ofreció toda la calderilla q tenía, pero ni de broma llegaba para un taxi. El pobre no me reprochó que él tampoco estuviera donde debía, q majo mi yonki. El caso es q esperamos el siguiente tren, volvimos a Sants y esperamos el siguiente tren. El yonki me deseó mucha suerte y yo llegué por los pelos a mi avión, cuando ya estaban embarcando.
Después de estos incidentes tan divertidos cuando no se trata de uno mismo, pues podreis entender mis recurrentes ataques de ansiedad en el momento de la salida de las maletas si la mía se retrasa más de la cuenta. También se me paró el corazón cuando este año me dijeron q no tenía billete a mi nombre, pero es q me había confundido y me iba a Vigo y no a Santiago. Y cuando volví de Italia esta semana santa me rompieron una de las ruedas de mi maleta, con lo q llegué a casa echando chispas literalmente. Soy un caso.
Y ahora estoy aquí, aún en Barcelona cuando debía llevar horas en mi casa, con mi familia, reposando esta otitis mía q me tiene loca. Pero no, hemos perdido el avión porque salimos tarde de casa, porque tres paletas se nos han colado en el autobús y hemos tenido q esperar al siguiente y porque la supervisora de Iberia tenía cara de amargada y nosotras de pobrecitas. Y aquí estamos, comprobando q eso de q en el aeropuerto hay WIFI, como dicen unas pelotas gigantes colgadas del techo, es un bulo con todas las letras.
Y seguro q se me olvida algún contratiempo, menuda soy yo para esto.

Junio 2006

2007-10-15T06:58:00.000-07:00

No se puede vivir con tanto veneno

No creo q sea demasiado bueno ir a un concierto teniendo otitis. Pues sí no quieres caldo, dos tazas. Ayer Shakira y hoy el Dancing Queen. La verdad es q el concierto de Shakira estuvo muy bien, breve, pero muy bien. Cuando x fin me acostumbré a oirlo en mono y no en stéreo x deficiencias de mi propio sistema auditivo, estuvo muy bien.
Hacía un calor de mil demonios, la masa apelotonada chorreaba, y entre ellos yo, claro. Antes del concierto tuvimos una conversación muy graciosa sobre lo que no nos gustaría que hicieran nuestros novios (hipotétios, claro), como gustarle Shakira, Estopa y cosas así, independientemente de q a nosotras sí nos gusten. No, nuestros futuros novios deben ir a conciertos de Franz Ferdinand, o incluso de Extremoduro si nos ponemos benevolentes (de hecho mi EX era heavy, y no contento con eso pretendía hacerme heavy a MI y aprendí muchos datos inútiles q aún tengo almacenados en mi cabeza y de los cuales mi novio presumía ante sus amigotes heavies, como que Timo Tolki y Timo Kotipelto forman parte de Stratovarius o el drama q vivimos cuando el cantante de Blind Guardian, Hansi Kursch, parecía q iba a quedarse sordo). Pues a lo q iba, q somos unas prejuiciosas en ese sentido, pero claro, ni siquiera tenemos un novio al q criticarle sus gustos musicales. Espero q a mi próximo novio no le guste el reggetón como castigo divino.
El modelo de fan de Shakira estaba presente en todas partes, pantalón y camiseta de Bershka, las más atrevidas combinando el conjunto con un pañuelito en la cadera con moneditas. Incluso algunas llevaban prendas estrella comunes en toda la pandilla, como un pañuelo de lentejuelas, cada miembro del grupo de un color. Siempre me llamaron la atención la finalidad de esos detalles, que el/la cantante, en este caso Shakira, saque su catalejo buscafannº1 y diga “chicas, q originales, subid al escenario conmigo!”. Siempre es divertido introducirse en la masa y observarla.
Pues esto iba a q muchas chicas estaban en el concierto acompañadas de sus respectivos novios, y entre canción y canción se hacían un arrumaco y se daban unos besitos, cosa intolerable en mi opinión con el calor q allí hacía, pues la sola visión de esos cuerpos acercándose nos daba más calor a los espectadores colindantes.
Pero supongo q debe tener sus ventajas esto de llevarte a tu novio de conciertos, sobre todo si una es pequeñita como yo, q me ponía de puntillas haciendo un súper esfuerzo y solo alcanzaba a verle un ricito a Shakira. Debe estar bien, en el momento álgido del concierto, poder decir “ízame, cariño” y poder contemplar el escenario a tus anchas y ser la envidia de los alrededores. Menos mal q yo tengo la suerte, o la mala suerte en determinados momentos, de q al ser pequeñita mis propias amigas me aúpan de vez en cuando sin necesidad de pedírselo, a veces incluso en contra de mi voluntad y haciéndome un poco de daño, para q comparta su perspectiva de las cosas. Qué generosas.
Ah, y no puedo dejar de mencionar a un chico, con pinta de guiri de país no identificado, q se pasó TODO el concierto, con unos cascos puestos. Antes de empezar el concierto pensamos q estaría siguiendo algún partido del mundial, pero esto se prolongó hasta q terminó el concierto. Sí es q hay gente pá to, como dijo el torero.

Lindamariposita Jueves, 29 Junio 2006 19:26 Enlace Permanente Comentarios (1)

Descansa en paz, Aaron Spelling

Me acabo de enterar que se ha muerto Aaron Spelling. Y no entiendo como esa noticia puede dejar indiferente al pueblo llano. ¿Qué será ahora del mundo de la televisión sin mentes lúcidas como la suya, capaces de generar productos televisivos que marcaron una época? Porque cualquier momento de mi vida tiene de fondo, cual banda sonora audiovisual, una pantalla con una serie de Aaron Spelling. Recuerdo “Dinastía” cuando era todavía una tierna infante, con la pérfida Alexis, q malísima. Los veranos en Sanxenxo con “Vacaciones en el mar”, muy apropiado para la temporada estival. La edad del pavo la viví con Sensación de vivir, soñando con tener un novio como Dylan McKey y sin entender que hacía con esa ñoña de Brenda (y posteriormente con Kelly, que aunque un poco más golfilla, ñoña también) y años después otras genialidades como “Melrose Place” (recuperada con Cuatro para mi alegría) y “Models”, otra gran serie que no sé xq no gozó de reposición año tras año. Aún me acuerdo de un verano en el que después de comer ponían “Melrose” y después “Models”, todo seguidito, con lo que mi prima y yo bajábamos a la playa casi a las 7 de la tarde y nuestros amiguitos nos increpaban desde la playa y nosotras nos asomábamos al balcón y berreábamos “¡Cuando acabe Modeeels!!!”.
Aún hace poco veía yo las “Embrujadas” (cuando no veía Rex, otra gran serie de la que hablaré en otro momento, porque también tiene su miga aunque no lo creais), nuevamente con la polémica Shannen Doherty/Brenda/Prue en escena, que después de haber sido expulsada de Sensación de vivir y readmitida nuevamente en un producto Spelling-Star, se ve nuevamente en la calle tras un par de temporadas y se tienen q sacar a una nueva hermana de la manga para poder seguir con el poder de tres. Esta Brenda causó furor en su momento. Recuerdo un viaje a Madrid q hice con mi tío y mis primos y q no sé porqué negocios de mi tío acabamos en los estudios de Telecinco (donde vimos a grandes personajes como Conchita Velasco, Carmen Sevilla, Beatriz Rico en la época de Hugo, Beatriz Carvajal… todo el panorama artístico español, vaya, grabando la gala de fin de año y a mis once años fue una experiencia inolvidable). Pues a lo que iba, que estando allí me llegó el rumor (no sé cómo, porque no creo q fuera Conchita Velasco la que se me acercara y me lo dijera al oído), de que la mismísima Brenda estaba en un estudio, allí al ladito grabando no sé q, en la visita q hizo a España en el momento de su apogeo como artista. Fue muy emocionante la noticia, aunque no le vimos el pelo. También estaba Steve Sanders/Ian Ziering, pero ese nos daba igual. Cómo si estuviera Andrea/ Gabrielle Carteris. Me viene a la mente, dejando por un momento de lado la factoría Spelling, una historia nunca confirmada de un supuesto anuncio de coche grabado por Mark-Paul Gosselar en O grove, ahí al ladito de casa y nosotras sin enterarnos, con lo que amaba yo a Zach Morris.
Pues qué triste, ¿no? Espero que Darren Star, otro gran productor de series, siga gozando de buena salud por muchos años. Aún me acuerdo de la carpetilla cutre de 90210 con fondo como de pequeñas motitas de leopardo q regalaba la SuperPop (de aquella aún no me había pasado a la Vale, q gran revista). Y aún tenemos entre nosotras las Converse 90210 de la prima de Sabe con la imagen de todos los protagonistas en los laterales, que por mucho q Sabe las haya teñido de verde aún se puede reconocer perfectamente la silueta de cada uno y un gran 90210 bordado en dorado en la lengüeta.

Lindamariposita Sábado, 24 Junio 2006 16:41 Enlace Permanente Comentarios (4)

De cómo el Hombre Idealizado volvió a mi vida

La verdad es q ya estoy cansada de tanta renovación. De q me sigan pasando desgracias y me las tome con buen humor aplicándole a todo la idea de la renovación y de la señal de algo positivo. Q me han robado otra vez la cartera y el móvil, coño.
Pero empecemos por el principio, como se debe hacer (huy, ésto me recuerda a la frase “lo único q se empieza desde arriba es un pozo”, de la portada de una de las revistas q ya han echado raíces en nuestro bidé). Veamos.
Ayer teníamos la exposición de los WLD en el Poble Nou, y allá q nos fuimos Ra y yo arregladitas y muy monas para la inauguración. Llegamos allí y nos encontramos como un pulpo en un garaje, así q nos recluimos en una esquinita a leer un libro muy divertido q encontramos sobre los modernos, esos seres. De vez en cuando pasaba Fasim x allí y nos grababa en video, q ya me gustaría ver a mi ese video. Fasim es un chico majísimo (utilizando majo en su connotación positiva, porque ayer descubrí q a los chicos no les gusta ser majos) pero queda eclipsado x el encanto personal desprendido x Blobs, q nos dedicó unos piropos, unas atenciones y unos chistes q le reimos con gran entusiasmo. Ra también se quedó prendada de Blobs, hasta el punto q estábamos deseosas de q nos tocara el plato q había pintado y q se rifaba, pero nada, por un numerillo no me llevo la caja de Fasim, q también estaba muy bien.
Pues de allí nos fuimos a casa de Andrea a tomar unas birras. Menuda casa bonita la de Andrea, con el portal más espectacular que he visto en mi vida, y con una bañera de mármol preciosa (eso sí, un poco fría para las duchas invernales) a la q yo tendría q saltar con una pértiga de lo alta q es. Estuvimos allí un par de horitas y nos fuimos con Tere y Cris, q han resultado ser muy buenas compañeras de correrías nocturnas, a seguir por ahi.
Llegamos al Kentucky y oh, sorpresa! En esta ciudad, q es un pañuelo, adivina adivinanza quién apareció por allí. El Hombre Idealizado. Guapo, guapo, guapo (aunque vestido menos atractivamente q la primera vez, eso sí). El caso es q nos quedamos mirando de refilón, y no nos dijimos nada. Y yo dudaba de si sería él, hasta q sus tenis me sacaron de dudas. Era él, seguro. Total, q el Kentucky cerraba y se me escapaba otra vez, así q ni corta ni perezosa, aprovechando un alto en el camino de los compañeros nocturnos del momento, me acerqué a él y le pregunté si no tenía pensado saludarme, y él me contestó con lo mismo. Le dije q había dudado, pero q sus tenis me habían despejado toda duda, cosa q lo dejó un poco perplejo. Le dije q me iba al Papillón (pronúnciese Pápilon, como Bábylon) y él me contestó con aire chulesco q quedaba mucha noche y q estaba con unos amigos. “Vendrás al Papillón, pequeño”, pensé.
Pues nos fuimos allí, con Giuseppe, el pesado de la noche q gracias al cielo desapareció al llegar al Papillón, diciéndome en italoespañol q el Hombre Idealizado era un imbécil por dejarme escapar. Llegamos y nos situamos, con Ra ya durmiéndose en una esquina. Ra decidió q se iba a casa, y al cabo de un rato le dije a Isam q mirara x casualidad si Ra estaba durmiendo fuera, en la calle. “Está en la esquina”, me dijo. Fui allí y la mandé para casa. En ese preciso momento debían estar robándome la cartera y el móvil.
Y entonces llegó el Hombre Idealizado, q me empujó a modo de saludo. Yo le miré gélidamente y le pregunté si no iba a quedarse con sus amigos. Entonces un amigo suyo dijo “sí, estoy aquí”. Comenzaba entonces un desfile de paseos x ambas partes, hasta q se decidió a acercarse, justo cuando yo acababa de ser consciente de q me habían robado, e Isam había empezado la operación de búsqueda y captura de mi cartera, con todo un despliegue de porteros y linternitas, y tuve q hacer la rueda de reconocimiento a varias carteras q no eran la mía. Hablando de Isam, le pedí q me dejara tranquila, q había un chico q me gustaba. Me dijo q siempre había chicos q me gustaban. “Sí, pero éste más”
Pues después de poner al Hombre Idealizado al día de mis desdichas, procedimos a discutir acarameladamente quién había seducido a quién el primer día. Todo esto mientras ya nos mordíamos el cuello, despacito. Y de ahí a besarnos apasionadamente, unos minutos.
Tere y Cris estaban un poco cansadas ya, así q decidimos irnos, pero claro, yo tenía q hacer una parada en la comisaría para hacer la denuncia de mi robo. Y el Hombre Idealizado me dijo q se iba a casa. Otra vez. Y entonces me metí en mi nuevo papel para seguir fomentando q este chico piense q estoy desequilibrada, y le grité “¡Te odio, te odio! Si ya te fuiste una vez sin despedirte de mi, puedes hacerlo otra. Hubo una y dos, pero no habrá tercera vez!”. Y espero q haya tercera y cuarta, vaya. Yo creo q le faltan unos veranitos a este nuevo amado mío, y es parte de su atractivo. Además de los desplantes q me hace, claro.
Pues allá me fui a la comisaría de Nou de La rambla para descubrir q un año después de mi primera denuncia habían digitalizado el proceso, y q en vez de ir más rápido tardaría más tiempo, con lo cual anulé mis tarjetas y me fui a casa con Cris y Germán, el amigo bueno del Hombre Idealizado. Al llegar a casa Cris se metió en cama y yo le di un poco de conversación a este chico, q intentaba animarme haciéndome pensar en la desgracia de los niños de África o en los de Irak. Total, q empecé a cerrar los ojos y entre sueños oí q este chico quería besarme, con lo q abrí un ojo y le dije q no. Me dijo q él era bueno, y no como mi Hombre Idealizado. Y entre sueños entonces oí “vaya, no te gusto nada de nada, q ni me miras”. No debe ser tan difícil de entender q uno cierra los ojos al dormir. Se fue y me metí en cama. Y con la tontería he dormido tres horitas escasas y ya he perdido la cuenta de las veces q conté mi reencuentro con el Hombre Idealizado a todo el q quisiera escucharme.

Lindamariposita Sábado, 10 Junio 2006 16:57 Enlace Permanente Comentarios (1)

Mayo 2006

2007-10-15T06:54:00.000-07:00

Como si me hubiera parido

Como siempre ha ocurrido y siempre ocurrirá, mi madre tiene razón una vez más. Y como sabiamente vaticinaba hace escasamente un par de días ya me encuentro gimoteando x las esquinas por haber hecho lo mismo de siempre, que se resume en 3 palabras: marear la perdiz. Y me niego a llamarla para darle la razón. Las cosas q me dice Ra para animarme no tienen desperdicio. Menos mal q siempre me quedará el sentido del humor.
Pero dejemos las desgracias y vayamos a las alegrías, q habelas hailas. Y todas laborales, como no. Una virgo es virgo hasta la muerte, y si no me dedico a ordenar mis finanzas, a ahorrar para la vejez o a cuidarme las vértebras lumbares, pues me dedico a mi trabajo, q es el q realmente me obsequia con las mayores alegrías estos días.
Mi proyecto ha arrancado. Empieza la cuenta atrás. Empezamos a trabajar para q nuestra cápsula Orwell, nuestra capsulita, esté lista para el próximo Sant Jordi. Creo q moriré del estrés, pero estoy entusiasmada.
Mi motorización va lenta (muy lenta, los peatones pasan corriendo a mi lado) pero segura. Los espejos es un mundo aún x descubrir y soy la reina de las rotondas, nadie pasa antes q yo. Pero todo se andará.
Mis dolores de cabeza parece q han remitido x fin sin tener q ponerme a tratamiento para las migrañas, idea peregrina de mi madre. Creo q se trataba de una simple insolación q pillé en el terrado de casa, seguramente potenciada x la cantidad de antenas q hay allí arriba.
Y creo q nada más. La verdad es q estoy un poco con los nervios a flor de piel, así q voy a tratar de relajarme y no pensar en nada, xq no ha pasado nada en realidad, más q el hecho de q mi orgullo se siente herido de muerte y mi corazoncito un poco agitado.

Lindamariposita Lunes, 29 Mayo 2006 16:08 Enlace Permanente Comentarios (5)

Estoy de no

La mala hija q no quiero ser no ha conseguido levantarse esta mañana para comer con mi madre, q ya se ha ido a Altea, después de una noche un poco más larga de lo q tenía planeado en un principio.
Ayer conseguí cenar en el Raval con mi familia (“unos amigos q vinieron de Valencia” según Ra), como siempre con discusiones Antonio vs. Natalia. Mi madre confesó q cuando Antonio y yo discutimos él grita q estoy loca, pero es q lo piensa en serio! Cuando me lo dijo a mi me dio la risa, pero vamos, era lo q me faltaba, q en mi casa me consideren una loca. Ra me dijo q cuando yo hablaba de mi familia siempre pensaba q exageraba, hasta q ayer vivió una jornada intensa con ellos y lo comprobó en sus propias carnes, dándome la razón. Es la monda esta familia q me ha tocado en suerte.
Pues después de cenar Ra y yo nos fuimos a Manel, para ver si podíamos tomar algo mientras veíamos Eurovisión, pero nada, tuvimos q esperar hasta ver a Rasti para saber quien había ganado, q ahora mismo no me acuerdo. Total, q nos fuimos de servesa-biar hasta q llegamos al Mariachi, donde quedamos con Mikel. Mikel es un cocinero vasco q hemos conocido a través de Juan Vomitón, q está detrás de Sabe y q nos gusta un poco a Ra y a mi, xq es un chico encantador q x encima tiene intención de venir a cocinarnos alguna delicia culinaria moderna a la par q deliciosa a nuestra casa. Pues este chico acaba de llegar a Barcelona y está encantado de la vida con todo y se adapta a la perfección, muy majo este Mikel. Pues estuvimos en el Mariachi y cuando estaba cerrando un chico un tanto pillado al q le tenía yo echado el ojo y con el q llevaba un rato tonteando nos invitó a ir a la viña de no sé q. Después de unos cuantos intentos de averiguar de qué lugar se trataba (no sé muy bien porqué, porque sacando la del señor no conozco ninguna viña) lo dejamos allí. Pero tenía un punto muy morboso este locuelo.
Estuvimos un ratillo en el Indie y quedé con Jose para ir juntos a un after q se llama Casa Rodríguez del q ya hablaré en su momento. Estuvimos en el Kentucky con Albert y hemos tenido algunos acercamientos sin llegar a más, mi autocontrol de vez en cuando funciona, y de verdad q no quiero estropear la relación q tengo con él, de lo mejor q me he encontrado, por mucho q mi madre insista (q lo ama con locura sin conocerlo) y de todo el club de fans q tiene entre mi círculo más cercano. Pues en el Kentucky nada reseñable y la verdad en la noche entera tampoco demasiado.
Pues el caso es q cuando nos ibamos a ir al citado after quedamos con la pandi del Encantador Dani Papillón. Recordemos q habíamos retomado el contacto vía sms la noche de la victoria del Barça, en la q no pudo salir xq tenía turno de noche, con lo q de repente su brillante, emocionante y dinámico trabajo en una editorial se esfumó para convertirse en el rutinario trabajo de Antonio Alcántara, q chunga soy. Pero bueno, q aparecieron allí acompañados de más gente y yo comprobé q estaba en lo cierto cuando decía q cuando volviera a verlo no me iba a gustar. Y la situación de repente se volvió agobiante y me pasé el resto de la noche con cara circunspecta.
Llegamos a Casa Rodríguez para descubrir q era un bar de tapas pequeñito con una máquina de música de lo más variada (Dani Papillón puso Estopa, Ra quiere q vayamos todos juntos al concierto), una negra coja q se contorsionaba ante la máquina de música intentando bailar sensualmente, un hombrecillo q hablaba solo de temas tan variados como política y Eurovisión y nuestra pandi, q tampoco tenía desperdicio. Capítulo aparte merece Dani Gordito, personaje sin igual. Este chico con el q Ra se había dado un morreillo la primera vez estaba allí con su supuesta novia pero sin cortarse un pelo a la hora de tirarnos los tejos tanto a Ra como a mi, todo esto aderezado con q cuando bebe tartamudea de una manera exagerada. Si a mi me pasara eso cada vez q bebiera en mi vida volvería a tomar una copa, era de lo más cómico. Pues a mi me intentaba ligar moviendo la nariz, como en Embrujada. Creo q estuvimos una hora moviendo la nariz.
Mientras tanto Dani Papillón me pretendía de manera muy educada, como es él, intentos q yo iba esquivando como podía. Sobre las 8:30 el bar cerraba, con lo q fui consciente de q si pensaba ir a comer con mi madre debía irme a casa en ese momento. Ra se quedó con el resto de la pandi y yo me fui a casa, acompañada x Dani. Durante todo el camino creo q quedó más o menos claro q no pensaba liarme más con él, y supongo q improvisé algunos porqués q resultaron más o menos convincentes. Cuando llegué a casa le mandé un sms del q estoy un poco arrepentida, porque creo q lo hice un poco x compasión y no quiero alimentar falsas esperanzas, diciéndole q me había gustado verle a pesar de todo, con lo q él me contestó q le gustaba mucho y una cursilería q no viene al caso xq me sonrojo sólo de pensarlo.
Y es q como dice Ra, estoy de no. Mi horóscopo me dice q me centre en mi trabajo y mis finanzas. Quizá estoy de no xq ahora el horóscopo lo escribe Esperanza Gracia y no Karmen Pastora, y con ella un Virgo nunca podrá ser feliz.

Lindamariposita Domingo, 21 Mayo 2006 22:40 Enlace Permanente Comentarios (4)

Si, si, si, la Champions ya está aquí!

La vuelta a Barna está siendo de lo más movidita. Vayamos x partes:
Llegué el lunes x la noche sin demasiados contratiempos, cosa rara en la peculiar relación q mantengo con los medios de locomoción, ya q sólo se han cargado una rueda de mi maleta x lo q llegué a casa echando chispas (literalmente) y nada más. Incluso llegamos antes de tiempo, con lo q estoy convencida de q tuvimos q hacer tiempo un buen rato entre las nubes, ahora hacia el mar, ahora hacia la tierra.
Al día siguiente tuve el examen teórico de conducir y lo he aprobado, aunque no estaba yo muy segura de aprobar, con esto del cambio de la modalidad de examen y estas jodiendas q me han hecho, porque no me han preguntado ninguna de esas cosas tan difíciles q me había costado tanto esfuerzo memorizar y ahora ya nunca podré hacer uso de conocimientos tales como q es un retrocatadióptrico o a q velocidad puede ir un vehículo adaptable mixto (q hasta ahora, ignorante de mí, pensaba q eran coches como los demás) por una vía con un arcén estrechito.
Pues hasta el día siguiente no me dijeron si era apta o no era apta, con lo q tuve q esperar un día entero medio enfurruñada conmigo misma y con mi burrez q resultó no ser tanta. Me dieron la feliz noticia y nos fuimos a celebrarlo tomando unas cañas en la plaza del Macba, sitio al q le estoy cogiendo más cariño si cabe del q le tenía. Allí estuvimos tomando el solete mientras un loro/papagayo/bestiaruidosa nos amenizaba el aperitivo, un perro con parásitos en el culo bailaba break y yo miraba de refilón a los skaters detrás de mis rayban. Y como nos sentíamos tan felices decidimos seguir celebrándolo comiendo en un hindú-ecuatoriano algo súper pesado y súper delicioso a la par (aunque no ha podido superar al hindú Gallo Kiriko). Volvíamos a casa y yo me sentía feliz, feliz.
Los acontecimientos continuaron siendo positivos, pues tuve la primera reunión del proyecto y Breno nos dijo q la Putarraca y su Estúpida Esbirra abandonaban. Ahí vivimos un pequeño subidón de felicidad Las3Trabajadoras. Así q pronto empezaremos a trabajar en serio en el proyecto. Y respecto al nuevo proyecto, todo marcha viento en popa también. Creo q voy a vivir próximamente totalmente estresada, pero como todos sabemos, sarna con gusto no pica, siempre tan sabio el refranero popular. Por la tarde hicimos una aproximación a la compra de los billetes para EL verano, pero al final nada. Por lo menos ahora ya tenemos una idea del posible itinerario: empezaremos x Venecia y bajaremos hasta Albania (sin entrar, q Ra está muy nerviosa por la situación política del país). Grecia, a mi pesar, tendrá q esperar.
Y x la noche nos dejamos arrastrar x la euforia colectiva y nos fuimos a celebrar la victoria del Barça, autoconvencidas de q era una causa totalmente justificada como para faltar a clase de catalán al día siguiente. Y como no tenemos freno, pues faltamos a clase de catalán y casi al máster si me descuido, menudas somos.
Nos fuimos a tomar unas birras a la Rambla del Raval y de repente eran las 6 de la mañana. Hice una amiga muy divertida q se llama Sua y al parecer estábamos encantadas de habernos encontrado la una a la otra. Creo q le faltan unos veranitos, pero era muy graciosa. Su aspiración en la vida es bailar, es una artista. Respecto a los fétidos baños de la Rambla (ni punto de comparación con los maravillosos, modernos e higiénicos baños de la plaza de George Orwell) he de decir q estoy muy enfadada con el hecho de q tengan un espejito en la puerta a una altura tal q poniéndome de puntillas sólo alcanzo a verme un poquito el flequillo.
Pues de allí nos fuimos con Juan Vomitón al Indie, q estaba cerrado-pero-abierto y nos tomamos algo. Ra dormitaba en una mesa mientras yo jugaba al futbolín espantosamente mal (sigo sin tener ningún movimiento en la muñeca) con Gabi y el jefe y otro hombre. Y nos fuimos al Papillón (léase Pápilon como Babylon) y estábamos Ra, una desconocida de gafas y un montón de hombres, con lo q la legión de admiradores era muy amplia. Ra dormía en la barra después de devolverme la cartera q me había robado en algún momento de la noche (viví un momento de desesperación absoluta solo ante la idea de volver a tramitar todos mis papeles) y yo ligoteaba con un chico con gorrita y muchos tatuajes de colores.
Nuestros nuevos amigos se vinieron con nosotras y nos fuimos a la plaza de Sant Miquel, cuando conseguí salir de los achuchones q me estaba dando Amarillito. Ra pasó a nuestro lado y dijo, muy sonriente ella “Adios, Isam” y yo le dije “ No es Isam, es Amarillito”. Hoy estaba preocupada x si tenía q saludarle diciendo “Adiós, Amarillito”, pero lo q no entiendo es esta amistad q tiene repentinamente con Amarillito. Nuestra vida es como una telecomedia.
Pues llegamos a la plaza esta y yo me morreaba al chico de los tatus, q también quería quedar conmigo otro día. Esto me lleva al inciso de q le hemos dado señales de vida al Encantador Dani Papillón y me ha mandado un sms de esos tan bonitos q me manda y sin faltas de ortografía. Pues volviendo a mis morreos, Ra, q dormía profundamente a mi lado, estaba siendo morreada sin ser consciente de ello x el amigo raro y despeluchado de mi chico de la gorra y los tatus, q se llama Raúl y era muy gracioso y me llamaba gilipollas con mucho amor. El amigo despeluchado se levantó y se fue diciendo “q te jodan”. Lo gracioso es q cada uno de nosotros pensábamos q nos lo decía a nosotros mismos, y argumentábamos el porqué con serias bases, en plan “no, a ti no era, yo creo q me lo dijo a mí porque…”. He vivido un momento un poco Pajares-Esteso, xq cuando este chico me dio su teléfono yo no me acordaba de su nombre y lo apunté como Peke, y volviendo para casa, cuando me acordaba de eso me escarranchaba de la risa visualizándome llamándole “peke” a todos mis rollos para no confundirme.
Y todo era divertido y maravilloso hasta q hoy me despertó Ra porque teníamos clase en media hora y he sufrido unas pequeñas crisis resaquiles en medio del taller de escritura, q pensé q en cualquier momento tendría q levantarme e ir corriendo al baño a vomitar.

Lindamariposita Jueves, 18 Mayo 2006 23:14 Enlace Permanente Comentarios (0)

Confusión

Después de pasar un par de días en casa, me pongo a pensar y mis sentimientos están confusos, sentimientos encontrados. La gente q más quiero está aquí (sacando a mi madre, q está de acá para allá), pero yo no quiero quedarme aquí. Siento q no tengo nada q hacer aquí.
He disfrutado un montón con mis niñas (y con la habitual tarta de galletas y chocolate, mmm, gracias a todas y también a Nachete) y me ha sabido realmente a muy poco vuestra compañía, han quedado muchas conversaciones pendientes q espero q pronto tengan lugar. He podido estar con Miri, q era algo muy importante para mí en estos momentos. Hay mucha gente a la q no he visto y me hubiera gustado mucho ver, pero la visita era relámpago y se ha hecho lo q se ha podido. Y he estado con mi Enanita favorita, puesto al día con mi papi mientras nos tomábamos una copichuela y comprobado q mi nuevo Enanito está muy bien dentro de donde está y q queda muy poquito para vernos las caritas.
Pero la ciudad en sí me repatea un poco. Volver aquí me produce un estado de inquietud extraño. Aquí pasa el tiempo y todo sigue igual, como si te hubieras ido sólo un par de días, quizá una nueva zapatería y una nueva sucursal de A Devesa, todo lo más. Y la gente en general, q no me gusta, tan rancia, tan ocupada en todo lo q no le incumbe y nunca a lo suyo.
Mañana me vuelvo a Barcelona. Allí todo cambia, todo es rápido, y a la vez me invade una sensación de tranquilidad un tanto contradictoria, se podría pensar. Pero esos subidones de felicidad no los cambio x nada del mundo...

Lindamariposita Lunes, 15 Mayo 2006 00:37 Enlace Permanente Comentarios (2)

Seamos al fin Salomón y la Reina de Saba

En la noche de ayer he alcanzado mis cotas más altas de romanticismo, pasando por todos los estados por los q debe pasar una febril mujer enamorada: momentos suspiro, melancolía, languidez y desdicha. Creo q ahora ya es cuestión de bajar, cosa q me tranquiliza. Al fin y al cabo es todo producto de mi imaginación.
La noche no se presentaba con grandes expectativas, cosa q se vio confirmada con el paso de las horas, a pesar de q nos encontramos con parte del máster y nos los llevamos al Kentucky. Se rumorea algo de un picnic q están organizando en Casteldefels (cosa q a Sabe la llena de alegría, el q alguien comparta su ilusión barbacoera) y como dijo Yunis además "en Casteldefels hay muchísimas cosas para hacer!" opinión a la q me sumo x completo, aunque Yunis se refiera al museo del pueblo ruso (o algo extraño de este tipo) y yo a cosas totalmente distintas.
Pues cuando esta gente se fue Ra y yo (a partir de ahora denominadas "las gallegas fiesteras" jajaraja) nos dispusimos a irnos de after, después de despedirme de Rasti con promesas de ir un día a merendar. Más bien nos dispusimos a hacer la ruta de los after, pasando primero por la plaza del Tripi (plaza de George Orwell, parece mentira!) y después al Papillón (pronúnciese Pápilon).
Llegamos a la plaza del Tripi y nada. Cerrado. Totalmente cerrado. De hecho unos chicos a los q les preguntamos parecían extrañados de q hubiera un after allí. Como si yo me lo hubiera imaginado. Cosa q empiezo a dudar, menos mal q tengo testigos.
Pues muriendo de amor y sintiéndome totalmente desdichada nos dirigimos al Papillón. Yo me lamentaba gimoteando hasta q oi una voz q me decía "¡Lindamariposilla!" y ante mí se plantó un hombrecillo muy sonriente q me miraba con encanto. Yo levanté la mirada y sonreí. "Blobs!!!" Y me eché a sus brazos. Fueron sólo unos instantes, pero me sentí mucho más reconfortada. Ya se iban para casa, así q seguimos nuestro camino, ahora más animada, porque Ra me preguntaba quién era ese chico tan encantador. Ahora entendía aquel momento de fugaz enamoramiento q yo había tenido unos meses atrás. Es q es encantador. Últimamente no paro de cruzarme con chicos encantadores. Y a todos los dejo marchar!
Total, q llegamos al Papillón y hemos aguantado inmersas en la muchedumbre más o menos 10 minutos, tiempo suficiente para hacer las cuentas de la abuela, intentar una aproximación a la barra y esconderme de Isam (lo q casi me cuesta q Ra me desnucara). Era imposible respirar allí dentro, así q viendo q nuestra pandilla papillona brillaba x su ausencia (después de mi rotundo rechazo al pobre Dani Papillón, q ya no me mandará esos sms tan bonitos...) nos vinimos a casa. Y hasta ahora, q parece q nos vamos a la playa, q Giulia quiere jugar a la pelota.

Lindamariposita Domingo, 7 Mayo 2006 15:01 Enlace Permanente Comentarios (2)

Mi combi me fascina

Ya tenemos nevera nueva x fin. Es increíblemente grande y blanca, blanca, blanca. Una combi con todas las de la ley, esto es un no parar de progresar y lo demás son tonterías. De nuestro piso minúsculo hemos pasado a nuestra preciosa casa, de una neverita q teníamos hemos ido aumentando en tamaños... Hasta siento q un día de estos yo misma daré el estirón en otro tiempo tan esperado.
En otro orden de cosas mi proyecto va viento en popa, con una acogida bastante positiva por parte de las instituciones, q serio q suena todo esto, me encanta. Trabajar con este nuevo grupo es otra cosa, conectando, tranquilamente, creo q nos va a salir algo bueno. Hoy hemos estado grabando unas tomas en la plaza del Tripi q han quedado bastante bien, y micrófono en ristre hemos entrevistado a los viandantes, la mayoría medio pillados, claro.
Lo más destacable es q una vez más me encuentro en la tesitura de haberme enamorado perdidamente de un desconocido al q rápidamente he idealizado hasta convertirlo en mi objeto de devoción. Pienso en él y me evado. El Hombre Idealizado al q no creo volver a ver es guapo, divertido y como no, un golfo. Para más inri tiene novia, yo siempre superándome. Si es q no aprendo. Hasta mi propia madre me ha dicho apesadumbrada, con voz de a-esta-niña-no-la-casaremos-nunca, "a tí te gusta q me den caña".
Al final la semana q viene me voy a casa. Ya no me pesa tanto xq espero poder llegar a estar con Miri antes de q se vaya, me sabe muy mal no estar a su lado estos días, aunque sé q ella lo entiende. Siempre nos entendemos.
Acabo de recibir un sms del Encantador Dani Papillón preguntándome si era en serio q no quería quedar con él. Claro q era en serio, yo las cosas más chungas siempre las digo totalmente en serio. Ra está muy preocupada x no poder atender a sus parejas si no vamos al Papillón (pronúnciese Pápilon delante de Ra).
Y me despido por ahora, para sumirme de nuevo en un estado de abstracción romántica.

Te kuiro moho (29 Abril 2006)

2007-10-15T06:53:00.002-07:00

Por fin, por fin hemos conseguido ir al Papillón, gran descubrimiento q alegrará mis noches y mis mañanas de fin de semana a partir de ahora y fuente de continuas aventuras, como si lo viera. Por un momento ayer creí volver a la Tinto...
Pues algunas cosillas a resaltar de los últimos días. La más importante es q se nos ha escacharrado la nevera misteriosamente. Funcionaba (no puedo decir a la perfección) repletita de hielo hasta q se nos ocurrió descongelarla y ha decidido mantenerse a temperatura ambiente, con lo cual se nos viene encima un gran problemoncio. Sabe está cocinando a marchas forzadas toda la comida q teníamos congelada para q no se estropee, con lo cual nuestra cocina parece la de Simone Ortega y tenemos gran variedad de platos para escoger un menú. Lo dicho, un problemoncio. A ver cuánto tardamos en resolver esto visto lo q tardamos con la lavadora.
Ayer llamé a Salva. Creo q debería ponerme un monumento a mi misma x lo valiente q he sido, q soy yo la primera sorprendida y he recibido x ello varios aplausos coca-cola light para la chica q no espera q la llamen para coger el teléfono y pedir una cita. Y no ha sido para tanto y me ha servido de mucho, xq se ha bajado repentinamente del pedestal en donde lo había colocado. El pobrecillo está con neumonía y no pudimos vernos, pero me ha propuesto ir a comer a su casa un día y después ir a la playa a tomar el sol como los lagartos, palabras textuales. Y fue raro, xq me encantó oir su voz de nuevo, sentir q ha pasado tanto tiempo pero sigue igual, y notar q no he tenido un ataque de nervios de esos q me tenían temblando como una hoja solo x pensar en él. Prueba superada.
Y vamos con el tema nocturno entonces. Ayer estuve con Sabe en Manel, donde lo más destacable es q Precioso (q vuelve a formar parte de la vida de Sabe) ya no es Precioso. Así, de repente. Con lo cual ahora lo he rebautizado con el nombre de ElqueeraPrecioso. Menos mal q Repul sigue siendo Repul, xq era ya lo q faltaba. ElqueeraPrecioso contaba una historia muy graciosa de una psicofonía q tenía grabada, pero el pobre se ofendió un poco al confundir mi interés más absoluto con incredulidad. Antes estuvimos un rato intentando ver un concierto en el London, pero hacía tanto calor y nos sudaba tanto el bigotillo q cuandoya se me había borrado todo el maquillaje nos fuimos, para asistir fuera a una pelea con cuerpo inherte en el suelo incorporado, pero como buenas cosmopolitas asquerosas miramos un poco y nos dijimos "ya lo veremos mañana en el telediario".
Nos reencontramos con Ra y unas amigas y nos fuimos al Kentucky, único sitio q encontramos abierto a esas horas. Estuvimos con Alberto q traía la gran noticia de q la próxima semana hay fiesta en su casa otra vez, pero aún están pensando en la temática. Se ofreció amablemente a vestirse de traje corto para ser mi pareja en la Feria de Abril, q majo. Y estaba Rula, y como siempre hacía ruladas de las suyas, en medio de un grupo q coreaba su nombre. Hacía mil años q no nos veíamos, pero la verdad creo q no hablamos mucho, sólo hablamos de cuando durmió en casa y Trece (siempre puñetera) se cagó en mi cama. Pero bueno, la veré en la fiesta de Alberto.
Después del Kentucky decidimos intentar ir al Papillón, y como ya he dicho lo conseguimos. La primera impresión es q es carísimo, pero el ambiente es el mismo de gente-pillada/colocadahastalascejas-que-busca-pillar-cacho de la Tintorería. Conocí a un canario q era muy simpático y nos reíamos mutuamente las gracias, q eran bastante tontas. Conocí a un colombiano q me halagaba y q tenía su punto, pero pronto lo olvidé, a pesar de q incerceptaba mis paseos x el antro, xq sabeis q en sitios así me muevo como pez en el agua y me doy mis paseillos, mientras Ra se morreaba a un "gordecho" (palabras textuales), el primero de la noche, sí. Entonces conocí a El Encantador Dani Papillón, q encontró rápidamente la contraseña, q se trataba de "proyectos culturales". Fue decir las palabras mágicas y lo besé. Yo lo besé a él.
Pero no todo iba a ser un camino de rosas en mi vuelta al mundo de los antros de perdición, xq heredadas de la Tinto también vinieron mis discusiones con Isam. Q si me quiere, q sí no soporta q yo esté con otros, q si patatín q si patatán. Periódicamente me arrinconaba un rato y me rompía la cabeza. Viví una de las situaciones más absurdas de la noche con él en el baño, discutiendo todos estos temas mientras él se hacía una raya y yo le hacía el rulo muy curiositamente. Y lo mejor de este tema llegó esta mañana cuando recibo un sms tronchante de Isam q parece japonés y q dice tal cual "Hola guapa soy Isam ketale todo bin espero donde estas a ohra penso a ti espero ke to tapian pero grasise por ke ases oy? Tekuiro moho? Yamame si ki?" y q me ha tenido con el teléfono desconectado todo el día, xq el sms venía acompañado de muchas llamadas perdidas y no tengo ganas y ya se lo dije. Mis problemas con la morisma, como dice Ra.
Bueno, pues entre discusión y discusión yo me dejaba querer x El Encantador Dani q estaba a mis pies incondicionalmente, esperando pacientemente q yo acabara de una vez mis trifulcas con el mundo árabe. Y Ra había conseguido desembarazarse del gordecho (después de un vil truco de él "sólo un beso más y me voy" q resultó ser falso y evidentemente no se fue) y se había hecho la reina de la party. Xq si hay alguien q se mueva tanto o mejor q yo en este tipo de ambientes es Ra. Pues eso, q se había convertido en el centro de la pandilla del Encantador Dani Papillón, q le reían todas las gracias.
No estoy muy segura de si el Papillón cerraba o nos fuimos x propia voluntad, pero entonces empezó la odisea de llegar a casa, q nos llevó cosa de 2 horas. Durante toda la travesía el Encantador Dani Papillón intentaba concertar una cita conmigo, q yo esquivaba x todos los medios, puesto q no tengo ganas de historias y mezclando el destino x medio. Utilizaba distintas estrategias, como x ejemplo darle su número a Ra para q yo lo llamara en caso de q me apeteciera hacerlo. El pobre no entendía xq no podíamos vernos si estábamos tan bien. Y la verdad es q estábamos muy bien. Pero punto, cosas incomprensibles de las mías.
Y Ra, ay Ra. Tengo q aclarar q a esas alturas nuestra pandilla se componía de una chica finlandesa q rompió a llorar repentinamente xq no sabía hablar castellano, Willy (un espontáneo q se me parecía al Vaquilla y llevaba un instrumento de esos q es como un tubo q hace puuuuuuuuuuuh), Iván (q se parecía a Shirley Temple), Dani gordito (con el flequillo más largo q he visto nunca pero hábilmente disimulado detrás de la oreja), Ra (apodada La Gramola), el Encantador Dani Papillón y yo. Pues durante todo este largo camino Ra se morreó a Dani Gordito, aunque en un principio le interesaba Iván, y se dejó magrear por el poco discreto Willy Vaquilla. Era un cuadro de lo más gracioso, creedme. Willy metía mano donde podía, a la finlandesa cuando lloraba ("fuera nieblas", repetía a modo de mantra) o a Ra cuando se despistaba un poco, y yo tenía los labios escocidos x la barba incipiente del Encantador Dani Papillón, y me los embadurnaba con vaselina. No os podeis imaginar cómo tengo los morros hoy.
Nos despedimos de nuestros ya amigos del alma y emprendimos el último tramo hacia casa, sólo Ra, mi amado y yo. Y nos despedimos románticamente en un semáforo en rojo del Paralel, mientras todos los conductores nos miraban atentamente. Envidia.

Sin rosa por Sant Jordi (23 Abril 2006)

2007-10-15T06:53:00.001-07:00

Hace un ratillo q hemos llegado a casa después de una jornada callejera de lo más entretenida. Ayer al final no hemos hecho nada (en el plano festivo), xq en casa hemos hecho un montón de cosas, empezando x un lacón con grelos con su correspondiente caldito hecho con mis manitas y del q tengo fotos para enseñarle a mis queridos WLD, acompañado de unas filloitas de Ra, todo muy gallego y muy ligerito, como os podeis imaginar. Siguiendo con las tareas domésticas hemos guardado los abrigos en el armario y sacado las cazadoras de verano, xq hemos decidido q ya es hora de q llegue el verano y q con un poco de estímulo en nada estamos en la playita. O en el terrado, x mucho q trate de hacernos mobbing la vecina de no sé q piso q nos increpó esta semana en el ascensor con motivo de q nos llueve sobre la ropa y q ocupamos un espacio comunal, mentira cochina. Hemos cambiado los muebles para hacer sitio a las nuevas adquisiciones basuriles y hemos decidido q esta semana pintaremos la pared, los muebles y mi pelo, q ya le hace falta. Yo me he ido prontito a la cama, después de hablar con Albert escuchando de fondo la muñeira de Chantada, q situación extraña, la verdad. Creo que soy la única gallega del mundo q no se emociona al oir una gaita fuera de Galicia, q insensibilidad la mía, pensareis, pero forma parte de mi encanto.
Pues lo dicho, q me acosté xq no me encontraba muy bien, y peor aún después de decirme Sabe q podría ser meningitis, q hay un brote en no sé donde y q estamos sin vacunar x no sé q historia. Eso de q esté yo sin vacunar tampoco me extraña nada, ya q estoy sin vacunar también de las paperas y la rubeola y me enteré a raiz del extraño brote q hubo en Ponte antes de navidades. Espero q deje de haber brotes de cosas de las q estoy desprotegida, xq ya está bien. Si es q en casa de herrero ya se sabe.
Bueno, pues hoy nos despertamos, nos pusimos la ropita de los domingos, las gafas de sol de incógnito y al carrer, aunque yo aún estaba un poco embotada. Nos dejamos arrastrar un ratillo x la marabunta de las Ramblas sin encontrar a Lucía Etxebarría en ningún lugar, para nuestro disgusto (aunque hojear su nuevo libro "Ya no sufro por amor" y ver q su ranking de los diez mandamientos de la relación sana estaba encabezado x "enamórate de alguien q te corresponda" ya fue suficiente). De allí nos fuimos a la Fira de la Terra, donde comimos y dimos vueltillas un buen rato, yo me compré dos anillos más para mi colección de anillos-iguales-de-distintos-colores y nos fuimos a tomar un té súper turbio con pastelitos libaneses rebosantes de azúcar, frutos secos y algo desconocido y delicioso.
Y seguimos paseando, hasta el MACBA, donde nos tiramos un ratillo a comentar todas las frivolidades del mundo, teniendo como música de fondo los ruidos de las pirivueltas de los skaters (segundo momento melancólico en unos días) y haciendo listas de los requisitos que debe tener el chico ideal de cada una, con más o menos acuerdo en ciertos puntos: esquiador/ no deportista, q no se drogue/me da igual, cero bisutería/pendiente en la oreja (no mariconadas), patillas/patillas/patillas, bici/coche, un hermano/ padres normales, un poco de todo, como veis.
Y de allí al mar, pasando x todas las calles llenas de putas y gente rara q pudimos, menos mal q Fede iba escribendo un mensaje y no se estaba dando cuenta, aunque creo la pobre tiene fe ciega en nuestra tutela... Estuvimos sentaditas mirando el mar, hablando de las gaviotas (bueno, yo despotricando), de los mújeles (esos peces portuarios asquerosos q no comen más q porquería), de las vistas, todo muy viejuno. Y de los mosquitos, xq de allí salimos rascándonos sin parar y directas a casita.

La canción de amor de Fabrizzi (18 Abril 2006)

2007-10-15T06:52:00.000-07:00

Este domingo he pasado una de las noches más fantásticas q recuerdo. Aviso q me voy a poner ñoña, así q quien quiera puede abandonar aquí la lectura.
Hecha esta aclaración, a lo mío. El domingo era todo aburrimiento, tanto aburrimiento q me puse a hacer el Cd de catalán, q para quienes lo conozcais sabeis el aburrimiento q eso conlleva. Pues estaba en casa y vino a buscarme Albert y nos fuimos a tomar unas cerves al Pastis, lugar al q aún no había ido nunca y q me ha gustado mucho, x su estilo parisién, x lo recargado de su decoración y x la actuación de una acordeonista francesa q cantaba la historia de un tal Fabrizzi q tenía un parche en el ojo derecho.
De allí nos fuimos a cenar al Born (yo ya iba haciendo eses x el camino), todo muy romántico, una tabla de patés en la que no estaba claro si triunfaba el paté de nueces o el foie, todo acompañado de un vinito q era lo q me faltaba ya. La conversación fue muy distendida, hasta hablamos de nosotros, empeñado él en q somos amigos y yo en q no lo somos (q lo somos, pero q somos también otra cosa q no sabría definir muy bien, pero distinta), quien me iba a decir a mi q estaría discutiéndole a Albert q somos más q amigos.
Y de allí nos fuimos al Indie, a saludar a Jose y a tomar la última antes de volver a casa, ya q yo tenía (y tengo) q hacer un comentario de texto q debía entregar hoy mismo, pero q va a tener q esperar a mañana no vaya a ser q esta noche x fin me llegue la inspiración y yo ya haya entregado esa retahila de ideas absurdas y simplonas. Pues eso, q estuvimos en el Indie, q ya hacía mil años, q se estaba genial y q me lo pasé idem, bailoteando con mi estilo arrítmico, brindando con los recién casados y haciéndome arrumacos con Albert en el sillón q tiene Jose en el reservado (q aquello cambia más de decoración últimamente q yo de opinión) y bailábamos y Albert me cogía en brazos y yo le daba abrazos y esa noche creí morir de amor...
Y para rematar una noche fantástica Albert fue a comprar algo para desayunar y me trajo la revista "Sorpresa", q pude leer en mi cama en cuanto abrí un ojo, comentando las últimas declaraciones de Paquirrín y el tarot del profesor Karamba (avalado x 42 años de experiencia) mientras me comía un donuts... Es q la vida tiene estos momentos de felicidad...

Ciao (3 Abril 2006)

2007-10-15T06:51:00.000-07:00

Este último fin de semana ha sido bastante tranquilo, siendo lo más reseñable y más emocionante la gala de Miss España, q hemos seguido con intensidad, comentando cada detalle con la mentalidad y minuciosidad de 3 asquerosas arpías, q es la manera de disfrutar estos eventos. El único fallo fue q hasta casi acabada la gala no me enteré de q conocía a Miss Coruña, hija de mi peluquera, y no pude juzgar con la precisión debida su actuación, como en primero de carrera, cuando nuestra compañera de clase Lady Párpados se presentó x Miss Lugo y fue muy comentado. Sofi ha sido un gran fichaje para seguir el certamen, y a pesar de q no podías decirle q Miss Valencia, su favorita, tenía cabeza de bombilla, en cambio sí disfrutaba mucho con comentarios crueles como "ésa se parece a Nuria Roca pero después de un tratamiento con cortisona", q malicia se respiraba en el ambiente, genial. Yo estaba convencida de q ganaría Miss Alicante y me acosté con la convicción de q mis poderes adivinatorios me ahorrarían ver el final de la gala, pero bueno, no estoy descontenta del todo con la ganadora, ya q con esa cara de golfa q tiene sé q nos regalará buenos momentos televisivos, q tiemble María Jesús Ruiz. La pena es q me perderé Miss Fea, q este año promete ser muy emocionante.
Dentro de un par de días, sólo un par, me voy a Italia. La verdad es q estoy impaciente y tengo muchas ganas de ver a Franci, a Nicola y a Miri, ésta última dedicada últimamente a ponerme sobre aviso de q no parará de darme mimos y de requerir los míos, q no se preocupe q voy con ganas. Lo único q me da pena es q no podré ir a la boda de Lourdes y Gabi, q presiento divertidísima, con Jose, Lademonio, Blondie y el Anónimo... En fin, q no puede una estar en todos los saraos, como las churreras, q diría mi madre. Y después de semana santa tengo q hacer una mini escapadilla a casa, idea q me perturba un tanto.
Al final pasó Begoña Mirón x aqui y se piró sin q nos viéramos, como siempre. Yo me pasé media noche del sábado enfadada con Albert (enfadada es poco, enfadadísima) y no sé muy bien xq, sólo sé q volví a pensar q era un ser maligno. Empiezo a dudar de mis facultades mentales. Y en medio de mi mosqueo aparece Hicham para entrarme directamente al morro para llevarse unos gritos x mi parte q le hacían mogollón de gracia y a mi ninguna.
Y x fin hemos entregado el trabajo de Otrahistoria, empresa q nació destinada a morir, y nada me une ya a esa putarraca llamada Claire. Espero.
Y como hoy es lunes aquí planto, q no estoy con ganas de explayarme.

Problemas de la era de la cybernética (31 Marzo 2006)

2007-10-15T06:50:00.002-07:00

En la entrada de hoy vamos a hacer un alto en el camino. Ante todo mil perdones a quienes se han visto perjudicados directa o indirectamente x mi blog, q han sido unos cuantos en los últimos días.últimamente estoy pensando en cerrar mi blog xq parece q no me da más q problemas, a mi y a otras personas a las q mi última intención sería fastidiar con las 4 chorradas q escribo, pensando inocente de mí q no las leía nadie (lo siento, lo siento!). Y el caso es q, a pesar de los acontecimientos de los últimos días, como veis sigo escribiendo, pero con cierto grado de autocensura inevitable e intentando limitarme a mi mismita. Albert me dijo el sábado q mi blog lo lee más gente de la q pienso, y parece q tenía razón...
En fin, pongámonos al día. Parece q las aguas vuelven a su cauce con Albert, siiii. Q el domingo me quedé chafada ya lo sabeis, q estuve hablando largo y tendido con Sabe (xq Ra debía recuperar horas de sueño) y no entendíamos nada, tanto me ofusqué q llegué a pensar q Albert era tb maligno, alguien más cuya misión en la tierra era hacerme daño. Menos mal q Sabe vino pronto en mi ayuda y me puso los pies en el suelo diciéndome "estás enferma". Y supongo q tiene razón, q ya está bien de desconfiar de todo el mundo, q ya está bien de tanto drama y q ya es hora de empezar a disfrutar del amor, y comprobar q es posible tener una relación bonita, vamos hombre. El caso es q pensaba si no sería demasiado tarde...
Pero el lunes me llamó Albert. Me dijo q se había quedado más tranquilo después de hablar conmigo, q no me preocupara, q se había dado cuenta de q las cosas no se pueden forzar, q hay q dejar q fluyan naturalmente... Y yo sonreía como una idiota. Le conté mis cositas, me contó las suyas, y volvió a salir el tema de mi blog, y de Salva, q lo llamara, q si mis amigas me lo aconsejaban sería x algo... Ahi me alteré un poco diciéndole q yo no quería llamarlo y q él no sabía siquiera para q quería llamarlo, ni cómo habían sido las cosas, ni cómo habían acabado, y q iba a cerrar el blog. Me dijo q no, q le gustaba leer mis cosas, q se reía mucho y q quería q yo siguiera haciendo las cosas q hacía. El caso es q quedamos q ya nos veríamos, cosa q yo tomé como una vuelta a la normalidad, pero a la normalidad de los comienzos, una vuelta a empezar a ver q pasa.
En el máster las cosas vuelven a marchar bien, hemos cambiado de grupos y mi grupo tiene entre manos otro proyecto q me tiene absorvida e ilusionada. Q de q se trata, querreis saber. Pues os vais a quedar con las ganas, sobre todo ahora q no sé quien me lee o quien me deja de leer, ja. Pero x el momento me hace olvidar la frustración del primer proyecto, a pesar de q ayer hablando de retomarlo con una de "las3trabajadoras" me quedé un poco triste, pero en este momento estoy demasiado envenenada aún como para ponerme a pelear y a tirar del carro, ya veremos con el tiempo. Claire ahora es mi mejor amiga, me sonríe en clase (el primer día me dio mucho miedo, empiezo a pensar si será bipolar, como me dijo Cris), me saluda amistosamente, se ofrece a ayudarme en el trabajo en lo q necesite... Vamos, una joya de persona q no sé cómo fui capaz de desear asesinarla de mil maneras distintas. Q a mi no me la pegas, nenita.
En fin, q veremos este finde como pintan las cosas...

Decisiones unilaterales (26 Marzo 2006)

2007-10-15T06:50:00.001-07:00

Y yo me quejaba en anteriores ocasiones de mi falta de comunicación... Pues ración y media, q me he pasado toda la noche interrogando a Rasti sobre el xq de mandarme a paseo. Xq x fin nos hemos encontrado, como suponía q sucedería pronto...
Pues el caso es q ayer salimos Sabe y yo con las italianas y fue una noche de lo más divertida, bailoteando en el Jaima en medio de todos los moros, con Jose aclamado x todos sus amantes y con Fede boquiabierta ante la disposición bailarina de todos los miembros del sexo masculino q había allí congregados.
Cuando cerró el Jaima nos fuimos al Kentucky, y al poco de llegar vi q estaba Rasti, y esperé a q me viera él xq quería saber cual era su reacción. El caso es q cuando Sabe fue al baño y él la vio enseguida se acercó a hablar conmigo. La verdad es q la situación era un poco extraña, me dijo q no sabía si darme un beso o dos, q son los q finalmente me dio. Y empezamos a hablar, interrumpidos x una amiga suya q hacía referencias a mí como "la novia de Albert", cosa q me estaba poniendo un poco nerviosa. La verdad es q la conversación no empezó demasiado bien, ya q sólo sacaba en claro q me estaba dejando unilateralmente y no me explicaba xq, y yo venga a insistir... Q si la culpa no era mía, q si me quiere, le gusto y todo eso pero q me dejaba. Total, q hubo un momento en el q me cansé de insistir y él seguía allí a mi lado, cosa q yo no entendía. Yo les iba anunciando a las niñas entre lamentos lo poco q iba sacando en claro, mientras Albert hacía piececitos conmigo, me decía q me sentara encima de él, me preguntaba si llevaba las ligas y demás cosas absurdas q yo respondía con "Quieres dejar de ligar conmigo? Q acabas de dejarme!", situación de lo más cómica, la verdad.
El caso es q las italianas se fueron y la pobre Sabe se armó de paciencia y se quedó allí conmigo. Entonces llegó una pareja de personajes bastante graciosa, no me acuerdo cómo se llamaban, pero uno era el doble del Jardinero Rockero de Sabe y el otro era como Ferrán. Sabe ligoteaba con el Jardin 2, mientras yo le contaba mis desdichas al otro, hasta q de repente me percaté de q tenía intenciones libidinosas conmigo q yo no pensaba satisfacer ni jarta de vino. Estos momentos se acompañaban con Rasti saludándome desde lejos cada cierto tiempo, no fuera a ser q me olvidara q estaba allí.
En fin, q Sabe se empezó a morrear desenfrenadamente con el Jardi 2 y se fueron, pensaba yo q a echar un polvi pero no, cada uno a su casa xq el Jardi 2 y su colega desparecieron, supongo q debido a algún tipo de solidaridad masculina estúpida de si uno no liga no liga ninguno.
Y entonces volví al ataque con mi interrogatorio. Pobre Rasti, q paciencia. La verdad es q fue un momento un poco triste, pero llegué al punto clave q quería llegar, en el q corroboro q la culpa de todo ha sido mía, of course, y x lo mismo de siempre, x mucho q él diga q no. No sé hasta q punto ha tenido q ver mi blog como desencadenante de esta historia, xq me ofreció vía libre para llamar a mi encantador de serpientes. Pero yo no quiero estar con Salva, yo quería estar con él, quería q todo fuera como al principio, pero creo q no va a ser posible.
Después de esos momentos tan dramáticos nos fuimos a reunirnos con Ra y con Juan el del máster, y buscando el Papillon (q una vez más estaba cerrado) acabamos tomando unas cañas en una terracita del Born. Ahí ya nos besábamos apasionadamente, mandando a tomar viento cualquier decisión unilateral.
Y x segunda vez en el día me fui a la playa. Y allí hablé, y hablé con Albert, hasta q me quedé dormida y me desperté con una resaca tan chunga q lo último q me apetecía era hablary estar en la Barceloneta, yo sólo quería estar en mi cama. Pero hasta ese momento le conté a Albert el origen de mis comportamientos (lo q sé q no me disculpa, pero ayuda a comprenderlo), q todo empezó el día q Gon (siempre él como culpable de todo, pobre) me dijo q estaba saturado de estar conmigo y me rompió el corazón. No sé si me ha entendido, xq los dos estábamos de lo más dicharachero y solapábamos una conversación con otra. "Q se clava puñales", es la frase q más he oído esta noche y de la q no conseguí saber el xq. Q yo podía estar con cualquiera. Pero quiero estar con él.
Total, q después de comer algo nos vinimos a casa a dormir un rato. Y al cabo de unas horas se levantó y se fue, un poco precipitadamente. Creo q en ese momento se acabó x fin el encanto de la noche y retomábamos la decisión unilateral.

Sangre, tensión y lágrimas (24 Marzo 2006)

2007-10-15T06:49:00.000-07:00

Por fin termina una semana rebosante de tensiones, cargadita de estrés. Me tengo q remontar a mi última actulización para explicar toda la sucesión de nervios, tensiones, enfrentamientos y lágrimas q hemos vivido estos días... Y para recordármelo todo aún tengo un sarpullido de esos q sólo Gon me provocaba (es totalmente en serio, ante su inminente llegada me brotaba un sarpullido, q yo llevo muy mal la tensión!).
Como recordareis el domingo pasado tenía una reunión con mi grupo, ya q el martes presentábamos en clase nuestra empresa y no teníamos nada hecho. Me estaba oliendo q pasaría lo mismo q con la primera presentación, q Daniela, Teresa y yo cargaríamos con todo el proyecto, pero he de decir q Breno esta vez se puso las pilas. Es un gran chico este Breno, a pesar de q creo q es una de las personas más opuestas a mi q podré encontrar en esta vida.
El caso es q después de la llamada de Albert me quedé un poquito preocupada, y dándole vueltas (aún se las estoy dando), por lo q decidí mandarle un sms diciéndoselo, y dando pie a un encuentro para hablar y ponernos un poco al día. Para mis adentros me puse a prueba, ya q si me contestaba con una excusa era q definitivamente me mandaba a paseo. Y me mandó una excusa, desencadenando mi torbellino emocional particular, q me traería loca hasta el miércoles, con unos subidones y bajones tremendos, a punto de llorar a cada rato, alternando esos momentos con otros en los q me reía de mi misma pensando en los dramas q estaba montando, y así todo el día. El caso es q recibí ese sms estando con mi grupo y ya me quedé un poco en las nubes, deseando q se fueran de mi casa y me dejaran lloriquear en paz. Y lo q me quedaba.
El lunes x la tarde teníamos la última reunión para acabar el proyecto. La tarde empezó a torcerse a primera hora, cuando empecé a discutir con Claire vía messenger xq la muy jeta pretendía escaquearse una vez más del trabajo. La muy asquerosa se presentó en mi casa de morros y vino directa a mi a atacarme, como una gata, delante de todo mi grupo y del grupo de Ra, q asistía boquiabierto a estos acontecimientos. Todo empeoró cuando se dio cuenta de q el día anterior habíamos decidido x mayoría absoluta (supongo q exceptuando a Elisabetta, pero no creo ni q se pronunciara, y la verdad es nos daría exactamente igual, pero ése ya es otro tema) cambiar su parte. Montó en cólera y me atacaba a mi, xq mi parte no estaba hecha, aunque la suya estuviera incompleta, la mía fuera más complicada y necesitara q todo estuviera hecho para empezar. No se si sabreis q yo llevo muy mal los enfrentamientos facetoface, q me bloqueo y me pulen fácilmente, con lo q menos mal q mi grupo me defendió ante ella, xq yo ya me estaba poniendo histérica,aunque tuviera yo toda la razón del mundo. El caso es q no entró en razones pero acató lo q se le decía, q remedio, y la tarde transcurrió más o menos con normalidad (más o menos, xq yo pensaba para mis adentros "me han dejado...")
El martes acabamos el trabajo entre las3trabajadoras y la presentación transcurrió relativamente bien, sacando q Breno se perdió y se quedó en blanco, mientras sus papeles se multiplicaban misteriosamente en sus manos. El profe me machacó un poco con los presupuestos, se rió un poco de mis cuentas (yo cogí la tiza muy dispuesta y le planté todas mis sumas/restas/multiplicaciones) y me tachó de excesivamente optimista.
Pero la gota q colmó el vaso fue recibir al día siguiente un mail de Claire con un detallado autoanálisis q consiguió desequilibrarme x completo. La cólera me invadía. Me sentía enrojecer de ira. Y lloraba, como no. Tere tb estalló y le mandó un mail respondiéndole acertadamente q sólo quien trabajaba podía equivocarse. Yo le mandé tb un mail en cuanto me tranquilicé y enseguida obtuve respuesta. Empezaba una tarde de dimes y diretes sin desperdicio, para acabar diciéndome ella "a buen entendedor , pocas palabras" ante mis recriminaciones, q estoy segura q le entraron x un oído y le salieron x el otro. Lo más curioso, q aún me enteré ayer(día en el q supuestamente debíamos aclarar todo este tema, pero para variar no se presentó), es q se enfrentó a Tere en petit comité, mandándole un mail sólo a ella, y conmigo tenía el enfrentamiento público delante de todo el grupo, mandándole todo a todos. No entiendo aún muy bien el porque, pero me lo puedo oler (como veis yo de olfato ando estupendamente, q me lo huelo todo con anticipación).
Finalmente el miércoles me vino la regla y mis hormonas se relajaron, y con ello mis súbitos ataques de llanto. Q me sentía tan desgraciada x momentos q me daba la risa. Y la verdad es q echo de menos a Albert.

Carnaval, carnaval (18 Febrero 2006)

2007-10-15T06:46:00.002-07:00

Esta semana presenté x fin mi proyecto y fue un éxito. Estoy muy orgullosa, aunque me haya costado bastantes quebraderos de cabeza, mucho estrés y un oportuno ataque de ansiedad, este primer “hijo” mío. La verdad es q quedó bonito, aunque también nos lo curramos (algunos, eso sí). En el momento de la presentación empecé a sudar frío y a tener taquicardias y creí q me desmayaría en cuanto me pusiera de pie, idea q me aterrorizaba y q contribuía a agravar más mi estado de ansiedad. El caso es q llegó mi turno y me dije q adelante, q saliera como saliera, pero hacerlo de una vez. Y salió bien, increíblemente, xq ni me tembló la voz, y allí sentadita como estaba defendí mi proyecto muy dignamente. Y uno de los chicos de mi grupo, de la parte de los q se la rascaron, me aplaudió a mi, con lo q me sentí un poco recompensada y hasta me emocioné un poco.
La fiesta de disfraces de casa de Alberto fue genial, como la anterior. Al final conseguimos unos disfraces bien majetes, yo de sevillana (tiembla, Feria de Abril, q este año no te me escapas), Ra de novia merengona, Sabe de Sally y Lau y Eva de bailarinas. El disfraz de Ra fue el mejor disfraz q he visto nunca, q de volantes, q de lazos y q velo kilométrico…
Pues allí nos plantamos a eso de la una y la fiesta estaba llegando a su momento cumbre… Yo para variar acabé montando un chill out en la habitación de Alberto con Alberto, Laura y dos desconocidos, cómo me gusta a mi estar en petit comité… y bebiéndonos una botella de Oporto en unos minivasitos q parecían los del flúor. Pues de allí no tengo ni idea de a q hora nos iríamos, después de hacernos miles de fotos, tocar la pandereta y cantar todo el repertorio de Mecano.
Y de Alberto a Albert, me fui al Kentucky a su encuentro para enterarme de q habían detenido a Jose, y claro, yo quería saber los porqués y los cómos, pero nadie me tomaba demasiado en serio vestida de faralaes. Aunque tampoco les llamaba mucho la atención, cosa curiosa q a mí sí q me la llama. Como si yo fuese vestida de lunares y volantes todos los días.
Pues para mi sorpresa esta vez le tocaba el turno porteril al porterito, q hacía siglos q no lo veía. Los tenía a todos ayer en el Indie, xq con Shalim también me pasé un buen rato hablando. Pues el Porterito es un gilipollas, hablando claro y pronto. Me echaba en cara q cuando tonteaba con él me liaba con Hicham! Y a él q le importará??? Cómo si yo le hubiera prometido fidelidad eterna! Ni eterna ni pasajera, vamos anda, pues q yo recuerde sólo hubo un día en el q tonteábamos y de la manera mas inocente. Total, q me puso del hígado y lo dejé allí soltando tonterías, q tenía mejores cosas q hacer, como escuchar a Shalim quejarse de q no quedamos nunca para tomar algo. No, si ayer querían darme la noche y dejarme claro lo chunga q soy! Menos mal q no le hice mucho caso a ninguno…
Y enlazando con el último artículo, podreis adivinar q no le llamé, claro. Yo siempre fiel a mi línea. Pero lo curioso del caso es q no me agobia tampoco la situación, y q me siento muy contenta últimamente tal y como estoy, y no necesito q venga a desquiciarme ahora.Aunque la curiosidad es mucha.

Señales de vida (8 Febrero 2006)

2007-10-15T06:46:00.001-07:00

ÉL ha vuelto a dar señales de vida, mi príncipe encantador de serpientes. Es el radar maldito, una vez más. No falla, huele la tranquilidad, la lejanía y le suena la alarma. Y no pueden dejarlo pasar. Es una cosa increible q no tiene explicación.
Y estoy temblando. Pero le he dicho q no, xq realmente no podía y xq en realidad no me atrevía. Pero el caso es q me altera de una manera increible, y me fastidia q me altere tanto, aunque en lo más profundo me guste esta inquietud, sentirme desquiciada.
Y ahora la pelota está en mi campo una vez más.

Donde vas, tunante? (8 Febrero 2006)

2007-10-15T06:44:00.002-07:00

Bueno, pues ya se fue Julita, después de venir a darnos un toque de novedad más a nuestros agitados fines de semana. Espero no autocensurarme demasiado x las causas q ya sabeis, pero es q una no quiere crear malas impresiones.
Pues este finde semana empezó un poco antes de lo acostumbrado, el jueves. Acabamos las clases de catalán y quedamos para tomar una caña x la noche, en plan reunión multitudinaria q al final quedó reducida a nosotras tres (Ra, Lau y yo, las mismas q mañana a las ocho de la mañana, sí, habeis oído bien, haremos cola para apuntarnos al siguiente curso, esto sí es amor al catalán y no lo de Carod) y Oliver y Robert. Oliver nos explicó cómo llegó a ser novio de su actual novia, y como la historia incluía enfermedades, tensión sexual y un momento álgido el día de San Valentín, pues podeis imaginaros como disfrutamos las tres y cuántos ohhhhs y ahhhhs emitíamos x minuto.
El jueves estuve con Albert tb, después de superar un pasabaxaquí del Fantasma de la Cal y la Arena, q no es otro más q mis miedos, en fin. Pues todo muy bien con Albert (esperabas más cositas, eh, peke? Pues te quedarás con las ganas), ahí queda la cosa. El día en q el susodicho no lea mi blog pues me despacharé a gusto...
Pues total, q al final acabé como siempre o peor, xq está vez no sé q coño hice al salir del metro q me desorienté x completo y estuve un buen rato taconeando paralel arriba paralel abajo o viceversa, hasta q encontré mi camino.
Y Julia llegó el viernes y me encontró hecha una porquería, para q nos vamos engañar, soy lo peor. Pero bueno, el día estuvo bien, con la ruta esa x el Raval, q acabamos anticipadamente, a ver quien es la guapa resacosa q resiste una charla delante del Kapadokya, famoso x tener los mejores kebabs del mundo mundial. Y x la noche muy tranqui, viendo "Dónde estás, corazón?" en casita y cenando, como buenas gallegas, un centollo q nos mandó la madre de Lau.
(%*¨{ç$&$+%!!!!!! Momento en el q me subo x las paredes xq acabo de borrar la mitad de lo q llevaba escrito sin querer, con lo cual lo q venga ahora no será ni la mitad de interesante q iba a ser en origen)
Y llegamos al sábado, q lo pasamos ociosamente x ahí de tiendukis (tengo unos zapatos nuevos taaan preciosos). El tema del día fue el novio de Sierra Leona de Sofi, pero no puedo entrar en detalles xq quien no estuviera presente en esas conversaciones se puede hacer una idea muy equivocada de nosotras. Pues eso, q de paseo hasta q a la noche salimos. Ra se retiró muy pronto y nos quedamos con Xavi y Lau. Amo a Xavi, q hombre tan dulce y encantador, sobre todo en el momento en q me dijo q le gustaba Rasti xq me trataba bien, creí llorar de la emoción!
Y q más cositas en el Mariachi? Pues la reaparición in person de Chemita, aunq no sería su único medio esa noche. Yo primero intenté pasar desapercibida el máximo tiempo posible, pero cuando fue demasiado absurdo (estábamos espalda contra espalda) y ya estaba harta de mirar para la puerta del baño, pues me giré y le saludé ("x fin das la cara, pequeñita", me dijo Sabe), pero no le hice más caso q una sonrisa furtiva y dos besos cuando nos piramos. El caso es q al cabo de un par de horas recibo un sms de los suyos en el q me decía "lástima q cuando nos veamos nos tratemos como extraños", q x supuesto no contesté xq no quiero dar pie a nada más.
Y nos fuimos al Indie, y no se cabía, así q pronto nos fuimos al Kentucky, pero ya de la manito de Rasti. Allí ya nos dejaron Laura y Xavi, pero nosotras nos quedamos mil años más. La gente estaba de lo más alterada, empezando x un colgado q me dijo q yo era una facha cuando no había abierto la boca (y aunque la hubiera abierto, vamos), y acabando x otro colgado q no quería largarse cuando lo estaban largando de buenas maneras y se acabó pegando con Rasti. La verdad es q fue un momento gracioso, dentro de lo q estaba pasando, xq era un efecto bola de nieve total, cada vez había más gente metida en la pelea, q se movía de un lado a otro.
Hubo dos momentos destacables en la noche: el primero fue cuando estando en la cola del baño con las amigas de Rasti, Hicham, especialista en tocarme las narices y lo q no son las narices, me intentaba meter mano x todas partes, mientras una de las niñas me preguntaba si lo conocía, y yo sólo decía x lo bajo "me quieres dejar en paz?". Así no hay manera de parecer una novia formal. Parecer, vamos, estoy muy lejos de ser.
Y el segundo momento fue mi reencuentro con los Gemelos Derrick o Catapulta Infernal, q no los veía desde q cerró mi añorada Tinto. Y creo q hablé con el q no es Isaak, xq ese abre la boca y me desquicia, y con el q hablé no me enfadé demasiado, incluso fui agradable y podría decir q simpática con él. Xq esa noche me fue imposible diferenciarlos, no sé q coño se habían hecho, xq antes no eran tan iguales.
Y el domingo muy tranquilita otra vez, me deperté siendo la más despejada del lugar hasta q a media tarde caí en un sueño profundo semiaplastada x Rasti, q lejos de ser reparador me dejó de lo más traspuesta. Nos fuimos a cenar a las 7 de la tarde, q es algo q nos encanta hacer los domingos, y nos pusimos moradas con un montón de platos hindúes de igual aspecto pero con múltiples matices de sabor. Nos encontramos a Alberto q se quedó super extrañado de q ya hubiéramos cenado, y nos invitó a la fiesta de Carnaval q hará en su casa. Tengo q ir pensando q me voy a poner.
Y creo q nada más. Sólo una novedad más,tan reciente como estas líneas, pues me ha interrumpido mientras actualizaba, y q x su importancia merece consideración aparte...

Carne de canguro (31 Enero 2006)

2007-10-15T06:44:00.001-07:00

Vamos a ver, x donde empezamos… Este fin de semana de la ola polar q parece q ya remite ha tenido también sus momentos cálidos…
Este viernes nos hemos quedado en casa tranquilamente, viendo la tele y charlando. Hemos reenganchado unos cuantos documentales en el canal 33 y finalmente hemos visto el reportaje de La Macabra q recomendaban los WLD, q estuvo muy bien y con lo cual me los he metido una vez más en el bolsillo.
El sábado habíamos quedado en q saldríamos con Sofi, nuestra nueva compañera de piso, q habla x los codos, y entre ella y Ra casi tenemos q pedir turno para hablar en esta casa. Habíamos quedado en enseñarle el Raval, y eso hicimos, aunque Ra se quedó en casa con sus moquitos y sus estornudos. Cada vez está más sorda la tía, es increíble, y ahora con el resfriado mucho peor. Y sigue argumentando q somos nosotras las q hablamos muy bajito! Pues estuvimos en la Bata y se estaba bien, quizá demasiado tranqui poque era muy temprano. Sofía no bebió nada en toda la noche, cosa q me tenía muy mosqueada, xq supongo q tendría sed, no? Y yo una detrás de otra, y eso q bebía a medias con Sabe y entonces no fue para tanto, pero al final de la noche estaba como siempre! No sé q tal se lo habrá pasado Sofi, aunque parecía q bien…Las italianas nos cogieron en La Bata y nos fuimos a Robadors, siguiendo en la línea tranqui, y continuamos en la Aurora, donde lo más interesante fue el hostiazo q se pegó una chica q se desmayó y se cayó literalmente de morros.
Y después de acercarnos x el Indie nos fuimos al Kentucky. En la puerta del Indie estaba un portero desconocido y tendríamos q pagar, así q con la tropa q ibamos nos fuimos al Kentucky, q hacía ya tiempo q no íbamos y fue muy divertido.
Nada más llegar vimos a Rasti. La verdad q ya tenía ganas de verle, con lo q se estaba haciendo de rogar… Estuvimos hablando, y no sé muy bien cómo pero cada vez q me descuidaba nos estábamos rozando, muy en la técnica Sabe. Me acompañó un rato al Indie, para saludar a las nenas, y allá nos fuimos de la manita para encontrarnos con Hicham en la puerta, q ya me debe dar x caso perdido, y nos dejó entrar él, xq el nuevo pretendía hacernos pagar. Ese momento fue bastante cómico, xq Rasti y yo nos pusimos a discutir gracias a quien de los dos nos había dejado entrar Hicham, y yo x supuesto deía q x mí, q yo le conocía, y Rasti me decía q gracias a él, y q “ya sabía q LE CONOCÍA” (para quienes esteis un poco perdidas, Hicham es el anteriormente conocido como portero grande de la Tinto). Lo más gracioso es q después de q cerrara el Kentucky y volvimos los dos al Indie, Hicham, el muy cabronazo, dijo q nos había dejado entrar gracias a Rasti!!! Y no sólo eso, hubo un momento en el q Rasti y yo nos besábamos apasionadamente en la barra del Indie, y yo notaba una mano q no podía ser la de Rasti, xq no me salían las cuentas ya, y cuando abro un ojo era Hicham tb!!! Y yo me quedo mirando, pasmada y le digo “Era lo q me faltaba, hombre!”. La verdad es q me lo pasé bastante bien, no sé las niñas, xq yo me di mis paseíllos x ahí, estuve con Ricardo, y hablando y hablando muy efusivamente le cubrí de cacahuetes y demás frutos secos q encontré en mi camino. También estaban los Gallegos Pesadilla, pero me hice la loca la mar de bien, la única q pringó esta vez fue la pobre Fede, q sólo espero q el rollo q le tocó aguantar no fuera el famoso speech sobe todas las formas cerámicas q sabe hacer ese chico (platos, vasos, fuentes, vasijas, etc.). Después de todo esto nos fuimos al “Mi niña”, yo nunca había estado, pero después de haber ido estoy más o menos igual q si no hubiera ido, xq no me acuerdo demasiado. Al parecer robé o me apropié, no lo sé muy bien, un paraguas para Ra, convencida de q me habían robado a mí el suyo, después de asegurarle q se lo traería a casa de vuelta sano y salvo, y resulta q se lo había llevado Sabe. Recuerdo q un amigo de Rasti estaba más q tranquilo después de enterarse q le habían robado la moto, y casi estaba yo más preocupada. Al día siguiente pude saber q no le habían robado la moto, si no q se había equivocado de sitio, aunque sí q había perdido las llaves de la moto, así q no se la pudo llevar. Son graciosos estos amigos de Rasti.
Jose y Edu están ya a matar, y Jose está un poco insoportable, xq además de darnos plantón para cenar el jueves (nuestros deliciosos tomates rellenos, x cierto) después estaba todo bobito, y él hace q sea incómodo estar entre ellos dos. Pero bueno, a mi plin. Q se maten. Xq estoy quasi convencida de q seguirán así toda la vida.
Y Rasti se vino a dormir conmigo un sábado más. Pero esta vez se quedó todo el domingo en mi casa. Y no me molestaba q estuviera en mi casa. Y hasta aquí puedo leer…

Croquetas, orgasmos fingidos y castings (16 Enero 2006)

2007-10-15T06:41:00.000-07:00

Pues ya estamos aquí de nuevo, en mi tierra de adopción. Hemos llegado el lunes y ya tenemos un montón de novedades de esas tan raras q tanto nos (y os) gustan.
El objetivo principal era encontrar compañera de piso antes del día 15, y lo hemos conseguido, pero x los pelillos. El martes lo hemos dedicado a hacer castings a posibles candidatos y el caso es q nos han engañado como a chinos. Toooodos los q vinieron parecía q ya querían instalarse, y claro, hemos tenido q sacar al socorrido colega q a lo mejor se venía a vivir con nosotras para ganar un poco de tiempo y decidir. Quedamos con todos en q el jueves nos llamaran si estaban interesados y les decíamos si sí o si no. Una chica francesa hasta utilizó el truco de q tenía un amigo q trabajaba en Ikea y q le haría descuento (cosa q me ha parecido increible, descuentos en el Ikea? Regalos!). El caso es q nuestra favorita era una chica argentina q se llamaba Sofía. Nos quedamos con ganas de hacerles pruebas a los candidatos, en plan "q harías si te damos una cebolla y una berengena?" " q Cd escogerías: Raphael, Alejandro Sanz o Reaggeton?" y cosas así, pero no lo vimos procedente, así q la suerte decidiría. Ya nos imaginábamos toooodo el jueves rechazando a los pobres posibles inquilinos... Hasta q llegó el jueves y sólo nos llamó Sofía!!!! Así q ya tenemos compañera de piso, a ver q tal sale la cosa. X lo menos esperamos conocer a muchos argentinos guapos y facilones, ahora q me he comprado 24 condones (era una gran oferta, no penseis q soy así de sobrada, seguro q se me caducan y todo).
Eso uno, y x otro lado hemos empezado el master. Nos hemos ido a Sitges de fin de semana y allí hemos hecho la croqueta, nos hemos dado abrazos y hemos fingido orgasmos... Menos mal q solo era un fin de semana! Pero la gente parece maja... He compartido cuarto con una chica griega q tiene más acento gallego q yo, y hay una elementa q quiere vivir en un faro y se llama Tulia q seguro q me dará para escribir anécdotas divertidas...
En cuanto a ligues nada... Me encontré con Txemita x la calle y hemos tonteado un poco como siempre l y le he dado mi número (me lo pidió para una chica q buscaba piso). Me mandó un sms para decirme q su amiga ya tenía piso y q a ver cuando le enseñaba yo el mío (xq claro, no he podido evitar presumir de él). El caso es q no le contesté y el domingo x la maña recibo un sms q me dice q me ha buscado x la noche y no me ha encontrado, y q xq no le contesto. No me hizo demasiada gracia esto, pero le contesté y le dije q ya teníamos compañera y q ya nos veriamos x ahí, con mucha normalidad. Y lo q ya me ha parecido el colmo es q ayer jueves recibo un sms suyo a las 9 de la mañana en el q me dice q si tengo ganas de amanecer con él q vaya a despertarlo, lo cual me confirma q Txemita nos ha dejado y ha perdido el norte con semejante película q se ha montado, q ya no le he contestado y q no tengo ganas de encontrármelo. Sé q a Jose le encantará esta situación, pero sabe q yo no valgo para estas cosas de te llamo te follo y punto.
Y para variar otra despedida, la de Nicola. Tengo la impresión de q desde q llegué a esta ciudad me paso la vida despeidiéndome de amigos: Franci, Claudia, Alex... Y ahora Nicola. Me ha dado muuucha penita, espero q vuelva pronto. Me encatará tenerlos a todos aquí a mi alrededor, como una mamá gallina. Pero q se le va a hacer!

Podri Hepburn y Jarra Potter les desean feliz año nuevo (6 Enero 2006)

2007-10-15T06:40:00.000-07:00

Bueno, recta final de las navidades en casa: hoy es el día de Reyes (cuánto me hubiera gustado estar en la noche de reinas del Indie...) y en 3 días me vuelvo a Barcelona.
No han estado mal las navidades, para mí muy tranquilas. He comprobado q todo sigue igual (a excepción de un par de inmobiliarias más y q Don Algodón resulta q ahora se llama Jacaranda, mira tú q nombre feo y hortera x culpa del cual he perdido mi apuesta con Ra y le debo un super masaje) y las niñas están también bien, salvando los catarrillos de rigor y crisis de pequeña importancia con sus respectivos novios. Xq eso sí, están todas ennnoviadas! Hasta las más reticentes empiezan a hacer sus pinitos, y las más avanzadas incluso ya conviven con ellos... Nos hacemos mayores... Bueno, en mi caso cumplir años los cumplo, pero de ahí a hacerme mayor... Creo q al contrario, cada vez me comporto más como una adolescente comenzando la edad del pavo, en fin...
En mi casa también siguen las cosas más o menos... Todo el mundo está encantado con los gatos correteando de un lado a otro aunque se pasen en día protestando y cerrando puertas a su paso. El tema de las navidades en mi casa es la marcha del pánfilo Emilio (supongo q recordareis a mi querido hermanastro, capaz de desquiciarme hasta extremos inconcebibles sin mover un solo músculo) de Barcelona, siguiendo a la pérfida Leticia, su "novia cuando le conviene", y q tiene ahora a toda la familia en jaque. Parece q se van a Altea los dos. Pobre malvada Leticia, no sabe donde se mete residiendo direcamente en la boca del lobo, en el territorio de mi familia (q ojo, no es q sean malos, no, pero estresan a un santo).
En otro orden de cosas vamos con la celebración obligada de las fiestas navideñas. No sé si ya había contado cómo había ido la cena de Nochebuena en casa de mi madre, xq no estuvo mal. Las cenas en mi casa siempre son divertidas. Este año Jose Luis se pilló una buena moña y su tema de conversación era "Aprende catalán rápidamente con Natalia" con lo cual acabé un poco harta, además tenía a mi abuelo al lado diciéndome q como no me cortara con lo q estaba comiendo me iba a poner como una foca ( hecho q me mostraba con su cara inflando los carrillos). Mi abuelo sí q es un personaje sin igual... Mi madre y mi tía le compraron un Dvd y pensaron q triunfarían, pero mi abuelo les soltó q sinó era grabador no lo quería (y ahora no sé q nuevo avance se le ha ocurrido q quiere para su Dvd, el caso es q mi madre se arrepiente de no haberle regalado el Famatint de rigor, con el q siempre acertaba y mi sin par abuelo se quedaba más contento q unas castañuelas).
El fin de año lo pasamos con mi padre (ayer ya le dije a mi madre q el próximo lo pasaria en Barcelona, y me dijo q necesitaba más de un año para convencerla) y no estuvo mal, pero un pelín apalancante. Después fuimos a casa de Javi y estuvimos allí hasta las mil, riéndonos de las aventuras de Mirian en Italia (no puedo transcribir las burradas q allí se decían, nadie lo creería si alguna vez nos ha visto, tan monas y tan pizpiretillas todas), animándola a soltarse y eso q a ella ya sabemos q no le hace falta mucho ánimo. Me estuve peleando toda la noche con Lola y tb me reí mucho, y según iba degenerando la noche Laura pasó de llamarme "Audrey" (x el precioso moño q increiblemente había logrado hacerme mi madre) a "Podri" y después "Podre (Podrido en gallego) Hepburn", con lo cual y con mil historias de x medio ella acabó siendo Jarra Potter. Total, q con las tonterías de siempre a mi me dolía la tripa de tanto reir. De allí fuimos a visitar a Nachete y a Juan q curraban y para cuando llegamos al Otxo yo ya no veía nada.De hecho no me acuerdo de ninguna de las fotos q hice allí, ni de Julia morreándose a un desconocido q la pilló x banda. Creo q entrada ya la mañana, Mirian decidió q en mi estado debía irme a casa , y dicho y hecho allí me dejó, cosa q no acabo de entender muy bien. Y x culpa de ese estado lamentable al día siguiente creí recibir al nuevo año agonizando.
Y en cuanto a planes futuros a corto plazo nos toca empezar a organizar la casa en cuanto lleguemos y buscar nuevo compañero. Hay una chica alemana q se llama Ramona q parece buena candidata, pero no sé si sería demasiado lío de Ras y me veo cantándole "La Ramona Pechugona" a la primera de cambio y no sé cómo lo encajaría. Me han llamado un chico argentino, un francés y un americano. En principio no queremos chicos, pero yo me callo como la putilla q soy y les enseñaré el piso con mucho gusto, pues nunca se sabe!!!!

Encuentros y desencuentros, cierres y falsas reaperturas (5 Diciembre 2005)

2007-10-15T06:39:00.000-07:00

Cuanto tiempo sin actualizar esto... Si es q el mundo laboral me tiene agotada y sin tiempo para nada... Menos mal q ya no queda mucho, en dos semanitas vacaciones y para casa, q no me apetece demasiado, pero en fin, la historia de siempre...
X aquí todo como siempre, lleno de novedades y de aventuras, q desde la última vez se me han acumulado y q no puedo enumerar, un breve resumen: Rasti y yo estamos intimando más de lo q deberíamos para no acabar mal(aunq este finde no le he visto el pelo), Stefano Rizado se ha ido a Italia para siempre jamás y no nos hemos despedido demasiado bien y en casa las cosas siguen más o menos, pero con la vuelta a escena del piso de Tamarit, q parece q esta vez es la definitiva y nos mudamos en enero...
Este finde hemos ido al cumple de Fede en casa de Giulia y estuvo muy bien. Le hicieron un juego muy divertido, la "Mona Poli" y salimos de allí tardísimo, yo borracha perdida, claro, tanto q me caí de la acera en la calle y tengo una buena herida en la rodilla q misteriosamente no me rompió las medias, pero con las rodillas peladas como una cria.
De allí nos fuimos a una super fiesta en el Gótico, justo al lado de Manel,con miles de personas en una terraza gigante, genial. Allí bebimos vino a morro y sucumbimos a un ataque de cleptomanía en el baño robando un champú para cabellos teñidos y un esmalte de uñas (mientras escribo me miro mis uñas pintaditas de granate oscuro...) Stefano Liso me tiraba los tejos de una manera un tanto extraña y yo no me lo quería creer y se lo preguntaba a Raquel... Total, q al final nos fuimos al Kentucky los tres en alegre compañía y allí nos encontramos a Hicham, q se vino con nosotros xq conocía un after y me dijo (sucia mentira, vil truco) q la Tinto volvía a abrir esta semana, pero fuentes fidelignas ya me han confirmado su patraña. Pues el after de Hicham resultó ser un sitio llamado Bachata Rosa, donde nosotros 3 éramos los únicos blancos (de hecho nos llamaban "los blancos") y se bailaba salsa (eso en teoría, xq allí solo perreábamos Ra y yo). No sé aún si Hicham nos pagó las entradas, supongo q sí, xq yo esa noche no gasté un duro, misteriosamente, solo una servesa-bear-my-dear. Pues allí estábamos perjurándole a Stefano q nunca antes habíamos pisado ese lugar, y el pobre decía q le gustaba. Entonces no sé como nos empezamos a morrear desenfrenadamente, con el consentimiento de Ra, q tenía mucha envidia x el mono q tiene de morrear. Y muy bien, la verdad, aunq ya he dicho q yo no estaba demasiado estable. X allí aparecieron Calvorota y McEnroe, parece ser q frecuentan el Bachata Rosa (la falta de afters nos hace perder el criterio) y no sé donde se metió Hicham, xq estaba claro q no se iba a quedar a mi lado mientras me morreaba a Stefano, después de haber ido paseando con él del brazo x la Rambla del Raval. De allí nos fuimos a tomar un bocata, bueno, yo creo q ya dormitaba mientras Stefano me acariciaba la cabeza dulcemente... Y después a casita.
Ah, entremedias sigue mi pasión x Salvita, q le he mandado un sms (mi horóscopo me decía q llamara a quien quisiera conquistar, y no lo he seguido a pies juntillas, pero casi) y me contestó al día siguiente llamándome niña (casi muero del gusto) y q me llamaría en cuanto se instalara en el piso nuevo, y yo muero de amor... Cómo estará? Tendrá el pelo FidoDido o cortito? Seguirá tan pendón o estará con su novia? Le seguiré amando con locura en cuanto lo vea? Y x otro lado nuevos mailes de mi Tombo, q tb le amo... Como es posible tanto amor y tan poco contacto????

Lindamariposita Lunes, 5 Diciembre 2005 21:13 Enlace Permanente Comentarios (0)

Renovación (31 Diciembre 2005)

2007-10-15T06:37:00.000-07:00

Mi último artículo de este año tíene q ser un resumen, para variar. Sé q ya lo hice en verano, cuando volví de Barcelona y monté un drama x mi exilio forzoso, pero q le voy a hacer? Son muchos años de teleseries en los q toca especial navideño, te guste o no te guste, y ahí va el mío.
Este año fui feliz. Parezco Alfred JCuac repitiéndolo tanto, pero es cierto. Me fui a Barcelona con todo el entusiasmo del mundo, q es como hay q irse, y sin más ataduras q las justas para no ser considerada una desarraigada. Y encontré mi sitio.
Desde septiembre a enero fue todo un poco confuso. Adaptarte al piso, a la convivencia (he de reconocer q nunca pude adaptarme a Vitor, lo mismo q él nunca pudo adaptarse a nosotras ni a nada, pero me superaba su manera de comer y su presencia fantasmal, así q el día q dijo q se iba fue un gran día), y a la ciudad en sí.
Hasta las navidades todo fue siguiendo su curso, más o menos normal. Algún bajoncillo q otro sin importancia, como era habitual. Ya había conocido a Francesca y a Alex y me encontraba muy cómoda con ellos.
Pero las navidades fueron un poco trágicas (me encanta ponerme tan melodramática, lo sabeis). X encima q tenía q estudiar, los 4 días q estuvo Gon en Pontevedra fueron la gota q colmó el vaso. Vino con su primo, pretendiendo hacer lo q siempre hacía, es decir, lo q le venía en gana: estar conmigo cuando le parecía y cuando no no dar señales de vida. La noche antes de irme esperé hasta muy tarde a q viniera a despedirse de mi y no lo hizo, tragándome yo todo y disimulando como podía y reventé. Decidí irme a casa cuando vi q tenía q llamarle Javi para q viniera a despedirse de mi, y x ahí me dije q no pasaba. Javi me acompañó a casa y todo el camino fui llorando sobre su hombro, mientras él trataba de defnder lo indefendible. Me volví a Barcelona llorando amargamente con Sabe, q tb se traía lo suyo, debíamos ser un poema en aquel tren (de aquella aún nos pegábamos aquellas tremendas palizas en tren). Me dije q a mi misma q una vez q saliera de ese tren no volvería a llorar x él. Y funcionó. Desconecté de Gon totalmente y a partir de ahí todo fue rodado. Supongo q Tom, a pesar de q nuestro amor fuera fugaz (lo q no quiere decir q menos verdadero) me ayudó un montón. Y Salva a su manera tb, aunque fuera cambiar un quebradero de cabeza x otro.
El poder de tres siempre estaba ahí para todo. Claudia fue un gran descubrimiento y una fuente de risas constante, y la Trece una fuente de desgracias, pero q le vamos a hacer si nos tocó en suerte una hija así? El ambiente en casa era de lo mejor.
Saliendo x la noche todo eran aventuras y rarezas. Creo q me he convertido en una arravalera total (aunq mi madre me diga q ya lo era) y me divierto mucho x las noches y x las mañanas, claro.
La clave del año fue la renovación. Abre tu mente, como dice una canción un poco chunga, y disfruta. Y es lo q hice. Perdí (me perdieron, q coño) una maleta con toda mi ropa, me robaron el móvil y la cartera y perdí los papeles en más de una ocasión. No me quedaba otra q renovarme o morir. Y me renové.
Después del verano las cosas han cambiado un poco, pero sigue ahí la novedad a cada paso. Hemos cambiado finalmente de piso y además de Ra (q se ha adaptado a la perfección a todo y a todos) tendremos q buscar ahora otra compañera de piso, con lo q año nuevo, vida nueva nos viene como anillo al dedo. Si cuando le pillas el punto a esto de renovarse ya no puedes parar...
Me gustaría algo de pasión en mi vida, es lo único q me falta y es mi propósito de año nuevo (además del carnet de conducir, q es el propósito real de año nuevo). Aún tengo alguna ligera esperanza de q Tom vuelva a mi de manera fugaz otra vez, pero supongo q ya no sería lo mismo y a la vez me da un poco de miedo. Sigo buscando mi novio "para los domingos", alguien q me de unos besos y mucho amor un día a la semana, sin agobios ni comeduras de cabeza. No pido nada, lo sé...
Y una vez más gracias a todos los q me habeis acompañado este año en mis aventuras (y algunos tb en las desventuras), espero no olvidarme de muchos: Sabela, Claudia, Ra, Jose, Francesca y Alex, Edu, Laura y Eva, los italianos, los chicos de catalán, Rasti, Salva, la Pandilla Basura (perejil de todas las salsas: Kaiko, Ricardo, Peyote &Cia) y todos los q frecuentaban la tinto, antro de mi perdición, dulce perdición en cambio.
Feliz año a todos!!!

Vida y muerte de Pier Paolo Pasolini (17 Octubre 2005)

2007-10-15T06:36:00.000-07:00

El viaje a Cerdeña ha sido fantástico... Hemos visitado lugares preciosos (q sin duda en verano serán mucho más bonitos a pesar de la avalancha de turistas, pero el frío ha sido un pequeño inconveniente), hemos comido hasta hartarnos con la promesa de iniciar una dieta a la vuelta (cosa para la cual aún no he podido reunir fuerzas) y lo mejor de todo, Claudia, siempre Claudia, empecé a echarla de menos en cuanto despegamos. Se ha preocupado x alojarnos en su residencia, en casa de su amigo Valentino en Isla Maddalena, xq probáramos todas las especialidades sardas (menos a los propios sardos, pues ella misma reconoce q no es lo mejor q tienen...). Yo estaba tan integrada q hasta le quité las mangas a mi plumas y parecía de Sassari de toda la vida.
Y de vuelta a Barcelona todo bien. Llegaba Gon el mismo día q yo (pensé q a la vez, xq llegaba un avión de Luton al mismo tiempo q el nuestro y estuvimos un rato agazapadas detrás de una columna, q payasas) y quedamos en vernos al día siguiente. Y para quienes sigais mi historia desde hace un tiempo debo deciros q x fin he conseguido cerrar esta etapa. No está mal, sólo me llevó 3 años! Como decía mi madre ayer "medio año de felicidad, 3 de lagrimas y otros 3 para dejarlo atrás" es la crónica de mi historia con Gon. Pero el reencuentro no estuvo mal, nos abrazamos, me dijo q estaba muy guapa ("pareces una okupa" son sus palabras exactas, y sé q se trataba de un cumplido, aunq no era el efecto buscado, en fin...), y hablamos y hablamos bajo un paraguas q compramos a un pakis esperando q cesara el diluvio... De todo un poco pero sin acercarse a ninguno de los temas q quedarán para siempre sin hablar. Pero es q ahora ya no quiero. Y no me gustó, me acordé de una conversación con Sabe sobre el día q pensáramos en qué era lo q les habíamos visto. Y eso es lo q pensaba cuando me veía con mi faldita nueva tan mona saliendo del baño y vi su calva incipiente (aunque ya no tan incipiente) brillando a lo lejos. Al día siguiente pretendía salir con nosotras y me puse muy nerviosa, no me apetecía compartir mis sitios con él ni cambiar mis rutas x él tampoco, así q opté x mentirle y decirle q no salía. Soy mala, malísima. Y me gusta.
Y vaya si salí al final. Después de Manel, q estaba enfadado xq no le habíamos dicho q nos íbamos a Cerdeña, tomamos una en los Álamos. Sin tapa, x supuesto, q antes las putas, siempre según Jose, añadían un vello púbico a las copazas como tapa. A esas alturas tan tempranas de la noche Ra llevaba un buen morado, q se caía del taburete. Compró una rosa para cada una q tuve q cargar toda la noche y parecía la florista del barrio, y las pobres llegaron a casa en un estado un poco lamentable. Estuvimos en el Indie y bailoteamos un montón, menos Sabe, q estaba un poco cansada y sentada en su silla le piropearon de la siguiente manera "eres muy guapa y bailas muy bien". Haiche cada un...
Y llegamos al Kentucky, donde encontramos a las italianas. Me hizo ilusión verlas allí, xq quiere decir q les gustaron los sitios a donde las llevé como cicerone... Había gente rara, como siempre, y mi querido novio Pinocho, me piropeó como siempre a su manera "Pero q pelirroja más novia tengo!"
Capítulo especial se merece el ligue de Ra, pero lo voy a dejar para el final. Sólo adelantar q ha sido el mejor personaje q he conocido en mucho tiempo (y son bastantes los q se disputaban el premio) y q estoy preparando una banda para regalarle a Ra, q ponga "Al mejor rollo".
Pues se acercaba el cierre del Kentucky y yo empezaba a pensar y repensar donde podíamos ir después, con esto de la campaña de cierre de los after q me gustan, sólo queda el Bang Bang y no me gusta y no estoy dispuesta a pagar ese dineral a esas horas. Empecé a hacer una encuesta x el Kentucky, y la cosa se reducía a 3: el Ea3, el Papillón y el Pasolini. Los 2 primeros los tenía localizados, y resultó q estaban cerrados, pero el Pasolini era un misterio. Me habló Rasti de este sitio x primera vez, y decidí averiguar dónde estaba. Pero ese fue el inicio de mi desesperación, cuando todos resultaron ser unos intelectuales esa noche y cada vez q preguntaba x "el" Pasolini, me soltaban una parrafada sobre Pasolini y sus películas, hasta q yo quedaba como una estúpida diciendo "es q yo busco un after", Y ya la gota q colmó mi vaso pasoliniano, fue cuando le pedí a Rasti q me dijera como llegar y sólo me dijo "Pa-so-li-ni", y como estaba harta de Pasolini, de la gente y de sentirme retrasada mental mandé al pobre Rasti a freir espárragos de no muy buenas maneras. Tengo q disculparme.
Pues eso, en esos momentos nos quedamos Ra y su ligue Joan de Rubí y yo con mi admirador Redskin, q no sé ni como se llamaba pero tb sabía mucho sobre Pasolini. Nos encontramos con el Porterito, q me decía q no entendía q hacíamos con unos tíos tan feos, y q me fuera con él, y yo me acordaba de lo mal q me hablaba Jose de él pero al mismo tiempo lo veía tan mono... Pero lo dejé allí y me fui a buscar el Pasolini una vez más.
Todo estaba cerrado y yo empezaba a sulfurarme, y cuando el Redskin se enganchó al brazo de unas chungas q nos salieron al camino decidí q era hora de irme a casa. A esas alturas Ra empezaba a odiar a Joan de Rubí, q contaba chistes del tipo "No conozco el Pasolini, sólo el Bertolucci" q daban ganas de darle una buena colleja y Ra le gritaba "Deja de intentar hacerte el gracioso!"
Llegamos al metro y Ra sólo repetía "quiero vomitar. Y no quiero follarme a éste" y yo la tranquilizaba "quedan 3 paradas, quedan 2... no hace falta q te lo folles..." y el otro no se enteraba de nada en su mundo de fantasía porno, sea el q sea.
Llegamos a casa y él se metió en mi habitación, instalándose, y yo le miraba y Ra le gritaba "quieres salir de su habitación?" y cuando me fui a la cama dejé a Ra hablando del queso Pecorino q trajimos de Cerdeña y de la olivada a su admirador, q se bebía todas sus palabras mientras engullía los susodichos productos. Y nunca mejor dicho.
Y al día siguiente llegó lo mejor. Cuando Ra se despertó odiaba a Joan de Rubí. No se lo había follado, "estás muy pasiva", le dijo él. Y entonces empezó a desplegar sus dotes de personaje sin par. Ra seguía gritándole si había encharcado el baño y si quería comer, y no os podeis imaginar cómo comía. A aquellos a quienes les hemos hablado de los modales en la mesa de nuestro ex compañero de piso Vitor les diremos q éste incluso lo supera, parecía q lo hacía a propósito. Empezó entonces su monólogo sobre el Canal Playboy y el programa de dicho canal Juzgado del Sexo o Tribunal del Sexo, o algo así, q le gustaba mucho para hacerse unas pajas. Mis ojos se abrieron como platos en ese momento. Hablaba para sí de sexo, de fantasías de ese canal, de tetas de silicona... Y ahí fue cuando le preguntó a Ra si sus tetas era de silicona... Ra gritó "qqqqq?????????" y él, muy agudo, dijo "deduzco q no". Yo no podía aguantar la risa y de vez en cuando iba a la cocina a reirme con Sabe. No tenía desperdicio cada una de sus palabras. Al final, como colofón final fue al baño y lo oíamos cantar, para q la pobre Ra descubriera, cuando ya se había ido (siento ser tan escatológica) q nos había dejado el váter hecho una mierda, literalmente. Antes de irse le pidió a Ra si podían hablar un momento en la escalera, para preguntarle q es lo q había pasado entre ellos, q al principio estaban tan bien, q era lo q él había dicho, y Ra le decía q simplemente no le gustaba él, y Joan de Rubí se fue murmurando para sí "algo he dicho, algo he dicho..."
Aún nos quedamos un tiempo murmurando, con miedo a q se hubiera quedado en la escalera. Menuda noche la de aquel día. Y odio a Pasolini.

Mi propio after (25 octubre 2005)

2007-10-15T06:35:00.000-07:00

Pues aquí vuelvo con la crónica de mi último fin de semana, q ha sido muy divertido. Después de una semana donde ha habido un poco de todo (pisos-zulo, ataques de nervios y una aproximación a mi licenciatura q no acaba de llegar) tenía unas ganas de desconectar q no podía más, xq he de reconocer q la vida ociosa está acabando conmigo, q necesito actividad a pesar de q mi madre me ha tranquilizado bastante, bravo mami.
Pues el viernes estuvimos con Eva de ópticas, probando gafas durante 3 horas, y no acababa de decidirse, cuando Sabe y yo ya habíamos decidido q nos ibamos a comprar unas con las q no contábamos, en fin. Pues volvimos a casa y me fui a tomar algo con los italianos, xq mis dos amigas vacas se quedaron en casita. Tomamos unas cañas en Robadors y de allí fuimos a un sitio guiados x Nicola q resultó ser, casualidades de la vida, el bar donde trabaja ahora el portero de la Tinto, q estaba súper enfadado conmigo después de nuestro último encuentro y mi consiguiente desplante . De allí fuimos a la Concha, y de camino se nos unió Stéeeeefaaaano, muy majete y un amigo suyo q no estaba nada mal, al q creo q aturullé un poco, xq a esas alturas mi velocidad de habla se había acelerado un tanto. Al final la gente se fue yendo y me quedé con Nicola un rato, cómo me gusta ese niño, q penita q esté tan enamorado y q no sea yo el objeto de su amor. Volvimos a casa después de esquivar a una pedazo rata en la rambla del raval enseñándonos mutuamente trabalenguas en italiano y en español.
Al día siguiente me levanté con el día activo (bueno, con la tarde, q yo las mañanas no las aprovecho demasiado) y me fui a la piscina, aunq parezca increible en mi.
Sabe salía esa noche con los de su clase, q aunq no estaba muy animada yo disfruté mucho al día siguiente con sus historias sobre su regresión a la adolescencia. Parece q empieza a pillarles el punto.
Yo quedé con Eva y con Fede y Nicola. Los italianos se piraron pronto (de hecho sólo salieron xq yo les dije q parecían unos viejos y debía darles vergüenza a su edad) y nosotras nos fuimos a Manel y después al Indie. estuvimos bailoteando hasta q la culoinquieto de Eva sugirió si ibamos a la fiesta en la q estaba su novio/rollo/amigo Julien, alias "calvorota", en el Born. Allí nos plantamos con una birra cada una y había muy buen ambientillo. Enseguida empecé a ligotear a un profe de yoga (de shhhooooga, me decía), q creo q no nos cruzamos demasiadas palabras pero buscábamos algo q beber mientras nos mordíamos el cuello. Entonces Eva quiso irse al Kentucky y yo me despedí de mi amor con mucho dolor. Cuando después de muchos lamentos Eva me dijo q podíamos volver a la fiesta si yo quería ya se había roto la magia y ya no me apetecía volver, y dejamos a Julien con el encargo de averiguar quien era el profesor de yoga de la camiseta roja.
En el Kentucky los de siempre, capitaneados x Rasti,q me comía la oreja todo lo q podía, muy divertido. Eva ya no podía más y Rasti yo intentábamos convencerla, pero no hubo manera y me quedé con Rasti y su pandi hasta las mil, xq como son de la casa allí no nos echaba nadie. Rasti me pidió perdón x el incidente Pasolini y resulta q al final no existía ese after, sinó q era otro. Puto Pasolini.
Y de repente apareció Jose con Isra, y yo q empezaba a apalancarme ya me espabilé. Fuimos a buscar un after, como no (empieza a ser una nueva rutina del fin de semana) y esta vez le tocó turno al Papillón, q estaba cerrado para variar. Jose propuso q pasáramos x la cafetería q está junto al BangBang, x si algún despistado no se había dado cuenta de q el BangaBang estaba cerrado. Y quien estaba? El portero de la Tinto y un ex portero q siempre me guiña un ojo y q ahora es portero del BangBang. Ya no estaba tan enfadado conmigo como el día anterior, y de hecho me lo encontré en el baño, nuestro terreno habitual, y me preguntó cómo estaba con bastante amor.
Y de repente decidieron q la próxima parada era mi casa. Se pillaron una botella de vozka y allí nos fuimos. Y claro, Sabe estaba durmiendo, así q los encerré a todos en mi habitación, con una sesión especial de Meganeumaticadj solo para nosotros. Yo no me enteré de mucho, xq en cuanto me tumbé en la cama me quedé sobada enganchada a Rasti, q ya no se despegó de mi pero q se portó muy bien. Cada vez q abría un ojo me encontraba una situación más curiosa : a Isra con mi pijama puesto (es muy pequeñito, como podreis observar), a Rasti intenando echarlos para dormir, a Jose diciédoles "estamos recluidos, tu no conoces a Sabela, verdad?" y Rasti debía de imaginarse a Sabe como un ogro, pobre. No sé a q hora se fueron a dormir.
Al día siguiente pude comprobar q a Rasti se le entiende mucho mejor de mañana q x la noche. Cuando vio q en nuestra casa no había demasiada actividad se piró a la suya en el Clot. Tuvimos q esperar a las 9 de la noche a q se despertara Jose, ya q llevaba 3 días sin dormir y necesitaba reponer fuerzas, y se quejaba de q "mi hippie" le había mangado el mechero, y q mi madre estaría contenta con mi nueva adquisición, pero solo somos amigos.
Una noche muy larga y el finde q viene especial fiesta Halloween en el Indie. Promete.

Con faldas y a lo loco (16 Septiembre 2005)

2007-10-15T06:32:00.000-07:00

Bueno, pues la búsqueda de piso parece q va llegando a su fin y con gran éxito. He visto pisos de todos los tamaños, formas y colores, y nos han puesto mil y un problemas x el hecho de ser estudiante, viva la discriminación x la edad.
El caso es q tenía un piso fichado en Tamarit, un piso genial, enorme y precioso. Quedé con el hombre de la agencia, el Sr Alonso, para ver cómo podíamos llegar a un acuerdo, y allí me presenté. Me fui de allí con la idea de q le había causado una gran impresión x mi formalidad, cuán equivocada estaba! Nos pedían una fianza complementaria, la nueva moda x aquí, q en vez de alquilar un piso casi parece q lo compras, x toda la pasta q tienes q desembolsar... Pues me volvió a llamar el hombre y al final conseguí una entrevista con el propietario para ver si con éste tb funcionaba nuestro magnetismo personal. Obligué a Sabe a vestirse un poco seria (con esto no quiero decir nada, ya lo sabes) y yo misma me cambié de ropa para la entrevista, unos vaqueros y una camiseta un poco pijilla, todo fuera x el piso. Allá nos presentamos y el tal Sr Alonso, en un ambiente de ligoteo un tanto asqueroso, me reconoce q el primer día le causé una gran impresión, pero claro, aquel día iba de falda y no con "esos pantalones"... Yo miraba mis uñas de los pies azules mientras me concentraba en despegarme de la silla sin q pareciera q estaba pegada con velcro y Sabe sus pies negros, mientras se concentraba en cumplir los requisitos de una entrevista de trabajo... Total, q tb cautivamos al propietario, he de decirlo, y seguimos en negociaciones, más bien a nuestro favor. Quedamos al día siguiente para q le enseñara el piso a Sabe, q aún no lo había visto y le encantó, y esta vez el casero se presentó de sport (casi morimos de la risa, se veía q hacía años q no se ponía esa ropa). Reconoció tener ciertos problemas con el nombre de Sabe, Isabel en gallego, xq como nos dijo "con esto de las autonomías han salido una cantidad de idiomas nuevos..." y nosotras mirábamos para el suelo pensando "lo importante es el piso". Al final decidimos ir a x todas y conseguí sacarle de la cabeza la fianza complementaria y Sabe casi ha conseguido q nos abra una puerta q había tapiado años atrás, para q veais q cuando nos proponemos algo... Menos mal, estaba empezando a perder la paciencia con esto de buscar piso...
En otro orden de cosas, ayer salimos a tomar algo las dos solas. Casualidades de la gran ciudad nos encontramos a Juan Lindo en la Rambla, y allí saltaban chispitas de amor... Supongo q hoy se verán, aunq tb puede q hoy nos reencontremos con el Precioso, cuántas novedades, me encanta.

Encuentros y desencuentros (8 Agosto 2005)

2007-10-15T06:28:00.000-07:00

Llevo un finde bastante intenso y estoy agotada, pero feliz. De hecho ayer me encontré a Rocha, mi primer amor ( y el q mi madre espera q algún día sea el definitivo...) y me dijo q irradiaba felicidad...
El viernes salimos en Bueu, q había conciertos y allí hay muy buen ambientillo siempre. Nos juntamos una pandi, xq fui con Sabela y Bego Ro, q trajo a una colega, y allí nos salieron Javi, Dani, Quesote, Cacho, Alberte y Alvar.
Yo le había mandado un sms a Adrián, un antiguo amor q vive allí, pero no me contestó, y me parecía un poco extraño, pero en fin "hombres", pensé. Y al cabo de un rato de llegar allí le vi pasar. Estaba mil veces más guapo de lo q le recordaba... Y tan encantador como siempre, nos dimos unos abrazos, nos miramos con mucho amor (según Sabela q nos mirábamos a la boca todo el rato, y la tuve toda la noche imitándonos como una mongola) y quedamos para después en el Aturuxo, q cuando llegamos estaba cerrado, y ya me desesperé, xq me había pasado lo mismo con Salva y no estaba dispuesta a repetirlo, y el caso es q tenía móvil nuevo (x eso no recibió mi sms) y me había olvidado de pedirle el número, pero me llamó y al final todo salió bien.
Antes de eso estuvimos en unos sitios súper raros guiados x una amiga de Alvar q es de allí y es una pesadilla de mujer q estuvo intentando liar a Sabe con Alvar y sólo consiguió amargarle la noche. La música era de lo más variada, tanto te ponían un reaggetón como Flashdance, y nos hemos montado unas coreografías geniales, y tb en el baño, q había una especie de barra de streaptease, no entiendo muy bien para q. Ah, y he hablado largo y tendido con Dani y me ha encantado, hemos acabado dándonos un montón de abrazos, y con Javi parece q el conflicto ya ha terminado.
Adrián pretendía llevarme de ruta arqueológica a esas horas, pero yo no estaba para hacer de profe, y después de unos cuantos mimos nos fuimos a su desván, q lo está preparando para instalarse allí y la verdad le esá quedando fantástico. Estuvimos hablando de la temporada en la q salimos juntos unas cuantas veces y xq dejamos de hacerlo, se puede hablar de todo con él. Dormimos unas cuantas horas, se despertó guapísimo y yo con una cara q daba miedo q le hacía bastante justicia a mi resaquilla y me llevó a casa. Hemos quedado en vernos antes de q me vaya...
El sábado salimos un ratillo pero había q reservarse para el primer día de peñas, q estuvo muy bien. Destacaría el amor de Marta y su Yogurín, la borrachera q llevábamos la gran mayoría (todas) y la cara de Begoña pintada de indio. Parece q después del gélido reencuentro q tuvimos Borja y yo el primer día, q cada beso era peor q un puñetazo, las cosas se van asentando entre nosotros. Y la curiosidad de la noche, q me ha dejado pasmada: se me acerca un argentino y me dice q si es posible q me hubiera visto en Barcelona, en el Popof. Lo raro es q no fuera en la Tinto...

****** Acabo de hablar con Gon x el messenger. No quiero esta situación, no quiero hacer cómo si no hubiera pasado nada, volver a lo de siempre, como si fuéramos amigos íntimos, xq me da la impresión de q se me escapará de las manos. Si no se me ha escapado ya.

****** Pero cambiando de tema, hacia cosas más alegres... Tom... Me ha escrito esta tarde y me encanta comprobar q sigue haciéndome sonreir, a pesar del tiempo y a pesar de la distancia... Dice q soñó q estaba en Barcelona... q quiere volver pronto... q bonita historia de amor... Gracias, Tombo, no te imaginas lo q has hecho x mí: Me has devuelto mis sueños.

Después de un año (26 Julio 2005)

2007-10-15T06:26:00.000-07:00

Mañana me vuelvo a casa, y como en las mejores series al acabar una temporada, toca echar la vista atrás y hacer un breve resumen. Todas las aspiraciones q tenía para este año se han visto más q cumplidas, sobre todo el objetivo principal, q era dejar a Gon atrás y recuperarme a mi misma. Me ha costado unos cuantos lloros y quebraderos de cabeza, pero hoy puedo decir q lo he conseguido, aunq me queda la prueba final de enfrentarme a él cara a cara. Aún me acuerdo de aquel viaje en "el tren de la transición", en el q debían quedarse mis lágrimas y las de Sabe, allá x enero...
He conocido a una gente fantástica, nunca lo hubiera imaginado, poder conectar tan pronto y de una manera tan intensa. Gracias Francesca y Claudia, mis niñas italianas, y también Alex, mi orgullo, y los chicos de catalán (Inga, Clement, Rocío...).
Me he divertido muchísimo, he ido a los sitios más extraños y con la gente más variopinta, q es la q me gusta a mi, gente rara y amores raros, como dicen en Cabaret. Y la mayoría de las veces de la mano de Jose, y también la mayoría pasando x la Tinto o el Kentucky, donde me he encontrado a los personajes más personajes de año: mi Pandilla Basura (Ricardo, Kaiko, Pellote), Edu, los gemelos Catapulta infernal, Chemita, Manel y el Precioso...
Me he enamorado y he recuperado la ilusión, me he convertido en la romántica q nunca pensé q sería y he susurrado palabras q hacía tiempo q no decía ni oía, y quien me iba a decir q sería con mi pequeño skater, Tom, y en inglés. He golfeado lo q quise y más (no es cuestión de entrar en detalles) pero también me han mareado a mi, mi Salvita, mi capricho no tan efímero, con el q he vivido las situaciones más inverosímiles.
Y Sabe y yo después de un año, hemos dejado de ser amigas para ser hermanas.
Me he puesto flequillo, me han drogado, me han escrito poesías, he tenido un accidente de moto absurdo y dos en bici más ridículos aún, me han robado, he reído, he llorado... He sido tan feliz aquí q volveré dentro de nada, un mes escaso q se me hará eterno!